El diario de la "Vil Canalla"

San Juan, noche mágica...

2011-06-24T10:52:00.002+02:00

¿Qué tal chicos y chicas?. Seguidores que por miles colapsáis la red para entrar ávidos y primeros a saber noticias mías. La ausencia de noticias, son buenas noticias, dice el dicho, redicho.

Seguimos en la tónica de no tener nada importante que resolver, ni horizonte, ni perspectivas de que aparezca.

Hoy mientras llegaba a este nicho que llaman oficina me he recreado en la observación de la fauna y el paisaje que lleva desde mi casa, mejor dicho la de mi madre... Viejo, gordo, calvo y viviendo con mi madre, tengo la imagen perfecta de un relamido mariconcete... Bueno, que viniendo para acá me he dado cuenta que de nuevo ha cambiado el paisaje y la fauna que me solía encontrar en las mañanas de los viernes camino de la "ofi". El edificio está al final de una avenida que es la cañería de desagüe por donde deben pasar los últimos resistentes de las discotecas de moda que han llegado a ella a pie, han ido en taxi y se quedaron sin dinero para el regreso o simplemente después de una azarada noche se quedaron sin la compañía que les llevó a la discoteca y deben regresar por los medios más humanos que tiene... andando. La zona de los afters se encuentra en un "polígono industrial de los años setenta" que las empresas abandonaron por quedar demasiado céntrico, pero lo suficientemente alejado como para que el indice de población de los alrededores no sea demasiado elevado...

Se sabe que es otoño porque la jauría que regresa de los afters a las siete de la mañana está conformada por chicos y chicas de entre unos 20 a 25 años de media, que arrastran tacones imposibles, vaporosos vestidos que perdieron el glamour hace ya varias horas, trajes de chaqueta modernillos o simplemente "moda casual"... Es otoño y lo que celebran en los afters son las fiestas de la llegada de bienvenida universitaria y las fiestas para recoger dinero para los viajes de fin de carrera. Si el personal que habita a esas horas de la mañana la gran avenida sube la media de edad hasta los cuarenta largos, es que estamos en navidad. Las fiestas de empresa son las que poblan los garitos y discotecas y los que regresan a casa de la misma guisa que los que antes pasaron en otoño son los empleados, cada vez menos (el paro está acabando con este especimen), que celebran el solsticio de invierno, con lo cual adivinamos que ya estamos en invierno... Transcurridas las semanas de nuevo el animalario cambia y ahora la horquilla de edad es más amplia, además, ya no van vestidos como si fueran a pedir un préstamo a un banco... Unos van informales, otros de "tiros largos", otros de huertano... Adivinamos al instante que de nuevo hemos pasado de estación y llegó para iluminarnos con su luz y alegría la primavera, con sus procesiones, bando de la huerta, fiestas en general... Si cuando migran estos especímenes lo que nos encontramos son críos y crías de edad tan tierna como para que no sólo estuvieran en su casa, si no que nunca debieron haber salido, es que es verano... Estos animalejos se pasan dos años de su vida, todas las semanas, al menos una vez, tragándose una chapa que te cagas... Están haciendo los cursillos de la confirmación, si esa que los confirma en la fé de la Iglesia y que les hace ser más Cristianos, Católicos y Apostólicos... Pero, ¿para qué?. Pues muy sencillo, para comprarse un traje como si fueran novios o fuera su fiesta de pedida, calzarse en los tacoques, maquearse y hacerse peinados imposibles los chicos e irse de cena y luego de fiesta hasta que Garban vuelva al trabajo... No puedo entenderlo, tirarse dos años para Confirmarse en la Fé de Cristo y luego celebrarlo con una cena y una fiesta en un after y volviendo a casa con cogorzas como ollas express, rotos, hundidos y desarmados... ¿Dos años de chapa para eso?. Hay cosas que no entiendo...

Por mi parte ya estoy en los 71 kg. muy largos, pero 71. Lo raro es que cuando pesaba 79,7 tardaba en recorrer diez kilómetros cincuenta y cinco minutos y ahora tardo una hora y dieciseis... Bueno, ya descansaré y volveré a coger ritmo... Por lo demás todo bien, en veinte días como máximo llegare al objetivo de 68 y entonces como dice DUKAM tendré que afianzar el peso... ¡dios mío, mi reino por una cervecica!.

¡Buenos días, caballero!.

2011-06-14T09:02:00.002+02:00

- ¡Buenos días, Caballero!.

- ¡Buenos días, Señorita!. - Contesta el galán desde pocos metros de distancia.

El sol calienta como sólo lo puede hacer en esta bendita tierra o en el infierno, si es que desde allí se tuvieran noticias de la existencia del astro rey.

Poca más información se puede sacar de esta escena, excepto que la dama, más "emperifollada" que un búcaro en tiempos de navidad, parece tener hambre pues pregunta por el menú que le espera en la comida. Poca cosa si no fuera porque la coqueta señorita tiene 80 años, son las siete de la tarde y merendó hace pocos minutos y por esas cosas que tiene la vida es mi madre...

Es sorprendente la capacidad o incapacidad, según como se enfoque, que tiene el ser humano para sobreponerse a todo, tanto física como mentalmente. Muchas veces pienso que la humanidad y más en concreto la medicina está siendo muy cruel con sus congéneres. Investigar para salvar vidas que luego puedan ser plenas es bonito, modélico, generoso... Pero alargar la vida y el sufrimiento cuando quien vive no es uno, sino el que malvive es un ser que dejó hace tiempo ya su alma para vivir sólo en su cuerpo es trágico, triste y poco misericordioso, con él y con los que le rodean. Mi madre morirá dentro de diez o quince años, con el deterioro físico y mental que eso conlleva. El natural que implica el devenir de los años y el añadido por su Alzheimer... Su cuerpo funciona como un reloj, salvo pequeños desajustes como... Se orina a todas horas, come a todas horas, se levanta a todas horas, se acuesta a todas horas, busca y rebusca a todas horas, se enfada a todas horas y a todas horas hay que estar pendiente de esa "niña" de ochenta años. Esta chica tiene una diferencia con el resto de las "niñas de su edad". Mientras que a las de cinco años las educas y ves que puedes sacar fruto a un trabajo de aprendizaje y modelado de la personalidad, con las "niñas de ochenta años" sólo es un trabajo tan absurdo como intentar bajar la temperatura de un desierto baldeandolo.

Pienso y calculo... Tiene ochenta años, yo tengo cincuenta y según la esperanza de vida y su estado físico actual, cuando le toque morir ya Zapatero me habrá dejado jubilarme... ¿Podré soportar tanto esfuerzo?. ¿Merece la pena tanto sacrificio?. ¿No cesará nunca esta plaga que nos destroza?. ¿Tendré algún día en el que me pregunte, es qué hoy no tengo ningún problema?. Nos vemos dentro de quince años, cobrando los dos la "dependencia"... Ella en silla de ruedas y yo detrás en la mía, jugando a los trenes. ¿Qué vida nos queda?... A ella que no se entera de nada, pero da trabajo como un curso de treinta mocosos de preescolar y a mí que me encuentro metido en la red del tranvía que se llama cuidar a una enferma sin recuperación, futuro, ni sentido... Vivir en esas condiciones, ¿para qué?. ¿Está viviendo ella, si no puede tomar ninguna decisión y las que toma son absurdas?. ¿Estoy viviendo yo?. ¿Porqué los hombre jugamos a ser dioses alargando la vida hasta límites que rayan en la paranoia?. ¿Porqué nuestra esperanza de vida es cada vez más larga, si no podemos vivirla?. ¿Si muriéramos cuando la sabia naturaleza nos mostraba la hora, enfermedades como el Alzheimer, sin cura, ni para los enfermos, ni para la familia, camparían a sus anchas como ahora?. Me levanto cansado, pero al anochecer me recupero porque sé que pronto se irá a la cama y podré suspirar y pensar y soñar, tranquilo, sin tensión, con la dejadez relajada del que no tiene nada que hacer y es feliz por ello... ¡Qué cansado estoy!. ¿Cuándo podré ser, si no feliz, si estar tranquilo, relajado, como cuando me sentaba en la orilla del mar y oía el soniquete de las olas, enamorado, feliz, lleno de proyectos?...¡Ufff, qué cansado estoy!.

Sigo como mi plan para bajar kilos... Entreno en un gimnasio (por supuesto por la cara) una hora más o menos y luego salgo a correr, cinco días a la semana menos los viernes, ese día sólo gimnasio. Los sábado y los domingos, unas veces a solateras y las menos con mi el Capitán Bajoca nos vamos a correr 20 km. de ida y vuelta a la Cresta del Gallo. Subida por los cuestones de Los Garras, bajada por Algezares... No pruebo el alcohol, no fumo, no follo y no como... ¡En fin, la vida idílica que cualquier "triste" quisiera para él y los suyos... Pero por lo menos le veo el color al esfuerzo... Ya estoy en 73 kg. y bajando... Para no llegar a tres semanas no creo que esté mal... Lo que peor llevo es la comida... El alcohol no lo hago tanto a faltar... El otro viernes salí y sin un gramo de alcohol en sangre fui capaz de reir, gastar bromas, divertirme como cuando el mundo era mundo y no la guerra invasora esta que vivo con los alienígenas intentando tomar las riendas de mi vida... ¡No todo iba a estar mal!.

¿Y ahora qué?.

2011-05-24T09:51:00.002+02:00

Ayer se produjo el descalabro del PSOE más grande de la corta historia de esta, ¿segunda, tercera, cuarta?, democracia española. Como alguien me ha recordado es imposible saber, valorar, los motivos de los que no se han acercado a las urnas. Probablemente la explicación más lógica es que no se sentían representados por ningún partido de los que se presentaban.

Lo primero es hacer crítica interna. A cuarenta y ocho horas del "accidente" el PSOE, no ha hecho, ni dicho nada que nos haga sospechar que tuvieran, siquiera prevista la posibilidad de esta grave debacle. Cualquier organización que se autodenomine moderna tiene que tener previsto un plan de contigencia contra catrástofes y por lo visto, pensaban en inundaciones, golpes de calor, pero nunca pensaron que sus votantes ni aparecieran por los colegios y lo que es peor, a este paso no se les espera en los próximos 12 años. ¡Ya tenían que tener previsto que esto pudiera ocurrir!.! ¿Acaso estos burócratas de la política no pasean por la calle?. ¿No tienen vecinos?. ¿No hablan con alguien ajeno a la organización que les ponga al pie de la realidad?. ¿No vieron o escucharon alguna señal que les pusiera en aviso?. El PSOE está demostrando que es un partido antiguo, endogámico y que tiene la maquinaria enrobinada. Ahora no es tiempo de perder el tiempo en discutir si se hacen primarias o se convoca un Congreso Extraordinario. Hay que actuar, proponiendo nuevas ideas y por supuesto buscando rápidamente un socialista honrado que esté dispuesto a sacrificarse por el partido en las próximas elecciones, sabiendo que su carrera política acabará con su derrota. Hay que aprovechar este tiempo de manera que no quede perdido, sino que sea el lanzamiento de las "próximas" elecciones de dentro de cinco años. De nuevo nos quedamos con las vergüenzas al aire. Nos han pasado la aspiradora, nos ha limpiado el traje y ni siquiera lo esperábamos.

Por otra parte estoy con Zapatero. Aunque en cierta manera su gobierno esté deslegitimado, la TDTParty no para de pregonarlo y por lo que acontece lo escuchan más personas de las que creemos, perder el tiempo en adelantar unas elecciones que dejarían la maquinaria de la administración parada durante al menos seis o siete meses es un error. De aquí a Junio hay que poner en marcha nuevos ajustes y medidas económicas e impulsar las que ya están en marcha. Nos podrán gustar, o no, pero ahora mismo es imprescindible para no caer en las garras del mercado financiero... Después habrá que reformarlo, aunque esto será cuestión del PP, veremos si tiene agallas para ello. Zapatero tiene que hacer su último sacrificio y quemarse con las brasas de la situación económica, que atacó acertadamente pero extraordinariamente tarde.

Tiempo tendremos para con nuevas personas, nuevas ideas y un partido renovado para poder hacer de nuevo política socialista, lo que hay que hacer ahora es salvar las pocas naves que quedan y ese sacrificio lo hará este gobierno y debemos agradecérselo, pues creo que pocos subsistirán a este cataclismo político.

Hace años dejé la militancia activa, hoy volveré a afiliarme. No podemos exigir a los "Indignados", que participen en el sistema como única manera de poder proponer y debatir sus ideas y nosotros nos limitamos a participar de una democracia que consiste en depositar nuestro voto y luego dejar que un profesional de la política lo administre de la manera que su inteligencia, su ego o su honradez le dé a entender.

Por otra parte, ayer estuve charlando con una persona de las acampadas en "Villa Indignación". Me parece una actitud poco participativa con el sistema. Los movimientos asamblearios son ingobernables y por esos problemas de gestión tienden a sufrir metamorfosis hacia movimientos poco democráticos. No conseguimos entendernos de como se podría trasladar sus peticiones de "Democracia Real" al sistema si ellos no se integraban en él y hacian que se asimilaran sus ideas y se pusieran en práctica. Según yo entendí esperaban que por el mero hecho de haber llamado la atención de la opinión pública ya tenían derecho a que sus ideas prosperaban.

Por último y aunque suene ventajista, urge un cambio del sistema electoral. No lo cambiaron los socialistas cuando les fue bien, no lo van a cambiar ahora los del PP que les va de puta madre. IU también se aprovechó del sistema en determinados momentos, lo que le deslegitima para abanderar esta propuesta. Debemos ser los españoles los que propongamos ese cambio y sólo se logrará con la participación en las instituciones de los que así pensamos. Debemos elegir a un candidato por distrito y no a una lista. Elegiríamos a los mejores, a los que más sirven y no tendríamos que cargar cada vez que votemos con el cargo de conciencia de haber metido en las instituciones de gobierno a serviles, corruptos, incapaces y demás moviliario de partido que se esconden en las listas cerradas tras la "marca del partido" correspondiente. Sólo con una lectura tan simple puedo entender que en Valencia el PP haya tenido aún más votos, aunque en todos sitios cuecen habas. En Murcia el "aclamado" Emperador Valcarcel se ha gastado 20 millones de euros (por cuestiones políticas que no técnicas) en enterrar la mayor necrópolis de Europa y según dicen las malas lenguas (los propios conservadores), lo que ocurrirá cuando se desentierre de nuevo es que allí se podrá construir el parking subterraneo que el "purpurado" había ordenado. Lo que allí quede cuando se ataque su puesta en valor no será más que tierra, antigua, pero no diferente a la tierra que hay debajo de mi casa, que es igual de antigua, pero cuya diferencia radica en que allí no habían ningunos restos árabes.

Un sistema electoral que da a un partido 4 escaños por 4.000 votos más y deja igual que estaba a un partido que ha tenido 10.000 votos más, es injusto a todas luces. Aunque hay que reconocer a favor de los "acampados" que el voto nulo y en blanco subió a casi el doble que en las elecciones anteriores.

Y volvamos a charlar de Garbanzito. Hoy he comenzado una dieta que me ayude a perder peso junto con el ejercicio físico, ya veremos... No voy a dar pistas de cual se trata pero tiene mucha aceptación y el tío del libro lo vende bien. El objetivo son 13 kilos, quedarme en 65. Según dice el nenico que escribe, en unos 150 días podría llegar al objetivo. Así dicho de esa manera parecen pocos días, pero son cinco meses... Ya me estoy mareando sólo de pensarlo...

Hoy es el primer día del resto de mis días... 78,6 y bajando...

La familia crece... En cultura...

2011-05-19T08:28:00.004+02:00

Tardaba en escribir, pero la vida se vuelve cada día un poco más plana y el semidesierto sólo produce alucinaciones o la muerte por falta de agua...

Poco cambia de un día a otro. Pequeños son los detalles que al protagonista le hace la vida diferente y casi siempre un poco peor. Insignificantes sucesos que nos exasperan y nos hacen reflexionar si vamos por el camino correcto. Esas minucias no son dignas de ser contadas, sobre todo porque quien escribe lo que desea es que lo lean. Contar lo que a uno le gustaría que le contaran puede no tener interés para los que nos leen. Quien dice que escribe para sí mismo o no es leído por nadie o miente para justificar la falta de éxito en las ordas de lectores.

Mi habitual tono irónico y humorístico es difícil de alcanzar, porque los temas y los sucedidos que cuento, no son más que escenas reales que nuestra imaginación novela convenientemente para que resulten entretenidos.

Ya sabemos que Murphy es un tío que no yerra en sus vaticinios. "Si algo puede fallar, fallará". Estoy en una lucha personal por perder el gran número de kilos que me sobran. Mi fase actual es "deporte por prescripción facultativa". Es decir, estoy gordo de cojones y tengo un problema grave de vestuario. De nuevo no me puedo abrochar ninguno de los pantalones que tenía, excepto aquellos que me compré el verano pasado cuando estaba en los 82 kilos... De nuevo he tenido que comprar pantalones, esta vez de la talla 44, no ha hecho falta que los comprara de la 46, ya es un mérito. Tras bajar de los 82 a los casi 69, en seis meses he vuelto a los 79. Como bien esperáis, no se ha tardado mucho en tomar medidas drásticas. Me he apuntado a un gimnasio, gratuito claro, que estoy rescatado por el FMI y me he puesto a correr 10 km. casi diarios, pues como Murphy es un invitado principal en mi devenir diario, no consigo repetir el gimnasio y la carrera más de dos días seguidos. Intento no ver a nadie y así me, como dice el de la canción: "¡Me estoy quitando, me estoy quitando, ya sólo me meto de vez en cuando!", con lo que mi ingesta de cervezas y tapas la estoy limitando dentro de lo posible, pero ya me conocéis, tengo la excusa perfecta, "¡Soy un bebedor social!.

Tras largas tareas de sacrificio, gimnasia y carrericas, mi cuerpo agradecido me ha premiado como el sabe que me gusta, como me merezco, con el gusto de quien aprecia a su dueño, me ha cambiado el peso de 79 a 79,600, lo que digo: "¡P'á matar al enanico que regula el peso dentro de mi cuerpo!". El caso es que me estoy dando una tunda de pesas y ya le he bajado cuatro minutos al circuito de 10 km. que me he puesto como dieta diaria... Ya me lo estoy cargando en 56 '.

Por otra parte mi vida ha tenido un acontecimiento importante en estos últimos días. Mi Pablete se ha hecho un hombrecico... ¡No, no le ha venido la regla, ni ha echado su primer polvo...! De ambas cosas uno nunca puede estar seguro, pero la primera es probable que sea cierta y la segunda, por su salud mental y física, espero que aconteciera algunos años atrás. Mi zagalico se ha Licenciado en Odontología. El nenico se ha cargado los cinco años de carrera a la primera, sin suspensos en toda la carrera y encima con buenas notas. Estamos muy orgullosos todos de él ya que es el primero de la familia que no se ha licenciado en la cárcel. Ya sabéis que yo terminé la carrera, además de alguno más de la familia en la cárcel y no pudimos ir a la entrega de becas, puesto que estudiamos con total falta de vocación, sólo alentados por los beneficios penitenciarios como rebaja de pena por estudios, que nos proporcionaba la actividad... Es triste pero es cierto. Así que podemos afirmar que "el Pablete" es el primer Garbanzito que es Licenciado, de verdad, sin dobleces ni vergüenzas que esconder...

Fue muy emocionante pues además leyó, junto a una compañera, el discurso de fin de curso y lo hizo para regocijo general y orgullo paternal de forma brillantísima, divertida, no demasiado larga y muy amena... Muy al estilo Garbanzito, pero con la fuerza, la pujanza y la cultura que al patriarca de la saga le falta...

El viernes recibí una llamada del Mago Pepo... Se le escuchaba mal y se le entendía algo menos... Al leer su blog ya me he enterado porqué... Estaba en alta mar bebiendo "don pedritos" y entre las olas y los "don pedritos", no estaban las circunstancias para realizar una comunicación de calidad televisiva. Me alegro Pepo de tu llamada, lamento que pudiéramos hablar tan poco. Prometo llamarte, sabes que hablar por teléfono me cuesta tanto como a los vampiros comer ajo, pero haré el sacrificio de coger el teléfono y marcar.... El hablar contigo nunca es un sacrificio, sino un gran placer. Las regatas de barcos deben ser divertidísimas... pero de yo de barcos sólo conozco el requiebro ese que dice: "Los propietarios de barcos tienen dos días de máxima felicidad en su vida... El día que lo compran... y el día que lo venden..."

Por último gracias a todos los que de una forma u otra me habéis hecho llegar vuestro apoyo y deseos de ayudarme...

Gracias, el mayor tesoro de una persona son sus amigos... Lástima que yo os cuide tan poco... Pero no me lo toméis como una ofensa, es simplemente una forma de ser que debéis perdonarme si de verdad me apreciáis.... De nuevo gracias a todos.

Se vende casa, se alquila piso, se cambia vida

2011-04-29T09:00:00.000+02:00

La vida cambia en un segundo. En un momento vas por la carretera tan feliz a pasar un día al monte y en un instante ocurre algo que te cambia la vida, la trunca o te pone en el sentido contrario. Creemos que todo es para siempre y planificamos como si fuéramos a vivir eternamente. Si nos equivocamos, en vez de rectificar, nos creemos que somos sobrehumanos y nos conformamos con el: "La próxima vez lo haré de otra manera". Nunca sabemos si habrá otra oportunidad.

A mí me ha ocurrido eso. En un fugaz instante la vida se fundió a negro, como en el montaje de una película y se volvió a retomar en otro lugar, en otro momento, con otros actores, con distinto decorado.

Ya han pasado seis meses. Debo dejar de reprocharme cada uno de mis actos y debo afrontar la vida con optimismo. Cada segundo que dejo pasar, cada hora que desperdicio, son momentos que no volverán jamás. En la próxima ocasión ya no tendré oportunidad de actuar de otra manera, porque no habrá próxima ocasión, la vida pasa y como el agua de la acequia no vuelve.

Pues como dice el título, se vende casa. De ferviente creyente de que la vida del campo es la mejor, he pasado a urbanita forzado por mi mala cabeza. Así que ya sabéis aquellos amigos que habéis disfrutado con nosotros de esas míticas fiestas, llenas de "don pedritos", divertidas charlas y tórridos bailes. Villa Paraíso está en venta. Me gustaría que la comprara un amigo, así al menos podríamos volver a disfrutar de ella, a rememorar otros tiempos que como decía Campoamor fueron mejores. No, no tienen porque ser mejores de forma absoluta, eran simplemente otros tiempos.

Se alquila piso, así que si algún amigo conoce, sabe, tiene un amigo que a su vez tiene otro que alquile un piso minúsculo, céntrico y barato, que se ponga en contacto conmigo.

Y por fín, se cambia vida. Cambio mi vida en sentido absoluto. Dejaré algunas cosas que me hacían daño, pero me quedaré con otras que me gustaban. Volveré a correr y a escribir... Y también cambio vida. Doy vida, alegría, compañía, a cambio de que me presten vida, alegría y compañía. Necesito amigos. Necesito dejar a mis hermanos tranquilos para que ellos continúen con su vida y no les acapare tanto su tiempo. Hasta ahora he estado cerrado a las llamadas de alguna gente que me quiere, Pepo, Stani, Special Force, ya no. Voy a intentar disfrutar de mis amigos y devolverle todo el cariño que ellos me envían.

La vida cambia en un segundo. De realizar tiradas de 30 km. en Octubre preparando Ronda, de pesar 69 kg. a no dar un paso y volver a los ochenta. De vivir en una grandiosa casa, a retornar a la minúscula habitación de los años setenta. En el fondo no es más que una ironía. Los hombre nacemos de nuestras madres, pero es probable, como es mi caso, que volvamos a ellas. Lamiéndonos las heridas, buscando refugio.

Dejé el celibato voluntario de cuando fui monje, para volver al celibato forzado de la soledad. Estar solo no es malo cuando se elige voluntariamente, pero no deja de ser hiriente. Lo que pasa es que ya me pilla viejo y las circunstancias no son las mejores.

Cuidamos a mi madre que está enferma de Alzheimer, qué terrible enfermedad. Cuidamos a mi padre que tiene un doble edema cerebral crónico. Pero, ¿cómo nos cuidamos nosotros?.

¡Dios, qué difícil se nos hace vivir!. ¿Porqué todo lo complicamos tanto, si sólo vamos a tener esta oportunidad de ser felices?.

En este paso del desierto, he llegado al Mar Rojo, pero tengo una varita que abrirá las aguas en dos para dejarme pasar al otro lado. En la otra orilla algunas cosas no cambiarán, las que me proporcionan felicidad. En esta orilla se quedarán las que me producen dolor... Allí al otro lado del mar, volverán a ocurrir cosas que me vuelvan a hacer sufrir, pero serán otras, serán otras equivocaciones, serán otras alegrías. Al otro lado pasarán mis amigos y en esta orilla se quedarán aquellos que creí tener pero que los vínculos que nos unían no eran más hilos de telaraña, que con un manotazo se rompen.

Seguiré escribiendo, por escribir me hace feliz.

Profesiones de Riesgo: "Controlador".

2010-02-09T18:07:00.001+01:00

La semana pasada salí todos los días a correr... Menos el viernes que, como es costumbre... Descansé. El sábado me saqué yo mismo los ojos por la Mota del Río para ver si era capaz de cruzarme con mis antiguos compañeros de fatigas... Pero fue que no... Por la tarde nos fuimos a Roldán, donde un poco por nuestras limitaciones, un poco porque los contrarios jugaron algo mejor, un poco porque su portero nos hizo la vida imposible y otro poquico, pero que muy poquico, porque los árbitros nos han perdido el respeto, perdimos nuevamente... El resultado no está en consonancia con nuestro juego, pero los resultados en el deporte son el fielato del trabajo. Aunque no sea la forma más justa de medir... Son las reglas... No importa el trabajo, ni el tiempo, ni el sacrificio, ni siquiera la mejora... Si ésta no es suficiente para superar a tus adversarios...

Que dándole vueltas a las cosas, más que nada escuchando la radio en las largas noches de insomnio, he encontrado otra profesión de riesto... La de controlador... Ya estaréis pensando... ¡Joder con el Garban, ya se ha tirado a lo fácil!. Cierto es que esa profesión está en el ojo del huracán pero es que hay más controladores que los aéreos... Aunque esta sea a la estirpe que todo el mundo quisiera pertenecer...

El ser controlador es tan malo como el ser "testigo"... Un amigo mío abogado me comentó en cierta ocasión: "¡No hay peor profesión que la de testigo!". Es que es cierto... El acusado te odia porque afirmas que hizo todo aquello que el niega haber hecho... El acusador te odia porque cree que atemorizado por la mirada del posible reo te estás haciendo por la patica abajo y te callas la mitad de lo que sabes, con lo que cree que le estás quitando parte de lo que deberían otorgarle para resarcirle... El abogado defensor te pregunta de una manera que, por momentos, piensas que él es el fiscal y a Manolete fuiste tú el que lo corneaste... El abogado de la acusación te mira con cara de "¿Qué estás diciendo gilipollas, eso no es lo que habíamos pactado?. Y el Sr. Juez te escucha con cara de estar pensando: "¡Vaya tontodelculo que se han traido estos como testigo, se está haciendo la picha un lío y el juicio va a durar más tiempo del que yo había estimado!". Al final piensas: ¿Qué coño hago yo aquí, si cuando aquel gilipollas le dió por detras al coche del otro, estaba con una prisa de tres cojones porque mi santa me estaba esperando para ir al Mercadona?. Total, es que ahora me acuerdo que además de todos los que se han enfadado conmigo, mi santa también me tiene en cuarentena por dejarla en la puerta de Lidl con siete carros de compra y sin mozo de cuerda ni transporte adecuado... ¡Qué hasta tuvo que pedirle el Corsa al zagalico, habrase visto!.

Pues eso... El controlador cabrea a los que controla... Ya sean aviones, pasajeros, zagales que se examinan en la "Uni", incluso camiones con naranjas... ¡Qué sí, que aquí en nuestra Murcia del alma tuvieron que crear un Cuerpo de Controladores de la PAC (Política Agraria Común), para evitar que los camiones cargados de naranjas pasaran por varias básculas y así los pobreticos cobraran tres o cuatro veces la subvención por las mismas naranjas para zumo!. Es como podréis comprobar una engañifa fácil, sencilla, pero por lo visto de una gran efficacia para los que la idearon...

Seguimos que si no me lío...El controlador cabrea a los controlados porque debe imponer unas normas que a los que controla, le parecen en gran medida absurdas y carentes de eficacia... A su vez, los que le otorgan el poder al controlador, le aprietan las clavijas a éste para que ejerza su poder de regulación con tanta mano dura que los controlados cumplan al máximo con las absurdas y tediosas normas... El amo del controlador siempre cree que su subordinado trapichea con los controlados para, entre ambos, burlar la norma del "ente superior", menoscabando su poder ejecutivo y por supuesto su cartera... Cree el que delega el poder que la diferencia se la reparten controlador y controlado mitad y mitad...

Por otra parte nos encontramos con los "controladores aéreos"... Estos no ya se creen que su poder de controlar emana de ellos mismos y no de la Administración. Es que ya, en una filigrana de alta escuela, han logrado retorcer de tal manera la situación en el que el estado de la cuestión es el que sigue... Con el poder que de ellos mismos emana se organizan. Se ponen el sueldo, se fijan las horas de trabajo, se jubilan y además, si alguien osara a intentar reconvertir la situación lo castigan... No con su indiferencia, no con la ruptura de su amistad, si no con el poder de su control... Con el mismo poder que a ellos le ha otorgado la Administración... ¿No somos nosotros garantes de vuestra seguridad en vuelo?... ¡Pues ahora si que váis a estar seguros!. ¡Aquí no vuela ni dios!... ¡Os jodéis que os aplico el reglamento!. Vosotros os quedáis tirados en los aeropuertos... Ahora sí, nosotros seguimos trabajando menos que nadie, cobrando más que nadie, descansando más que nadie, jubilándonos antes que nadie... ¡Pero no protestéis, jodíos del demonio, qué todo esto lo hacemos por vuestra seguridad!... Es algo tan enloquecedor como cuando un ejército se levanta en armas contra el gobierno establecido... Los jodíos nos acobardan y cambian nuestro parecer con las mismas armas que el propio pueblo les ha comprado... Por lo menos que las pistolas se las compren ellos y que no vayan a levantarse en armas con las que nosotros le hemos regalado para que nos defiendan... Incluso, un poco más allá, que devuelvan los sueldos... ¡Qué también se lo hemos pagado nosotros!.

Pues estos, los controladores aéreos, además de que nadie está contento con ellos, ni controlados ni los que les mandan controlar, se subrogan del poder que ambos le hemos delegado, ciudadanos y administración para atizarnos con él en los morros, intentando hacernos creer que el poder proviene de ellos y que encima lo hacen para nuestro bien...

¡Qué levante la mano quien conozca a un controlador aéreo!. Oye, que nadie conoce a nadie que ejerza de controlador. Si investigas igual llegas a la conclusión que son una "leyenda urbana". El caso es que al final todos estamos en contra de los controladores... De la clase que sean, incluso los maridos controladores, las santas controladoras, los controladores aéreos o los controladores de la PAC... En definitiva... Controladores, una profesión de riesgo...

Profesiones de Riesgo: "Chirliders"

2010-01-27T12:24:00.000+01:00

¡Qué me he tirao al monte!. Con éste comienzo una serie de comentarios sobre "Profesiones de Riesgo". El primero versará sobre las "Chirliders". Oye, que "mhedao" cuenta que ser chirlider es harto complicao... También hay que decir que... el problema no es tanto la profesión en sí,. Más bien del tiempo libre que tengo...

Después de haber enganchado varios días de salir a corretear por El Malecón... Para mis seguidores habituales "El Malecón" es un escenario habitual de mis correrías... Para los recién captados, los no habituales o simplemente para los olvidadizos, debo recordar que El Malecón, como su nombre indica, es un murallón que defendía la huerta de las avenidas del Río Segura... Ahora, entre que no hay agua y las faraónicas infraestructuras hídricas (¡toma ya, peazo de frase quhe construío) que se implementaron en los 80' ,el terraplén primigenio ha pasado a tener una sola utilidad... La de paseo... Lo cierto es que si vinieran aguas por El Segura, El Malecón, seguiría sin tener función alguna. Huerta, lo que se dice huerta, no queda ni un roal... ¡Joder, cuanta divagación!... Vuelvo a ejercer de circunloquiador profesional para añadir que, además de Paseo o Murallón, la palabra Malecón, aquí en Murcia, tiene una tercera acepción o cuarta, vete a saber , que a la sazón es: Unidad de medida que equivale a 3050 mts. (Ida y Vuelta). Aquí cuando los jubilatas, Marujas, Marías, parejas de novietes que para demostrar su amor ,el nenico ,deja de ir a jugar al fútbol sala para ir a "hacer deporte" ,paseando o correteando con su recién estrenada novia, comentan con los otros paseantes, correteadores y demás fauna a la que el Decatlón ha hecho tanto daño, sobre su andanzas deportivas para perder la barriga, unos y las cartucheras, otras, cuanto de "deporte" y hazañas sacrificadoras de su ser han realizado en pos de conseguir el cuerpo Danone, espetan: "¡Uy, nosotros nos hemos hecho esta tarde dos Malecones!", mientras que sus interlocutores meditan en silencio si meterle una bola aún más gorda y decirles que ellos se han hecho tres...

Retomo el tema... Qué el sábado pasado tras perder de un gol en el último segundo fallando dos penaltys en los últimos 50, que ya es un record de ineficacia... Me fui a cenar "anca mi vecina" y como una cosa conlleva la otra, al final me acosté a las cuatro de la madrugá, hora de lo más nazarena, ya que es a la que se cantan las mejores saetas, con una corná de dos trayectorias... El caso es que el domingo, como se puede preveer, no me levanté con cuerpo de corretear. Apunto que estoy mejorando notablemente, pues aunque las toneladas de desplazamiento son las mismas, la velocidad de crucero ha aumentado notablemente... Simil marinero que indica a las claras que no he adelgazado ni un gramo y que la velocidad a la que comenzé a correr era de una pequeñez tan mayúscula que da vergüenza exponer aquí.

El caso es que con ese cuerpo ganso que sólo te da una buena fiesta, estaba mirando la tele y comienza el partido de baloncesto entre el CB Murcia y el Fuenlabrada... A mí del baloncesto sólo me gustan sus entrenadores... Hay que reconocerles que son los que más estudian, innovan y aportan al entrenamiento de los deportes de equipo... El caso, insisto, es que en un tiempo muerto aparecen las chirliders de los murcianicos... Oye, qué mal cuerpo se me puso... Es que la tele es muy cruel... Salir en la tele tiene dos vertientes. La optimista, como imagino que ellas lo verán, de expresarse y mostrarse ante más público del que lo harían en un teatro, sala o similar... La otra, la pesimista, que es como lo ví yo, que te comparas con todas las demás que también salen en la tele... Y en esos terrenos tan comprometidos, las chiquillas pierden...

Es que tiene que ser la leche. Decir a tus vecinos, soy chirlider... Pertenezco, oficialmente, a la élite de las tías buenas que además bailan... Claro, eso dicho así, suena de puta madre... Porque la susodicha ya sabía que era la que estaba más maciza de su clase, la más buenorra de su escalera, la que estaba más cañón de su grupo de amigas, la que más hacía volver la vista cuando se tumbaba en la playa de Los Narejos en sus vacaciones... Pero coño, de las chirlider que yo he visto en la tele... Las que yo he visto... Estas son , por no ser demasiado "joputa", son de las más flojicas... Es que se les ve blanquecinas... Con alguna que otra mollica entre las teticas y la cadera... Con alguna cartuchera donde no sólo podrían meter las pistolas sino también el bocadillo... ¿Y los bailes...?. Es que en las discotecas son las que más me hacen mirar... Y si se le mueven las teticas, como en la pista del Palacio, aún más... Pero claro... Si comparamos los bailes con los otros que vemos en la televisión... Pues... claro... qué son algo más ... cándidos... Por no volver a ser un "joputa"... Ver a las chirliders del CB Murcia en la tele es una cosa que se podían haber ahorrado... No por nada... Sólo por ellas... Es como si yo presentara un programa en la televisión que tiene mi empresa y en la que dan "las noticias" de consumo interno... ¿Presentador?... Si.. Podría decir que soy presentador... ¡Además del programa de máxima audiencia de mi cadena...!. Es el único y encima de obligado visionado por el personal... Pero no dejaría ser el presentador de una "auténtica mierda"... Es como el "Antonio Hidalgo"... No creo que en su currículum ponga en un lugar destacado que es el presentador estrella de la "7"... Al fin y al cabo es una caquita de televisión... La "7" es a la televisión, lo que Tele5 es a la CNN...

A lo que iba... Qué estas chiquillas, al elegir la "profesión de chirliders" apostaron por una profesión de riesgo... Porque de ser consideradas por la mayoría unas chiquillas "cañón", "jamonas", "tíasbuenas" y todos los adjetivos machistas con los que pudiéramos obsequiarlas, al pasar al estatus de "televisivas" no nos podremos resistir a compararlas con el resto de profesionales que en ella aparecen... Y en esa comparación... En esa... Pierden. De ser las "nambergüan" de su clase, trabajo, escalera, grupo de amigas, pasan a ser cola de león... De las que "salen en la tele"... Así que yo, para no pasar de ser el mejor escritor que escribe en este blog, a ser una puta mierda si me presentara a un concurso de narrativa, me abstendré de hacerlo y así, por lo menos no me pongo a los pies de los caballos como se han puesto a los pies míos por el mero echo de salir en la tele... A veces es mejor seguir en el anonimato... En tu microcosmos pues ser el número uno... En espacios más abiertos, igual nos bajan del pedestal... Salir en la tele no siempre es bueno

Chiquillas, perdonadme... No hay mala intención... Es que el domingo no salí a correr...

¡Qué me da por pensar!.

2010-01-19T09:05:00.001+01:00

Oye, que estoy desde el miércoles sin hacer naíca... Pero naíca, naíca excepto comer y dormir... Y por supuesto beber... Eso sí, con moderada moderación. Es decir, casi a toa marcha... El caso es que tengo la pancha mas regordica, más tensa y más amplia que nunca... Y si la pancha la tengo rebonica, la perola la tengo perdía... ¡Qué sufro más ansiedad que el tío que es el encargao de dar las licencias de obras en un ayuntamiento de la costa!. ¿Y la culpabilidad que siento por no salir a correr, ni siquiera coger la máquina infernal?. ¡Qué sin vivir, qué desasosiego...!. Me he puesto otra vez manos a la obra y me he prometido salir esta tarde, pase lo que pase... Ya veremos si son dos horas o dos minutos... Tampoco exageremos, dos horas no serán, pero espero que tampoco dos minutos... ¿Y lo qué me da por pensar?...

¡Ná...! Qué el otro día pensando en lo gordo que estaba y mientras me quitaba el disgusto tomándome una cerveza. Bueno una no fue,. Que una es poco... Tres o cuatro don pedritos... ¡Ná...!. Qué por quitarme el malsano y atosigante sentimiento de culpabilidad me puse a pensar... Bueno, me explico. Pensando, como ya he dicho, ya estaba. Lo que hice fue pensar en otra cosa... Oye y que me da por pensar en unas cosas...

No se me ocurrió otra cosa que pensar: Si el tramo comprendido entre Orihuela y Albatera por la antigua carretera nacional es un punto negro de los más peligrosos de España. ¿Porqué no conozco a nadie que haya dado ni un "Parte Amistoso de Accidente?... Claro, dicho así, sin conocer la zona puede parecer una reflexión un tanto estúpida... ¡Qué lo es, lo reconozco!. Tampoco el tema es como para escribir un ensayo literario... Pero tiene su miga... Me explico... En esa zona de la carretera nacional, si entramos por la autovía, más concretamente la salida 80, se encuentran un par de "meublés" o también llamados "puticlubs". Los establecimientos, ¿quién de la zona no sonrie al escuchar cualquier frase que lleve entre medias las palabras "salida 80"?, son de los más visitados de la zona. No en vano en los foros de los putañeros, no dejan de alabar que sus aparcamientos no conocen la crisis y que se encuentran repletos tarde y noche... Para contribuir aún más a su fama, los foros de los vecinos no hacen más que darle publicidad con sus quejas y por ellos también nos enteramos que están a rebosar. El caso es que allí o hay catástrofe total, con lo cual los protagonistas de siniestro, es decir los conductores, no tienen más remedio que llamar a la grua y se devela el pastel o allí no hay ni un golpecico por alcance, ni un rayajo en la puerta, ni un espejo roto...

Oye, que yo no lo he visto, pero que a mí me han contao que en el cruce de la salida del "Pipol" uno se para para salir y el de atrás le da un golpe que le deja el tubo de escape colgando y el perjudicado ni se baja del coche... ¡Mismamente como si no lo hubiera notao!. Debe ser como un código no escrito....¡Entre bomberos no se van a pisar la manguera!... ¡Cómo para dar explicaciones en la compañía de seguros o a la parienta...!.

La táctica siempre es la misma... El perjudicao llega a casa y aparca lejos... Si tiene plaza de garaje la cosa se complica, pero siempre puede decir que: "¡Anoche cuando llegué la puerta no abría, me cago en la leche, qué tuve que dejar el coche "ancadios"!. Se deja algo lejos, más que nada para evitar que algún vecino te vea y al día siguiente cuando vayas con tu parienta te espete: "¡Coño vecino, anoche te vi llegar con el tubo de escape colgando! y desvele el horario aproximado del incidente... Recopilo... Dejas el coche lejos y te vas para casa... Como siempre, disimulando... Una buena opción es mojarte bien el morrete de cerveza y cuando la parienta te pregunte al llegar a casa: "¿De dónde vienes?... Le contestas con una amplia sonrisa... ¿De dónde voy a venir de la Salida 80?... Ella, sonreirá y te contestará: ¡Calla tontín, si echas unas peste a cerveza que tiras de espaldas, ya has estao con tus amigotes de la oficina!... El caso es que ya hemos sorteado tres momentos críticos de la historia... ¡Qué ya es mala suerte que vayas al Pipoll una vez cada cinco años y te den un golpe por detrás en la puta puerta!... A la mañana siguiente te empeñas en llevar a la parienta al curro. Esto es fundamental, pues las parientas si no ven la cosa, hacen muchas preguntas... Es como el juego del ilusionista... ¡Cómo lo han visto con sus ojos, debe de ser verdad!. El efecto magia hace que ellas se corten un poco a la hora de hacer preguntas... Sí lo he visto y pregunto... Igual se creen que soy tonta...

Al llegar donde esté el coche, tú como si nada... Ni se te ocurra mirar de reojo a la parte de atrás del coche... Reza lo que sepas para que sea ella la que mire primero... Mejor si llegas al coche por la parte de atrás, donde está el bollao. Ya sabéis. ¡Hay que facilitar las cosas...!. Si acaso la jefa no se percatara de la cuestión, no pierdas los nervios... Sigue como si tal cosa... Móntate en el coche, arráncalo y a continuación.... Le metes diez o doce pisotones al acelerador de esos que hacen temblar el espacio sideral y verás como tiembla el tubo de escape y se produce una humareda considerable... ¡Lo has conseguido!. Tu parienta alarmada por el estrépito y por los golpes del tubo que unido al coche por un tornillo casi partido ha dado contra el asfalto se bajará del auto como movida por un resorte... ¡ Lo has conseguido!. Pero ojo, es otro momento crítico... Debes de realizar una buena interpretación... Lo dicho, te bajas y encendido en cólera y con el tono más aguerrido que seas capaz de obtener, grita: ¡Me cachis en tós los mengues... Será cabrito el tío que ha aparcado tras de mí...! ¿Pues no me ha dao un golpe que me ha destrozao el maletero y se ha largao sin dejar ni una nota...!. Atención... Todo esto debes realizarlo muy enfadado, pero no descuides tu dicción... Debe entender todas y cada una de tus palabras a la primera... Si te hiciera repetir la escena, podrías equivocarte y ellas son muy sensibles al cambio de guión... En cuanto el soniquete no les suene igual comenzarán a hacer preguntas y eso es muy, pero que muy peligroso... A continuación insiste en el tema de la falta de civismo de la población y de que los tiempos cambian para peor... De todas formas no insistas demasiado... Rápidamente cambia el chip, cálmate y decide llevar el coche al taller... Se inteligente, no insistas, no creas que por hacerte más afectado la cosa te va a ir mejor... No sobreactúes. Piensa que te has salvado de una buena... Con eso es suficiente... No quieras ganar réditos innecesarios en ese momento. En fín, que en ese tramo de carretera nacional, no hay ni un solo parte amistoso de accidente...

Pues en tó eso pienso yo cuando no entreno... Hoy, ¡por mis cejas...! que vuelvo a correr, porque si no, si no me va a hervir el cerebro...

Lo que he leído.

2010-01-14T11:30:00.001+01:00

Hace unos días, justo los navideños. Esos días en los que todos intentan hacerte la vida más feliz y divertida, mi hermanica llevó a casa un libro... Suele ser habitual que nos pasemos libros, vídeos y demás adminículos del saber y comprender... Lo único malo es, que aunque quedando en la familia pues siempre quedarán en el estante de algunos de nosotros, el que tuvo la idea de comprarlo, copiarlo o pedirlo a un tercero lo pierde irremisiblemente, como si una maldición hubiera caído sobre el objeto.

El libro en cuestión había sido motivo de algún comentario entre mi santa, y mi hermanica ya que el escritor era primo de un compañero de trabajo de mi reinica... El caso es, que con un soniquete de libro que se deja leer con agrado e interesante, llegó a casa en los primeros días de navidad. Quien primero lo leyó, fue, como no podía ser de otra forma, manera o concidición, mi santa reina... Desde su butacón me comentaba: ¡"Garban, la Calle Almenara!. ¿Tú no vivías por allí?... Al ratico me volvía a preguntar: ¿Te acuerdas de las hermanas, las plataneras?... A todo ello mis respuestas eran afirmativas e hilaba aquellos recuerdos con otros, como que junto al almacén de las plataneras, gordas, bigotudas y a las que jamás dirigí palabra, supongo que asustado por su feroz aspecto, estaba la tienda de Marcelino,. Junto a ella la barbería y al lado contrario pero en la misma acera la farmacia de Nicolas, que sólo era el mancebo... La farmacéutica era su señora... En la otra esquina la panadería del Cartagenero. En frente la tienda de chucherías, cromos, peonzas, truenos, petardos, sobres de soldados y desmontables, de "La Abuela". Más al fondo, un poco antes de llegar al colegio de Doña Amparo que estaba frente a una carpintería, El Carrampón. En ese bar he pasado muchas mañanas de domingo viendo jugar a mi padre al dominó o al truque...

El caso es que enseguida encendió mi curiosidad los comentarios que me realizaba mi santa... Tanto, que la miraba de reojo con cara de mala leche,. Me parecía que tardaba mucho en merendarse el libro... En un par de días lo dió por finiquitado, con una sonrisa en los labios y me lo pasó...

Recomiendo este libro pues está escrito de tal manera que se hace ameno, interesante, divertido incluso. Me gustaría que todo el mundo pudiera disfrutar de él por sus valores literarios, que los tiene... Ya me he informado y el escritor tiene una reputación en ascenso dentro del mundo de las letras en la especialidad de novela histórica. Digo que me gustaría que le gustara a todo el mundo por el bien del novelista... Pero a mí me encantó, me volvió loco... Y no sólo como novela, sino porque describe los lugares más comunes de mi infancia Relata y describe los lugares donde pasé una feliz, austera, pero feliz niñez... Las calles, las tiendas, los personajes, los automóviles, las costumbres y la atmósfera social que se vivía... Yo tenía sólo nueve años, pero me empapaba de todo ello...

Os recomiendo la novela, pasareis unas horas entretenidas... Pero sobre todo, sobre todo me conocereis un poco más a mí...Pensad que junto al policía, el del Licor 43 cuya fábrica está en Cartagena, va Garban. Paseando, viviendo y sufriendo todo aquello... ¡Hasta del Paisaje Lunar he hablado alguna vez en este blog!. Un retrato que me volvió a otros tiempos. No mejores porque sean pasados, pero si imborrables de mi vida... El Barrio de San Antolín, San Andrés y San Pedro... Allí en este último tienen los "Tristantes" el negocio familiar, frente a la iglesia. Junto al Hotel Magesty y al Bar Rhin, la mejor cerveza de Murcia, hasta que lo vendieron...

Os recomiendo 1969, año en el que nació el escritor y año en el que yo viví en el mundo que él describe...

¡Pá lo que sirven!. Parte II

2010-01-11T20:50:00.047+01:00

Que iba con la chinica, tan tranquilo y que me aparece una autopista, de así, de la nada. Antes pasaba por allí con la nenica y no había ná. Pero oye, que en unos meses nos han hecho una pedazo de autovía que tenía la intención de conectar el Mar Menor con el Noroeste de la región. Algo así como la PanMurciana pues conectaría con buenas carreteras la Murcia profunda con la Murcia cosmopolita de la costa. Pues esa autovía, como dijo un tipo estupendo aunque algo optimista, de otra magna obra: "Orgullo de la ingeniería española", en este caso, la murciana, no es más que la constatación del eslogan que con tanta brillantez lucimos los murcianos del momento: "¡Región de Murcia: No Typical!". ¡Me cago en tós los mengues, si es que escribimos un breviario de propósitos para hacer del eslogan una patente realidad y no lo hacemos mejor!.

La autovía parte con donaire y frescura del Mar Menor . Atraviesa la Sierra de Altaona que separa la plataforma litoral con el interior por la parte de Santomera. Por allí es por donde se encuentran los cuatro puertos que subimos los que no hacemos kilómetros suficientes como para irnos a "La Marina" en Sierra Espuña. Enumeremos: La Cadena. Implanteable. Aunque este cruza por la Sierra de Carrascoy. Convirtieron la carretera en autovía y el tráfico por allí es tan denso y peligroso que estaríamos jugándonos la vida igual que si nos metiéramos a ayudantes de Angel Cristo. Los accesibles para los ciclistas que quedan son: El Garruchal. Fácil viniendo desde la playa y algo más complicado si lo subes por Murcia. El Cabezo de la Plata. El más duro por las dos caras y por último el puerto de San Pedro. Este es ,quizás, más largo pero no llega a tener rampas realmente demoledoras.

Cuando íbamos a la playa con la china por este puerto cogíamos una carretera que pasaba más o menos cerca de Zeneta. Pues ahora cruzando la mencionada carretera aparece una hermosa, grande, nueva y brillante autovía que tiene como uno de los elementos más destacados y vendidos por los que han parido la idea, un carril bici de treinta kilómetros... Esos tíos han montado poco en bici... Metro y medio de ancho, me da a mí que pocos ciclistas deportivos lo van a pisar... Si acaso alguna excursión de algún centro cultural. El caso es que ves la autopista, ves el carril bici y te da una alegría inexplicable... ¿Porqué es inexplicable?. Pues es que creo que uno no se debe alegrar de esas cosas, excepto, si como yo, calcula la duración de las obras en "esperanza de vida". Por ejemplo, nos predican: "El Ave llegará a Murcia en el 2020". ¡Me cago en la puta vida!. ¿Veré yo la puñetera vía esa?. Cuando dicen que van a realizar cualquier obra magna orgullo de la ingeniería española, me pregunto: ¿Estaré vivo pá entonces?. Y si acaso lo estuviera. ¿Estaré en condiciones de disfrutarla o estaré más arrugao que una pasa abruzándome en mi mecedorcica?.

Pues ná, que ya ha llegao la autopista y estoy vivo y en disposición de disfrutarla, pero... ¡Coño, direis, ya está con los peros el jodío éste!. La autovía tiene un pequeño problema, pequeño, pero un problema... Es casi insignificante, que desde luego algunos diréis que me paro en menudencias... ¡Pero es que soy un perfeccionista, o como me dijo una "desinteresada persona", una almorrana en el culo!. Esta autopista no termina en un pueblo, ciudad, autopista, carretera, vial, sendero, senda o vereda... El uso de estas infraestructuras es que lleven a algún sitio. Desemboquen en una mayor o se vaya diluyendo hasta acabar en una estrechuja carretera... Pero ésto confirma lo del eslogan ¡"Región de Murcia: No Typical"!. ¡Joder, que la autovía termina en un güerto de limoneros, con dos huevos, como lo digo...!. Para que luego digan que hay corrupción con la recalificación de terrenos pá construir chalés... Aquí en Murcia hacemos una autopista pá que el "Tío Antonio" llegue a su huerto... ¡Qué le han revalorizao la parcela al Antonio, que te cagas!. ¡Qué ahora que, lo de la recalificación, está chungo , aquí ya hemos visto la salida a la crisis de la construcción!. No te digo más que el Antonio ha puesto un cartel en la valla que reza: " Se vende parcela de limoneros en producción, poca, porque no se puede regar por falta de agua, pero se asegura una buena comunicación" . No te fastidia el Antonio. ¿Tendrá el tío buena comunicación?. ¡Si se entra por una autopista!. El tío Antonio es la envidia del lugar... Sus vecinos entran en sus tablicas por sendas, carriles o veredas... El Antonio entra por autopista, con dos cojones... ¡Qué no hacen los vecinos más que preguntar con quien hay que hablar de lo suyo. Qué ellos no son menos!.

Pues eso, que nosotros no tenemos catalogación, que no es que seamos diferentes, es que somos la rehostia, el recopón, la polla roja... Nos hacemos una autopista desde la playa hasta el bancal del Tío Antonio y nos quedamos tan panchos...¡Será por dinero, ni quemándolo se nos acaba!.

Ahora tengo a la chinica en "descanso activo". Es que el frío me mata y ya sabéis que ella es muy suya y con frío ni arrimarme, que dice que tengo los pies fríos... Total en casa tengo un bicho que nos compramos un año de esos en los que pusimos en la lista de prioridades: !Adelgazar!. Lo utilizo estos días... Hacer una hora u hora y cuarto en la elíptica no es solamente un ejercicio físico, sino uno y muy grande, psicológico... ¡Qué cosa más aburría!. La radio, la tele o las revistas, del contenido que sean, no logran restar ni un segundo de tedio al tiempo... Pero ya lo dijeron en Fama: "La Fama duele y aquí sufrirás para conseguirla!... Oye, que estoy deseando verme el tipico de bailarín que se me está poniendo... Pero... Pero perder kilos... Perder, lo que se dice perder, no he perdido ni un gramo... Seguimos en contacto...

¡Creo que ya sabemos pá qué sirven!. Parte I

2010-01-08T13:46:00.001+01:00

Es que ahora salgo y me fijo en tó. No tengo otra cosa más que ir despacico. Corriendo o montando con donaire a la china. Que veo las cosas de otra manera. Qué le encuentro el sentío a toíco.

El jefe de los "cul", lo más, lo guay, lo que se lleva... Aquí se llama Cruz de apellido. Es un tío que tiene que saber más que lo ratones coloraos, porque para tener un puesto de la envergadura, prestigio y responsabilidad que ostenta, tiene que ser un filigranas. Aparte de eso, si acaso, que seguro que no lo es, si su curriculum tuviera alguna laguna o falta, aquella se iguala, sobrepasa y se sobrelleva con el pequeño detalle de que es sobrino del baranda de la región... Qué naíde se atreva, si quiera a pensar, que esto pueda ser un pequeño caso de endogamia... Qué no, que es pura coincidencia. Total, que este señor, que seguro que tiene que ser más listo que el copón, dicho con toda la conciencia de que no es cachondeo, buscó una campaña promocional turística de la región y la encontró con este eslogan: Región de Murcia: No Typical, Venía a decir, más o menos, lo de España es diferente, pero con una pequeña vuelta de tuerca más. Nosotros no es que seamos diferentes, es que somos incatalogables...

Y qué cierto es. Es que somos raros de cojones. Aquí construyeron un tranvía que iba desde una plaza que no es que tenga muchos vecinos, aunque grande lo es un rato, a un sitio en donde si que es verdad que no vive nadie... Iba de un sitio a "ancaelfindelmundo". Coño, que preguntamos entre más de mil murcianos quien iba al lugar donde habían puesto el final de la línea y ni dios había paseado hasta allá en la puta vida. El tranvía con el recorrido más tontucio que se había construido en la existencia... Total, que el señor alcalde lo disculpó diciendo que era un experimento. Querían averiguar si era práctico y ponerlo por toa la Murcia.

Pá darle bombo al asunto se trajeron a la innauguración al pobretico del Higuero pá que hiciera una carrera con él (Tranvía, claro). La máquina alcanza la máxima velocidad de 23 km/h y tenía que respetar el código de circulación... El pobre Higuero preguntó: "¿Ande acaba la carrera?. Alguien le informó: "Allá, a lo lejos. Tú ande veas que ya no hay ná te paras, que allí se acaba la línea del trenecito".. El atleta envió de adelantado a su "manayer" porque se temía lo peor. Pensaba el zagalico que aquello quería como Finisterre, que se acabaría la tierra y caería a un abismo lleno de monstruos gigantes...

Tan absurdo era el invento del tranvía, vamos mejor dicho, de su recorrido, que al día siguiente de la carrera, el mismo grupo de jubiletas que a diario acudían a ver como lo construían y que asistieron a la prueba atlética, se concentraron en el lugar donde había sido colocada la salida. Esperaron y esperaron, ocupando la calzada, hasta que la policial local, alertada por los automovilistas, fue requerida para desalojar a los curiosos. Preguntados éstos por el motivo de su presencia en aquel lugar y en medio de la calle, ellos le respondieron: "Esperábamos pá ver las carreras de hoy". ¡Coño, menudo mal entendido se había formado!. El caso es que los ancianos de lugar, ante la tontería de poner un vehículo que no llevaba a ningún sitio y tras ver la carrera, creyeron entender cual era la finalidad de aquella obra faraónica... Desde luego no podía ser un medio de transporte, ¿pá qué?. Hicieron la siguiente deducción:
Un estraño artilugio que es llevado y guiado a gran velocidad por un cable y que va al final de un sitio donde no hay nada y luego vuelve. Si añadimos que tras él corre un tío con la intención de ganarle... Eso no puede ser más que... Si coño, lo que estás pensando... ¡Un "Canódromo"!. Pero un canódromo con pedigrí. "Cul", modernen... ¡Na de una zarrapastrosa liebre de trapo y un puñao de sucios chuchos... Nosotros que "semos diferentes, incatalogables, no typical... Nos hacemos una pista de carreras con dos huevos... Un tren y un tío y los viejales del lugar animando, apostando y entreteniéndose...". ¡Ya lo dijeron: Pan y Circo!". Los policías le rompieron los sueños a los jubilados, sacándolos del error... Qué no, que aquello no era un canódromo modernen, que lo que querían era llevar la gente, "ancaya"... Aunque sea a la nada.

Ahora ya le han encontrao el porqué del tranvía y va a unir la plaza grande esa de donde partía, con las dos universidades y los tres grandes centros comerciales que se encuentran al norte de la ciudad... ¡Gran idea!. Tienen Murcia patas arriba, con tantas patas arriba que parece esto el rodaje de una película porno. Un pequeño detalle... Uno pequeño... Pudiendo llevar el tranvía hacia los centros comerciales, por decir algo... Por ejemplo... Por la antigua carretera de Alicante y podrían servirse los vecinos de Zarandona, Casillas, Monteagudo, El Esparragal y porque no, nosotros mismos, que estando a 500 metros de los centros comerciales no llega ni un autobús, la traen por una avenida por donde no vive ni dios, igual que la línea esa primigenia que inauguraron... Total que desde la puerta del Instituto Alfonso X, más o menos, que seguro que es algo más adelante, hasta el Ikea no van a tener que gastarse un duro en paradas. Allí no viven ni los lobos... Pá darle una utilidad a cuatro o cinco kilómetros de tranvía han hablado con el "Tío Mariano", que tiene un huerto por allí. El Mariano, ha dicho que no. ¡Qué pá él no le hagan parada, que si acaso tiene que ir a recoger los limones ya lo hará en la bici o en la burrica!...

De tó esto me doy cuenta ahora porque con la china hablo. ¡Qué ya no voy ciego perdío y con los ojos inyectaos en sangre.

P.D.: Otro día la autopista.

¡Qué cambio!

2010-01-04T19:12:00.001+01:00

¡Oye!, qué desde que hablé con mi chinica,la vida me ha cambiado... ¡No hay como tomar las cosas de otra manera para que hasta el humor te vuelva!. Ya sabéis como era mi relación con la tía... Sólo quería exprimirla, sacarle todo lo que llevaba dentro... Qué si gritos, que si sofocos, que si jadeos... Qué ahora que nos tomamos nuestra vida sexual de otra manera, la vida me ha cambiado...

Antes sólo cogía la china y aquí te pillo y aquí te mato. Un mete y saca como decían los de la "Naranja Mecánica" o un "rapidillo", como me sugería una vecina que tenía y que al parecer siempre tenía prisa... Qué antes me trajinaba a la chinica y sólo quería ponerle las pulsaciones a 200 y las mías ¡Claro!. Qué ahora todo es más reposao... Antes era el montarla y meterle un empellón que produjera 2000 watios de potencia. ¡Qué estaba empeñao en electrificar toa la región!. A punto estuve de dejar sin trabajo a toa Escombreras... Qué es que me decía la china: "Oye, ¿tú quieres hacerme "gosar" o desmocharme como un espolsaor?. ¡Qué ni hablábamos ni ná!. Ahora tenemos largas conversaciones, tan interesantes que hasta tomo apuntes y hago fotos con el móvil, con el fin de poder transcribirlas aquí más tarde... ¡Qué ya tengo notas para cuatro o cinco entradas más!.

La relación con la oriental me ha cambiado el sexo y también me ha cambiado una pequeña parte de la vida... ¡Qué estoy con mejor humor y todo!... De todas formas... A mí la chinica que me da la vena que algo me está ocultando... Mira que no hago más que decirle que vaya despacico y que sobre todo no me toque en ya sabeis que parte... Me la tengo por su culpa declarada zona catastrófica y ruína inminente y la muy ladina... ¡Zas,. En cuantico que me descuido... ¿A qué no adivinais a donde va la manica?. Pues como todas las manos. ¡Al pan!. Oye, qué me revuelve las bolas de los ojos y me las deja en blanco... ¡Qué me deja pasaico, con las cariciquias de la leche!. ¡Qué se me queda la parte de atrás con el mismo diámetro que el ojo de una aguja!. Mira, me entra tal dolor en tó el escoriamiento, me da un arrebato de tan mala sombra, que si no fuera porque me tiene el seso y el sexo comío, la dejaba allí mismo, compuesta y ... ¡Vamos, qué no la dejo toa prepará porque estoy obsesionao con su cuerpo!. ¡Que mal humor me entra!. ¿Pues no te he dicho que por ahí ni me roces?. Le espeto iracundo. Igual lo hace para que la deje... ¡Arreglá va, pues no le tengo vicio yo a la chinica ni ná!.

Nuestra relación ha cambiado. Antes con la chinica iba más al ligoteo... A lo fácil, a lo mundano... A las relaciones modernas: ¿Cómo te llamas?... ¿Practicas el sexo sin compromiso?... Ahora no. Ahora charlamos y damos largos paseos... Sacamos temas de interés o sin ninguno, pero que a los dos nos hacen pasar el tiempo... Despacio... Sin prisas... Lo nuestro más que ligoteo es cortejo... Pero nada de rondar o ronear, como se dice ahora... Cortejo de esos de que te presentan al padre y le pides permiso para acompañar a su hija con fines honestos... No como ahora, que si le dices a una zagalica: "Tus ojos reflejan el azul del mar cuando su agua templada acaricia la playa". Vamos, pá decirle que tiene los ojos más verdes y más rebonicos que has visto en la vida... La nenica se agarra al brazo de la amiguica que lleva a su diestra y le susurra al oido con aire misterioso: "¡Jenny, vámonos pitando que este tío es raro o maricón!. ¡No ha dicho no se qué de mis ojos y no me ha mirao las teticas ni de soslayo!". Qué es que la chiquillería de hoy en día no está acostumbrá a los noviazgos de antaño... De esos que tenías que ir al parque con la hermana pequeña y tó...

En fín. Qué mi vida sexual ha dado un vuelco... Qué con los años se puede disfrutar de la amante de otra manera...

Hoy no he sacado a pasear a la chinica... El del tiempo nos ha avisao que iba a hacer "malo" y no he querío despertarla para que luego la muy terca se negara a que yaciera con ella., Además, mi santa me ha susurrado con mucho criterio: ¡Qué hoy no es finde... Aunque estés de vacaciones!. Directamente me he ido a darme lo que ella no me iba a dar en solitario... Al monte, por las sendas y romas colinas que rodean mi pequeña cueva... No creas. Solico y también me he enrojecido un poco más "tó lo mío"... ¡Qué le vamos a hacer!. Practicar en soledad también es doloroso...

P.D.: No he practicado el onanismo... Me he ido a correr 12 kilómetros por el Coto Cuadros, que tós los días no se puede abusar de la chinica... Y sí, sigo gordo... ¡No te jode!.

No se como llamarlo, mejor lo explico

2010-01-02T18:57:00.000+01:00

Querría haber puesto como título: "El sexo e Internet pueden ser eternos", por ejemplo. Pero no. No es eso lo que quiero transmitir. Por otra parte no querría atraer a todos los sabuesos que por el ciberespacio buscan nuevas ofertas para deleitar sus ojos con un título así. Tampoco quiero que parezca que he encontrado por el internet el amor verdadero. Que el enamoramiento cibernético es posible... No, no es amor, es sólo sexo... Es difícil encontrar un todo o un título, que compendie cada una de las partes... Porque es mejor explicar primero las partes, para después poder comprender el todo, por ello, creo que es mejor que lo expliquemos por pasos...

Hace unos tres años la conocí por medio de esa nube que pintan en los manuales para principiantes y de la que cuelgan varios dibujicos de ordenadores, la descubrí en eso que llaman internet. Comenzamos poco a poco. Con prudencia. Aunque me entró por los ojicos estaba prevenido. No quería caer en la equivocación o en el error... Podría equivocarme, que todo es posible, pero no quería ser engañado... Que pareciese una cosa, pero que fuera otra es la más burda de las falacias del mundo virtual... Te enrollas con una tía y al final resulta ser un baboso lleno de pelos... Por ello, con preguntas sutiles, retóricas... Con preguntas que preguntaban de otra manera lo que ya le había preguntado antes, para comparar las respuestas, jugando a ser 007, me convencí que era lo que yo deseaba. El sexo está firmemente unido al deseo... Tras muchas divagaciones, argumentaciones, jugando al divertido y sutil juego de engatusar para llevártela al huerto convinimos que lo mejor era conocernos. Ella me puso algunas condiciones, otras las puse yo... Por ejemplo, ella se aseguró que cuando llegara al aeropuerto estaría allí esperando para hacerme cargo de ella y que no se quedara sola, compuesta y sin nadie que la atendiera. Por mi parte, por ejemplo, fue estricto en conocer su aspecto. Si no era como en la foto, se volvía para su tierra a la voz de ya. Otra cosa importante era que fuera adecuada a mi edad, a mí estatura... No quería ser el hazme reír de mis amigos apareciendo junto a ella como si fuéramos "El Gordo y El Flaco" o el dúo "Sacapuntas". Ella dispuso que ya que venía a conocernos lo quería hacer de forma directa, en casa, nada de hoteles o sitios impersonales, quería saber como era a diario... Eso fue una de las condiciones más difíciles de cumplir... Convencer a mi santa de que en casa se alojara "la otra", era una tarea complicada... No es fácil de asumir que tu "marío" se ha buscado otra para rozarse con ella, juguetear y compartir cosas que con nadie, nunca antes, habías compartido...

Los comienzos fueron duros, pero yo era más joven y podía mantener satisfechas a ambas... En la actualidad las dos han conseguido un grado de complicidad, no es que sean amigas, pero como ambas me desean, aúnan sus esfuerzos para darme y sacarme el máximo placer... También se llevan (más o menos bien) que lo que al principio amenazaba con ser la ruptura de mi matrimonio, ahora se ha convertido en la solución ideal. A mi amiga de internet le he puesto un pequeño adosado junto a casa y allí vive tan ricamente. Ella hace su vida y mi santa y yo la nuestra en nuestra casita, sin complicar las cosas, sin mezclas escandalosas (nada de tríos)... Cuando me apetece estar con ella sólo tengo que cruzar el jardín y acercarme a su coqueto apartamento para verla, acariciarla y si es fin de semana montarla salvajemente... Esa es otra solución de compromiso a la que hemos llegado mi santa, la otra y yo. Con mi amante practico el sexo los fines de semana y con mi santa los tres jueves que refulgen más que el sol... No creáis, a mi santa le viene de perlas... Creo que hasta se alegra que sea sábado para que me vaya al apartamento de mi amiga y no esté dando la tabarra por la casa, ni haciéndole proposiciones indecentes... Mi santa incluso la protege... No es la primera vez que me sorprende con la pregunta: "Está lloviendo, ¿has pasado por el apartamento?. No vaya a ser que se haya dejado alguna ventana abierta y se le pongan los muebles perdidos... ". Algún día, entre semana, la oigo de visita en la pequeña casa de la otra. Hasta mis oídos llegan retazos de conversaciones como: "Hay que ver hija, serás muy joven y esbelta, pero tienes esto de sucio..." y oigo como le limpia un poco el pequeño apartamento...

Pero todo se malea y lo bueno tiende a durar poco... Las orientales, que por si no lo he dicho, mi amante es china, son también muy suyas... Sólo le gusta practicar el sexo los fines de semana con sol... Si hace aire, está chispeando o por cualquier pequeña inclemencia, que coge la tía y se niega... Vamos que se cruza de piernas y dice que nanai. Dice la chinica de los cojones que en su pueblo sólo se practica cuando hace bueno... Este fue uno de los pequeños inconvenientes que me puso... Poco a poco la cosa se va torciendo... Que la chinica de los cojones se ha vuelto una tiquismiquis, que dice que no lo hace si no es yo encima y ella debajo... ¡Coño, que en tres años ya se ha pasado el primer furor!. ¡Va siendo hora que practiquemos otras posturas!. Cuando me pongo de otra manera, para probar, para ponerle un poco de imaginación a nuestra vida sexual, la tía se queda quieta y no se mueve... ¡Joder, es que no ayuda ni una chispica!. ¡Así no da gusto!. ¡Qué se mueva un poquico ella también tiene su momento, todo no lo voy a hacer yo!. El caso es que lleva tres años y ahora vive como una marquesa. Mantenida, con una amiga, que encima resulta ser mi santa. Practicando el sexo sólo los días que hace bueno y de tocarla entre semana, ¡ni plantearlo!. Qué se me ha vuelto una chinica ociosa y caprichosa... Lo peor no es eso... Creo que se habrá encaprichao de otro, que estas lagartas, que se vino de china sin conocer a nadie, son muy largas y muy zorricas. El caso es que como estoy un poquico, que sólo un poquico, más viejo ya no puedo darle la traya que le daba antes y por lo visto está quejosa. La cojo y la monto, así como si estuviera montando una jaca jerezana, a orcajadas, con las patas bien abiertas, las mías, que ella ya no hace más que moverse con frenesí contra mi sexo y... ¡Coño, que lo que ha hecho no tiene nombre...! Se mueve con tanta violencia, yo siempre encima para joderme más, que me ha escoriao!. Pero un escoriamiento de dos pares de metros cuadraos, al menos... Y mira que yo siempre he sido previsor. Me pongo protector y lubricantes como si lo regalaran... ¡Qué todo el mundo sabe que la vaselina la compro por kilos!. Ni por esas, que tengo una roncha, con sangramiento y tó, desde la puerta de atrás, si por allí, por donde amargan los pepinos, hasta la parte más sobresaliente de mi noble cuerpo.... Bueno, era la más sobresaliente antes, que ahora lo que más me sobresale es el ombligo... ¡Qué hasta la puntica la tengo en carne viva!...

La chinica esta va a poder conmigo. Qué ando como si me hubieran pillao tres sátrapas por encomedio de un bancal y me hubieran hecho el mariquita más feliz del huerto... La que más disfruta cuando me ve con esos andares es mi santa, que en el fondo le tiene un poco de pelusilla a la chinica de los cojones. ¡Nunca mejor dicho!. Aún peor ha sido lo que se rumorea en el barrio... Antes todos estaban envidiosos porque tenía una amante oriental, la montaba y la hacía vibrar, qué los gritos lo oían en las barracas cercanas. Claro, han esperado mi caída y en vez de decir que antes era un siete machos, ahora sólo dicen que estoy viejo y que la china no goza: ¡A qué sino me iba a dejar la entrepierna como me la ha dejado!. Cuando entro en la farmacia se descojona de mí desde el facultativo hasta el último mancebo... Me preguntan con sorna: "Señor Garban: ¿Tres o cuatro botes de Natusan?... Vamos que se lo pasan pipa comentando que llevo to lo mío ensangrentao y hecho unos zorros...

Pues la chinica se va a joder... Si la fresca esa cree que le voy a dar puerta porque se porte así conmigo, va arreglá. Igual yo no disfrutaré del sexo tanto como antes, pero a esa no la monta naide y menos que sea conocido mío... Seguramente me plegaré a estar yo siempre arriba y ella debajo, seguramente me plegaré a practicar el sexo solamente los fines de semana y con la condición de que haya sol, pero esa, esa no conoce varón español, porque a mí no me sale de los cojones.... En la china que haiga tenío tos los novios que haiga tenío, pero una vez aquí, aquí es sólo pa mí... Y o jodemos los dos o no jodemos ninguno... Qué es que cuando me cabreo, es que pierdo el sentío....

He dicho...

P.D.: Para los que no leyeron "Y probé a ser IMvencible", la china es una bicicleta que compré por internet en Taiwan hace tres años para entrenar para el Ironman de Roth (Alemania). La muy ladina, en mi retorno a la carretera, me ha provocado una avería en la entrepierna de tres pares de cojones y eso que me pongo "prevención". Pero yo podré más que ella... Hoy otros 60 km. y ayer día de Año Nuevo (tras acostarme a la 6:45 AM), con dos cojones, a las 11:30, 45 minutos de trote para unos siete kilómetros... Desde que empecé no he fallado ni un día... Y la china que sufra... Ahora, delgao, lo que se dice más delgao, no estoy... pero sigo intentándolo.

¿Navidad?... ¡Puagggg!

2009-12-30T21:05:00.001+01:00

La Navidad para los solitarios es una mala época. La Navidad para los tristes, es una mala época. La Navidad, para los peleados con el mundo, es una mala época... Pero la Navidad, para los gordos, para los gordos es la peor noticia que se puede escuchar...

Aparece el primer anuncio de turrón, de cava, de perfumes y mi barriguica se pone a hacer fiestas como mis perros cuando escuchan el cacillo de la comida. Todo son reuniones (con manduca, por supuesto), cenas, comidas, aperitivos y demás saraos a los cuales, si no quieres parecer un insociable como dice de mí mi santa, debes de ir... Ya lo dijo don Quijote a Sancho en el libro más gordo que me leí en mi infancia, Don Quijote de la Mancha... "El hombre es fuego, la mujer estopa, viene el diablo y sopla"... Pues que un "bebedor social", un gordo por afición, un gordo irredento, es decir un sociópata de la sociopatía no puede permanecer inmóvil ante tanta comida, cerveza, alcohol y sonrisas sin meter la mano en todas ellas... ¡Menos en las sonrisas, por supuesto!.

Otra etapa del año que para los "enfermos" del comer es mala, malísima es el verano... Pero claro, eso es de otra manera... No es lo mismo engordar a base de tapicas y cervezas en la playa, con tus amigos antiguos o recién hechos en el chiringuito, con buen rollo, con ganas de chanza... No es lo mismo engordar junto a la piscina, con chicas con poca sesera y menos ropa... No es lo mismo que ponerse cebón de forma agradecida con gente a la que estimas, aunque sea por cinco segundos que... Me parezco a Alejandro Sanz cantando, "No es lo mismo ser que estar..."

Mira que no puedo, que voy a explotar de cólera... No es lo mismo saber que mis lorzas están de chanza, tal que si estuvieran en las Islas del amor por antonomasia... Las Sheichelles... Aquí a todas las queridas que queremos agasajar o a las que queremos añadir al haren, si no las llevamos a las dichosas islas es que o somos unos pobres o no las "deseamos demasiado"... Lo que decía, que engordar en la playa, en la piscina, en las terracicas junto a la gente con la que engordas todos los días... hasta te da buen rollo... Pero, pero es que saber que engordo veinte kilos por culpa de tener que comer con mi jefe, la compañera borde que se cree que está tan buena que cuando le pedimos la grapadora es porque queremos mirarle las tetas o con mi cuñado con el que tengo 365 días al año para vernos y tomar cervezas, pero no, tiene que ser ahora, en Navidad, por sus cojones... Engordar para satisfacer a todos, incluida mi panza, menos a mí, eso me toca lo cojones... Puagggg, mierda de Navidad...

Bueno, gracias a los que me habéis escrito aquí y a los que han corrido junto a mí de forma virtual, alguno ha habido que me ha llamado al móvil mientras "corría" a siete cincuenta el kilómetro y me ha acompañado un par de ellos, que amigos con pasta también tengo... jajajaja.

El lunes salí, tarde... Más bien de noche... No quería que ningún vecino me viera salir con la lycra entre los dos cachetes y no de la cara precisamente... Me puse, para que mi sexo no espantará a ningún perro, ni mi culo no asustara a ningún "pretendiente" un jerseycito a la cintura, en plan pijo... Lo malo era que no era de "marca con pedigrí", era Kalenji, es que esa empresa le ha quitado al correr el poco glamour que le quedaba... 8 kilómetros para cincuenta y cinco minutos...

Martes y Miércoles con la china... Ya sólo tengo sexo con la china... Es la única que me soporta. La china revienta mi perineo mientras me hago 70 km. con unos 1000 metros de desnivel acumulado en algo más de tres horas... Aquí si se practica el sexo se practica y si no pues lo dicho... ¡A mejorarse...!

Tres días, tres con un balance aceptable... menos el pulsómetro que llamó directamente a la central de polar al polo norte, para decirle que un descerebrao iba a 190 ppm subiendo una cuesta y que aún le quedaban 30 km. para llegar a casa... Por suerte los suecos pasaron de la llamada creyendo que era una broma... Igual que las miles que hacen otros descerebraos al 112.

Así que estoy contento, contento pero gordo, pero contento... Adelgazar no he adelgazao una mierda... Además tengo el cuerpo para que me ingresen... Pero... Bueno, pero estoy en el camino... No se si en el camino de adelgazar o en el de la muerte... Pero en un camino seguro que estoy...

Os dejo que mi santa quiere jugar... No sólo voy a ser con la china... Me pide el ordenata para quedar con un amigo cibernético... (si me lo dice así, seguro que no puede ser verdad)... A ver si es como el del chiste... ¿Qué vienes de putas?, le contesta la mujer... No seas mentiroso, si se te huele a cerveza...

Cinturica de avispa.... Jajajaja....

2009-12-28T10:32:00.001+01:00

La otra mañana me espetaron:

-¡Hola Garban, cada vez te pareces más a tu padre!.

Ya lo dicen por ahí, quien no se parece a su padre no tiene vergüenza. La cosa dicha así, de sopetón, con una sonrisa, rápido, sin tiempo para analizar la situación no tenía la mayor importancia...

Mi padre es un ancianico, sin pelo, al pobre se lo raparon al cero para convertirlo en el hombre biónico y de momento le crece con pereza, como sabiendo que tarde o temprano volverá a ser reducido a la nada... Hinchado por las medicinas y tornado el rostro a serio, preocupado... A su alrededor ocurren cosas que no entinede, no llega a captar su significado y a ratos se da cuenta que algo no va bien... El caso es que el hombre tiene un aspecto orondo, sonrosado... Como dirían en la aldea ¡qué rebosa salud!, o más acorde con las fechas, una réplica exacta de Papa Nöel, pero sin barba y sin pelo...

Pues si mi padre sustituirá a Santa Claus en cualquier momento y yo sustituiré a mi padre pronto... Y como no dejo de pensar... ¡Qué malico es eso de pensar!. El caso y volviendo a lo que venía la entrada... Me puse a mirarme en el espejo en una tarde de estas frías que no dejan hacer nada más que ver la tele o mirarse en él. ¡Cáspita!. ¡Qué mariconada de exclamación!. ¡Ya sé porque dijo el “desgraciao” aquel que me parezco a mi padre!... ¡Tengo el mismo color rojo salmón, como si estuviera tomando el sol en La Manga y habitualmente viviera en Laponia!. ¡Coño, también tengo la misma papada que mi padre!... ¡Joder, si estoy más gordo que él!. Apesadumbrado y con el sentimiento, tan común en mí, de culpabilidad infinita, pensé: ¡Dejemos pasar la Navidad y el Año Nuevo, luego volveremos a mirarnos en el espejo!.

Las seis de la mañana, bueno y unos minutos que no soy el más rápido en levantarme de la cama. Tras ducharme y desayunar me dispongo a vestirme. Elijo la ropa con tiento, a la vejez hay que llevar cuidado como se viste uno, sobre todo si ya ha notado que la papada rebosa por encima del cuello de la camisa y tiene una cara de “pan” que no le cabe en el espejo. Me pongo unos pantalones grises, muy monos, me hacen cinturica de avispa, realzan mi talle y me dan luz a mis ojos... Me da la impresión que debo de tener algo en las manos, una estraña enfermedad que impide que mis dedos sean capaces de meter el botón en el ojal. ¡Bueno, bueno!. Me ayudaré un poco. Meteré la barriguica “pá dentro”. ¡Recórcholis, qué torpe estoy esta mañana!. Me tumbaré en la cama y encogiendo la panza y con ayuda de la gravedad que tirará de la grasa hacia abajo seguro que esto se soluciona y el pantalón se ajusta... Tras levantar las piernas, apretarme a la cama y emitir gruñidos, que en mi inconsciencia intuí que podría ayudar a la tarea, desistí. No hubo manera de embutirme en el pantalón. Fue un mazazo que rápidamente mi habitual buen humor y sentido práctico de la vida intentó minimizar. ¡Me pondré un vaquero, que eso siempre entra!. Misma escena, mismo fin... No entró... Saqué la maleta donde guardaba la ropa de hace 15 años y metí en ella lo último que me quedaba de mi autoestima y los dos pares de pantalones... Rebusqué y vislumbré la solución... Allí había unos cuantos pantalones pasados de moda pero de la talla adecuada para mi actual volumen.

Salí al salón, donde mi santa me esperaba para irnos al curro y me pregunta sin ningún atisbo de acritud:

Garban, ¿tú vas a trabajar o a una fiesta retro por motivo de la Navidad?. ¡Qué pintón te has puesto, vas a dar el golpe!. Ni Travolta con sus pantalones de pitillo y su chupa negra clava el “tipo” tan bien como tú.

No creas, me costó convencerla de que no era mi voluntad la que me obligaban a aparecer en el curro de esa guisa... Era la voluntad de mi barriguica.

Ahi viene el porque de toda esta retahíla de sucedidos... Estoy gordo y tengo que hacer algo al respecto, porqué si no acabaré pidiéndole a mi santa que se vista como Olivia, para ir al menos conjuntados los dos...

No voy a esperar a principios de año... Sería tanto como admitir que estoy haciendo un brindis al sol, una estrategia como esas de dejar de fumar... dentro de unos días... O los proyectos de vida nueva que nunca cumplimos al comenzar el año... Así que hoy, aquí y ahora comienzo mi cura de adelgazamiento que consistirá en volver a correr y a salir en bici, justo hasta que me pueda volver a poner los pantalones que ahora he guardado en la maleta con la firme decisión de que salgan de ella antes de que se pasen de moda...

Por eso reactivo mi blog, con el espíritu de “Probé a Ser Imvencible”. Sin relajo, sin pensar ni un instante en la posibilidad del fracaso... Con buen humor, contando las “cuítas de un pobre gordo”, sin desmerecer a nadie, sin querer que nadie se sienta herido o insultado. Levanto la bandera de la obesidad sin veguenza, sin miedo, con orgullo... ¡Estoy gordo, vale!. ¿Y qué?.

Tendré que tragarme todo aquello que dije. ¡Qué ciertas son todas aquellas sentencias que nos enseñaron nuestros ancestros!. “No digas, de este agua no beberé, ni este cura no es mi padre”. “A feria buena, nunca vuelvas!... Sentiré que las mallas se me reprietan contra mi “sexo” y la culera de la lycra se embebe entre mis nalgas... Mi ombligo llegará antes que yo al final del trayecto y el vaivén de mis lorzas amenazarán el equilibrio del mundo por el “efecto mariposa” de su “grácil” cimbreado.

Esta tarde pondré pilas al cuenta kilómetros, al pulsómetro y buscaré la ropa de entrenar del fondo del cajón... Si puedo ponérmela saldré a correr y mañana iré a ver a mi zagalico el pequeño a “El Rellano”, donde está de campamento con mi china... Si acaso no me entrara la ropa adecuada, la de “deportista” de la que antes ejercía, haré como todos los gordicos... ¡Me pondré mi chandal!. Con orgullo, como el que se sabe poseedor de la verdad, me lanzaré a por la victoria contra mis kilos.

A dios pongo por testigo, que no volveré a sentirme como Scarla O'hara, siendo apretada por su corpiño con la ayuda de su “ama negra”.

Esta es la primera y última entrada “seria” de esta nueva época, las próximas prometo que serán alegres... ¡Lo qué no me pase a mí, no le pasará a nadie!”.

P.D.: El equipo de balonmano va algo mejor, pero no estoy siendo demasiado feliz con la experiencia. Mucha responsabilidad que antaño había olvidado. ¡Los que hemos disfrutado de deportes individuales no sabemos lo que tenemos hasta que lo perdemos!. El deporte en grupo y más si se quieren obtener resultados es estresante, agobiante, acaparador... ¡Cuantas voluntades que aunar, cuantos egos que atemperar! (Y eso que los zagales son unos tipos cojonudos)

Tengo otro proyecto que espero que sea un éxito. ¿Habeis oido hablar de LipDup?. Os dejo una entrada a un blog que explica lo que es y algunos ejemplos... Cuando lancemos el nuestro os pondré un enlace... Lo haremos, si no pasa nada, para el equipo de balonmano...

http://pacovi.blogspot.com/2009/12/videos-lipdub-una-innovadora-idea-para.html

Tenemos el mismo problema de hace 15 años

2009-10-06T13:34:00.002+02:00

Antiguos problemas, ¿con nuevas soluciones?. Algún año más que añadir a diez es el tiempo que dejé el balonmano. A la vuelta, al margen de nuevas modas y tácticas, todo está como casi lo dejé, al menos en nuestra región.

Te acercas a ver un partido y lo disputan los mismos equipos de hace quince años. No, no me refiero a los mismos clubes, algunos quedan y otros han desaparecido. Pocas novedades se han incorporado, me refiero a los mismos jugadores. Mismos jugadores, mismos árbitros, mismos técnicos y mismo público. Todo igual, simplemente que envejecido.

Cuando era más joven nos enredábamos en discusiones bizantinas sobre como debíamos llevar las riendas de nuestros clubes. La inocencia y el ímpetu nos llevaban a desarrollar planes anuales y objetivos dificiles de conseguir. Entonces no sabíamos que no lo lograríamos.

Los colegios no tenían instalaciones adecuadas o si las tenían, la gimnasia rítmica, el voleibol, el baloncesto más el temible fútbol-sala nos “quitaban” a los jugadores y jugadoras y para más inri nos arrebataban la pista. Una vez conseguido un minúsculo grupo de chicos o chicas de un colegio, nuestro impulso era juntarlo a otro minúsculo grupo de otro colegio... Entre los dos minúsculos grupos conseguíamos a malas penas un equipo de 12 jugadores. Una vez que los chicos y chicas provenían de diferentes escuelas, en ninguna de ellas podíamos entrenar y menos competir, pues las normas del deporte escolar lo impedían. ¿Qué hacer?. Enseguida nos buscábamos un pabellón municipal y nos pasábamos al deporte federado. ¡Qué gran error!.

Nuestra ilusión nos hacía querer tener equipos desde senior a infantiles y encima masculinos y femeninos. Pistas municipales que hay que pagar. Licencias que hay que pagar, arbitros, viajes, equipaciones y un largo etc. que se amontoban en la cuenta corriente del club. El fútbol y otros futiles proyectos que parecen importantes pues sirven para... pagar extranjeros en el fútbol, fútbol-sala, baloncesto y pagar Palacios de Deportes que alberguen a estos equipos y que den cabida a estos eventos. El encuentro se disputa, ¿pero se llenan las gradas?. En contadísimas ocasiones. ¿Tienen apoyo social?. Muy poco en función del dinero que se invierte... Y mientras los niños y los emprendedores que quieren hacer otro deporte, en la calle.

En aquella época culpaba directamente a la administración municipal y regional de nuestro estado de pobreza y carencia de medios... Ahora, quizás, no los señalaría tan vehementemente. El balonmano, como otros deportes son minoritarios, no tienen el aprecio de los medios de comunicación en España. Realmente en un país donde hace sol y buen tiempo, ¿apetece meterse en un pabellón a practicar un deporte que tiene un gran componente físico y técnico?. Es bastante más fácil, por ejemplo, para las zagalas jugar al voleibol... Espacios reducidos, nulo contacto físico... Ir a darse golpes a una pista en la que cuando lanzas el balón fuera de la portería hay que ir a buscarlo... Al menos en el baloncesto, cuando fallas, la tabla te devuelve la pelota.

Hoy por hoy, me doy cuenta de que éramos muy ambiciosos... El tiempo calma los ímpetus. El balonmano tiene un universo de población reducido en donde poder expanderse en Murcia. La organización de la administración, la estructura educativa, aunque se va progresando, impiden que deportes minoritarios repunten en practicantes. Lo que tenemos que hacer los aficionados al balonmano es adaptarnos.

Los niños tienen que jugar al balonmano en los colegios, junto a sus amigos, en su entorno cercano. Allí es a donde hay que enviar a los técnicos para que aglutinen a los practicantes. El club debe estar dirigido a los jugadores que ya han tomado la decisión de practicar el balonmano con algo más de intensidad, a partir de los 16 años. Se plantea el eterno problema. ¿Y de dóne sacamos los clubes jugadores de 16 años si no estamos vertebrados en la sociedad?. Ese es el problema, ahí es donde la administración debe colaborar con las federaciones creando planes de desarrollo de los deportes minoritarios a lo largo de todo el curso escolar, de tal manera, que se cree en el centro una cultura deportiva del juego que se decida practicar en él.

Esta solución es la más práctica, pues los clubes se ahorrarán un montón de dinero y dejarán de desaparecer proyectos deportivos, que por inviables económicamente, acaban con la ilusión de deportistas y padres y cercenan cualquir otra iniciativa que sobre el mismo deporte pretenda crear un nuevo proyecto.

El problema de las deudas en los clubes pequeños se paliaría en gran manera... La falta de jugadores también, necesitaríamos menos y la ingente cantidad de horas de pista, técnicos y medios, también se vería reducida en gran parte.

Otro día hablaremos de Táctica y Técnica. Hoy me apetecía intentar dar una explicación a ¿porque estamos igual que hace quince años?...

¡Cumpleaños Feliz!

2009-09-28T13:35:00.002+02:00

Pues esta semanica no ha sido nada del otro jueves. Como a dios gracias, para unos, ha llovido y me prometí que no pasaría más penas por entrenar, ni el lunes ni el martes pude. El viernes toca descanso y domingo cayó la mundial, así que el agua me ha dejado con poquicas horas de entreno unas cinco de las que algo más de dos fueron en bici con Juan y Stani. Ya estamos organizando un "fin de temporada" ahora que la de balonmano está comenzando.

Hoy es un gran día, como dice la canción. En este caso no es "puede", sino "es" un gran día. El agua cae a sacos, como si se hubiera roto la cañería principal del cielo pero eso no va a impedir que celebremos el 21 aniversario del nacimiento de un ilustre. Mi zagalico, el pequeño, el Pablete.

Pablo muchas felicidades. Pasa un gran día, si no te lo echamos a perder alguno de nosotros, claro.

En cuanto al balonmano, seguramente esta será una de las mejores jornadas de la temporada. El partido contra Abarán, un recién descendido de Primera División se ha aplazado. Esta semana al menos no sufriremos. No saldrá nada mal, todo lo entrenado saldrá bien, ya nos encargamos en los entrenos de que no falle nadie... jajajaja.

Como recuerdo aquí pongo unas fotos del debút de Pablete con el magnífico equipo del C.BM. José Chover-El Carmen, en su equipo de la escuela con el que llegó a jugar una final regional y todo. La anécdota fue que como era tan chico, de cuerpo y de edad pues el

Premio para el que adivine quien es Pablete

descerebrao del padre le falsificó la fecha de nacimiento para que pudiera jugar. Al final del partido le atamos un nudo a la camiseta (es que era tan grande que si no se la llegamos a atar se la pisaba al correr), como esos nudos que se hace a la camisa los flamencos y salió a jugar al campo. En ese momento, una señora, madre de uno de los jugadores del equipo contrario que estaba en la grada saltó al campo. Al grito de: ¡Niño, salte del campo que te van a matar estos zagales!, asío a Pablete por la cintura y apoyándolo en su cadera lo sacó del campo. A todo esto, Pablete, comenzó a protestar y a patalear con sus piernecicas suspendidas a la altura de los muslos de la señora dándole patadas y diciendo que: ¡Déjeme jugar, que yo soy del equipo del Chover!. El árbitro tuvo que parar el partido y tras pedirle a la abochornada señora que abandonara el campo, depositando antes al jugador sobre el terreno de juego. Pablete, que ya de por sí, estaba siempre colorao como los tomates, tomó un berrinche que no te veas... La final, por desgracia la perdimos pero todos tuvimos nuestro momento de gloria, unos más y otros menos.

¡Sigo vivo y también sigo viviendo!.

2009-09-23T13:07:00.004+02:00

Lo que pudiera parecer una obviedad no lo es tanto. Mientras que algunos, por unas circunstancias u otras, están vivos, cierto es, por desgracia, que no viven ya que no pueden disfrutar de esa vida… Casos tan evidentes como los enfermos que estan en coma o los que se enredan en una vida que no aporta ninguna felicidad…

Mi vida sigue y ahora tendré que cambiar el tema del blog. El triatlón ya no será una de las musas que lo provoquen. Quedó como un recuerdo que me aportó muchas satisfacciones y alguna que otra decepción. Estas últimas son muy pocas. Estimo que más por mi incompetencia para hacerme comprender, ya que aunque el receptor del mensaje tenga el conducto de comunicación con tanto ruido que no sea capaz de analizarlo, creo, que es obligación del emisor, el ser capaz de llegar, no sólo a ser escuchado, si no también, comprendido. No cierro el libro, sólo paso página. Buscaremos la felicidad con otros juegos y con otra gente. Tanto el juego, como los jugadores, merecen que no se cierren las puertas. El triatlón es un gran deporte, los triatletas y la gente que los dirige merecen la pena, tanto, que nunca hay que decir: “¡Nunca, jamás!”.

Tras los 101 de Ronda llegó el relajo. Tan pancho estaba que incluso me ví tentado a abrazar la vida sedentaria. Una existencia más parecida a la de mis compañeros de escuela y coetáneos que rozamos el medio siglo de “persistencia”. No me equivoco con el vocablo. Sólo los que insisten llegan a la meta. Tan atraído estaba por los cantos de sirena del sofá que cuando me llegaron las inmerecidas vacaciones, de los 68 kilos que pesaba en Ronda había conseguido la ya estimable cifra de 78,6 en la báscula.

Intentando recoger un “panchito” que acompañaba a un “don pedrito”, que a su vez hacía más llevadero un insoportable partido de fútbol de esos de pretemporada sin interés ni fuste y no poder llegar a él, ya que algo se interponía entre ambos, tomé conciencia de la realidad. El impedimento no era una silla, una maceta o algún criajo de los varios que han pululado este verano por casa, no. La barrera la ponía una imponente barriga cervecera, que a la vez de hacer el esfuerzo un acto inútil, se reía de mi oronda persona. Tomé una decisión, cual Escarlata. No la de la “Letra Escarlata”, que esa estaba tachada de puta o de bruja, no recuerdo, sino la de “Lo que el viento se llevó”. ¡No volveré a estar así! y ¡A Dios pongo por testigo!.

En un mes de vacaciones me he puesto en 73 kilillos. Podríamos ponernos de acuerdo en que cinco kilitos está bien para treinta días de entreno. He doblado casi todos los días, no he reducido prácticamente los “panchitos” ni los “don pedritos” y me he pasado en la bici casi unos dos mil kilómetros. La idea, de ahora en adelante que ya estamos en el curro, es salir lunes y martes con la bici. Por aquí cerca, por los centros comerciales. Un par de horas, unos cincuenta kilómetros y los jueves y martes, antes de ir a mi nueva obligación, correr una horica. Los sábados y los domingos saldré con la peña el domingo y el sábado con quien pueda. ¿Objetivos?. Ninguno, estar un poco en forma y conforme conmigo mismo. Obtener un poco de autoestima al mirarme en el espejo y divertirme. Salir cuando haga bueno y quedarme en casa cuando no lo haga… ¿Competir?. No digo que no, pero si acaso, en algún duatlón, en algún medio maratón. ¡Eso sí!. Me gustaría ir al Maratón de Valencia a pasar un buen rato y tirarme cuatro horas corriendo con algún amigo…. Y quizás... Casi seguro... Ronda… Pero eso aún queda muy lejos. Más de un año. Esta es una parte de mi realidad. ¿Cuál es la otra?.

Mi pequeño, bueno, está en cuarto de carrera, no es tan pequeño, ha querido volver a jugar al balonmano. Tiene muchas carencias, pero atesora una gran virtud, que es su gran capacidad de trabajo y su gran ilusión. Ante tan grata decisión, no queda más que apoyarle. Me he comprometido a ayudar en un par de cosillas a su club. Algo no demasiado absorbente, no demasiado trascendente, no demasiado importante, pero si lo suficiente para que si algo puedo aportar a su proyecto, al personal de mi hijo y al de su equipo, aportarlo.

Comienzo con mucha ilusión y con muchas ganas de cooperar, aunque como todo en esta vida y con tanto andado y aprendido, a dios gracias, con prudencia, con paciencia, sin irme detrás del estoque para encontrarme de lleno con la cornamenta del toro en el pecho… Sin que llegue a ser una “obligación dolorosa”, ni un pasatiempo que se torna incómodo.

La liga comenzó el pasado sábado y la realidad les vino a poner en su sitio a este grupo de animosos pero faltos de conocimientos balonmanistas. No era fácil aprobar en esta primera convocatoria. Su intrepidez, voluntad y su innegable talento, junto con su trabajo, harán que pronto el resultado torne de color.

Club Balonmano Murcia 31 – Club Balonmano Montesinos Jumilla 37

Cuando me senté y vi desfilar al equipo de Jumilla hacia la pista tuve sentimientos encontrados y tuve la certeza de que el mundo del Balonmano en Murcia estaba parado en el tiempo.

Lo primero que creí fue que iban a masacrar a los pobres críos de Murcia. El aspecto de los Jumillanos, su formalidad en el calentamiento, su actitud profesional en la cancha, mostraban claramente la diferencia entre un grupo de jugadores y otro. Los capitalinos no poseen esa cultura del balonmano, en el que su primer dogma es: El Partido comienza ganándose en el calentamiento. Mientras que unos calentaban de forma profesional, uniformada. Con aspecto de ejército soviético. Los otros hablaban con las novias, se gastaban bromas… Parecía más bien, que el partido, a su entender comenzaba en el momento que pitaba el principio del mismo los señores colegiados. Mi experiencia me dice que los jumillanos comenzaron el partido con un 5-0 a favor y el crono del pabellón aún no se había puesto en marcha.

Por otra parte me decía a mí mismo que la ignorancia es atrevida y los equipos que menos piensan, por su falta de reflexión, no se enteran que la tarea de la victoria es imposible y al final ganan.

Vi confirmada una intuición, desde que abandoné el balonmano murciano y seguro que no porque yo aportara mucho, que estoy seguro que más bien era muy poco lo que aportaba. Este deporte en la región está parado o ha avanzado muy poco. En Jumilla estaban jugadores que en mi época de entrenador eran cadetes, habían pasado por la División de Honor y que ahora consumían su tiempo libre con sus amigos del barrio. Pocos jugadores buenos de calidad han aparecido, sigue el balonmano regional alimentándose de antiguas glorias. ¿Qué decir de los árbitros?. Agradecerles que sigan en este deporte, pues sin su aportación, indispensable, sería imposible su práctica y su evolución… Pero por desgracia seguían siendo los mismos de hace 20 años. Faltan nuevas generaciones, agua limpia y fresca que regenere y de vida a la charca…

Los locales ganaron la primera parte 18 a 14 y justo cuando se dieron cuenta que podían ganar les invadió uno de los virus más terribles que puede afectar a un jugador: La “responsabilidad”, el “miedo a ganar”. Este síndrome hace aflorar sus inseguridades y sus más ocultos defectos técnicos-tácticos. Eso junto a la incapacidad, por falta de entrenamiento, de atacar un 5:1 que propusieron los Jumillanos en defensa, sumado al poco fondo físico y la falta de riego cerebral en los momentos en que la cabeza es más importante que el brazo hizo que el resultado se tornara en negra (por el color de las camisetas contrarias), aunque digna derrota.

Objetivos a trabajar a corto plazo (opinión personal, pues trabajarán lo que el entrenador disponga):

Técnica-Táctica individual, sobre todo en defensa.

Táctica defensiva colectiva: Trabajo en equipo, basculación, ayudas, comunicación.

Ataques sencillos contra defensas organizadas: 2x2 y 3x3

Pues nada, esto es lo que dio el debut del equipo, del que no soy entrenador, sólo un ayudante que pueda aportar aquellas cosas que se le pidan.

¿Cuántas veces voy a vivir?

2009-06-03T10:32:00.002+02:00

A ésta si me sabía la respuesta. Tanto tiempo empleado en preparar este examen y al final me plantean las cuestiones de forma que no llego a estar seguro si las respuestas son las correctas. La materia creo sabérmela. El trabajo ha sido realizado, con altibajos, con entusiasmo, pero creo que al final puedo estar con la conciencia tranquila. Es lo que nos ocurre a los perdedores, en definitiva sólo alcanzamos a obtener nuestro reconocimiento, el propio… Nos contentamos con, al menos, tener la conciencia tranquila…

Sabía la respuesta y creí que esta era la que me iba a sacar de la duda, de si sería capaz de superar el fielato que me pusiera en la lista de los aprobados… Es una respuesta escueta, directa, sin necesidad de más explicaciones… No, no voy a vivir otra vida…

Cuando llega el momento del “repaso”, generalmente me arrepiento de lo que he hecho en momentos puntuales que han marcado mi ruta… Si volviera a vivir no tomaría esta decisión… Si pudiera regresar a aquel día, no habría tomado aquella actitud… Si tuviera otra oportunidad no viviría como he vivido en algunos aspectos…

¿Qué me hace proponerme este repaso de forma tan negativa?. ¿Porqué valoro tan negativamente mi paso por este mundo?. Me gustaría poder ser lo suficientemente valiente para afrontar esta vida, ya vivida, al menos por última vez, en el momento del repaso, de una forma más positiva. ¿Porqué arrepentirme de lo que he hecho?. Debí atacar la situación de otra forma. Debí plantearme el porqué no hice más cosas de las que acometí…¿Me arrepiento de lo que he vivido y no me arrepiento de no haber vivido otras sensaciones, otras situaciones?. He realizado un examen de conciencia, el último… Pero aún estoy vivo… Aún puedo cambiar mi vida y vivir aquello que me gustaría vivir y no lamentarme por lo que hice y ya no tiene remedio, bueno o malo… Es lo mismo, a los perdedores sólo nos queda nuestro propio reconocimiento, el tener nuestra conciencia tranquila.

No tengo valor para afrontar que esto se acaba, ahora o dentro de mil años… No lo sé, pero lo seguro es que es finito… Se acaba y me da miedo… Tanto miedo… En mi pánico suplico deseando no haber vivido. Siempre la solución más fácil… La más cobarde… Por eso los suicidas no obtienen nunca ningún respeto… Lo más sencillo, la solución que hace desaparecer mis miedos es esa…Desear no haber vivido… Si no vivo no tendré que morir…

Esos miedos, los temores por lo desconocido… Aquí comienza lo más difícil de comprender… Si ya no estoy vivo lo que hay después no es desconocido… ¿Porqué tenemos que obsesionarnos creyendo desconocer lo postrero?. El desconocimiento es un placer solamente reservado a los vivos…

Respiro y soy consciente de que aunque esté realizando un repaso a mi vida, es por eso mismo, porque aún estoy vivo… Mientras que siga en este mundo tengo tiempo de realizar todo aquello que hubiera deseado hacer o ser… En cualquier punto de mi vida, por cercano que esté al final de ella, puedo utilizarlo como inflexión de ella. No quiero seguir castigándome por las decisiones tomadas, por los errores cometidos, eso ya no es vida, está muerto. El presente es la vida y el futuro es la esperanza por seguir viviendo. Debo seguir y realizar todo aquello que no he acometido aún y que me gustaría haber conseguido… Todavía tengo tiempo para tomar la decisión de ser un aventurero, un carpintero o un actor de cine porno… sigo vivo… Otra cosa será cuanto tiempo podré disfrutar de mis deseos que durante tanto tiempo han estado sometidos por reglas nunca escritas, por disciplinas autoimpuestas… Por cárceles inexistentes sólo creadas en nuestra conciencia… Y por eso me examino en negativo. Tengo miedo de no haber superado las expectativas, aunque muchas de ellas no eran más que ilusiones creadas por mi ego…

¿Qué es lo que hubiera querido hacer y no he hecho?. He de dejar de lamentarme por lo que hice, debo ser valiente y acometer lo que en algún momento me hubiera ilusionado y no hice.

El día clarea y aún sigo aquí, dejemos el descanso… Los sueños no son más que el intentar vivir una vida que no es la tuya… Lo que sueñas no lo vives… Mientras duermes es como si estuvieras muerto… La diferencia entre el sueño y la muerte es que mientras que duermes crees vivir y cuando mueres ya no vives, pero ni una cosa ni la otra son vida. La primera es una ilusión, la segunda es… Lo que estoy seguro es que no es desconocimiento, no se puede desconocer lo que no existe, simplemente no es…

Mientras paseo de regreso a casa veo a personas correr por una ancha y larga avenida que parece no tener fin… ¿A dónde creen que les llevará esa carrera?. ¿Dónde finalizará ese camino?. ¿Qué creen que van a encontrar al final de ese esfuerzo?. ¿Reconocimiento, autoestima, vigor físico, eterna juventud…? O quizás ¿El secreto de la vida eterna?... No, eso sí que no… A esa pregunta también sé la respuesta. No voy a vivir más que una vez, así que me puedo permitir cometer errores, pero no puedo dejar nada sin hacer. Lo que no haga ahora no podré realizarlo después, en una segunda oportunidad… La respuesta a esta última pregunta es también clara, concisa, rotunda… Esto es finito, si fuéramos irracionales podríamos decir que aquí estamos de paso… Pero no, somos racionales y no podemos conocer lo que no existe, lo que ocurrirá después, pero sabemos certeramente que nunca lograremos que esto sea por siempre… Por mucho que corra, por mucho que me aleje del punto de partida, la vida nos sigue, como lo hace nuestra sombra y mientras que vivimos no sólo la sentimos sino que la gastamos… Así que gastémosla de tal manera que sea gozosa, que nos haga libres en vez de esclavos de nuestra propia existencia… Que cuando hagamos examen, ahora, ya cerca del final, no tengamos que utilizar la terapia de los perdedores, llegando a la conclusión de que en nuestra conciencia estamos tranquilos por lo vivido… Lo pasado te marca, pero no existe ya… La historia la inventaron para que aprendiéramos de ella, pero la utilizan para fustigarnos haciéndonos menos libres… Ahora que hago un veloz resumen de lo que he vivido no es el momento de pensar cuantas cosas no volveríamos hacer, cuantas cosas hicimos equivocadamente, sino…¿Cuántas cosas he dejado de hacer sin ni siquiera intentarlo…? Cuanto más corta sea esa lista, más feliz habrá sido mi vida… Lo demás ya es pasado, está muerto, no mueve molino…

Estoy examinándome y eso me hace recordar que estoy vivo, aunque poco o mucho, aún me queda tiempo… Voy a acometer esa lista de cosas que me gustaría hacer para intentar que al final, en ese último momento que tiene la especial circunstancia de que nunca sabemos que es el último, cuando haga mi lista, ésta sea muy corta. De esta forma seguro que me dará tiempo a realizar ese último examen de conciencia… En un instante… Pero, ¿cuánto dura un instante?. Por si acaso es tan corto que no me da tiempo, utilizaré el tiempo que me quede en realizar mis sueños…

No me arrepentiré de lo que hice, ni siquiera me lo volveré a plantear… Me arrepentiré eternamente de todo lo que no intenté… Así quizás no tenga miedo de vivir, para no tener que pasar el trance de morir…Cuanto miedo me da el morir… Desconozco lo que es la muerte y la temo… Pero si ya estoy muerto no hay desconocimiento, lo que no hay es vida… Así que utilizaré la que tenga para vivirla y no lamentarme porque tenga que morir… Algún día…

Los 101 de Ronda en números

2009-05-25T18:32:00.019+02:00

No hay mucho que contar. Las zapatillas fueron unas Kalenji 1000 de las de Decathlon. Sesenta euros. La riñonera una Geonaute, o algo parecido, también de Decathlon de unos quince euros. Mallas cortas Kalenji de Decathlon y calcetines Kalenji de running. Las camisetas fueron unas Adidas de la Maratón de Londres 2002. Una Puma que hicimos hace unos años para Correr y Tirar y una Kelme de manga larga de la Media de Aspe de hace unos cinco o seis años. El frontal el de mi hijo de los scouts (en lo único que me equivoque) y poco más. Nos vinimos con el MP3 sin usar. Los geles sin tocar y las barritas sin probar. Lo único que hace falta es una camiseta y un par de calcetines cada 25 kilómetros aproximadamente, algo de vaselina y algún ibuprofeno por si te da un "perranque". ¡Ahhh! y una botella o bidón de agua, al principio vacio.

Primer tramo desde Ronda al Cuartel
Segundo tramo desde El Cuartel a Ronda

Por supuesto entrenar lo adecuado y de la forma adecuada. No ir demasiado pasado de peso, como fue mi caso.

Este año, hasta Ronda he realizado lo siguiente: 1.757 km. desde septiembre a Mayo de carrera a pie. 2.793 km. de bici más 110 de natación de deje de practicar en el mes de enero.

Los números del gps en Ronda fueron:

Elevación primer Tramo de Ronda al Cuartel.

Paso primer segmento.

Ritmo Cardiaco Primer Segmento

Tiempo primer segmento

Resumen Primer Tramo

Elevación Segundo Tramo del Cuartel a Ronda

Segundo Tramo, gráfica de paso

Gráfica de Ritmo Cardiaco Segundo Tramo

Grafica de Tiempo Segundo Tramo

Resumen por Secciones Segundo Segmento

Resumen Segundo Tramo

La Alameda bien merecen 101 km.

2009-05-22T11:48:00.008+02:00

A los hijos del asfalto, a los dueños de las prisas, a los hipotecados por el crono... Una carrera es una carrera... Igual es que yo identifico dorsal con correr... Releyendo el material de la carrera me doy cuenta que pone “13ª Marcha 101 Km en 24 horas”. ¿Es Marcha sinónimo de Romería?... Creo que no. Quiero entender que el que marcha 23 horas 59 minutos es porque su máximo está ahí... Lo respeto... No podría entender que alguien saliera a correr 101 km esperando encontrar al final de recorrido su otro yo, su martirio o una purga de sus pecados o a sustituir las fiestas patronales de su pueblo por la carrera de Ronda... A una carrera se va a correr, a conseguir objetivos por nimios que parezcan. Lo que para uno es un muro insalvable para otro es una chinica en el camino...

Me revienta el que se haga distinción entre carreras de montaña y carreras de asfalto... Son carreras a fin de cuentas... Lo común es que se lucha contra tí, contra el crono... Las diferencia el terreno, pero también son diferentes los cuatrocientos lisos y los cuatrocientos vallas... Los que alardean de que la montaña es otra cosa, en mi opinión es que no... Al final todos hacemos lo mismo, mirar el crono. Si tenemos diez fotos de diez finales de carreras en al menos nueve no se nos ve la cara porque... porque estamos mirando el crono... ¡No me jodas que vas a correr al campo porque escuchas el trino de los pájaros!. Pues yo, en 101 kilómetros no escuché ni uno...

En Ronda, el ingeniero que ideo las pistas forestales debía ser alérgico al polen... ¡Coño, es que si había un árbol a la derecha, la ruta giraba indefectiblemente hacia la izquierda...!. ¡Ni una sombra, joder!... Es una de las circunstancias más duras de la carrera, el sol, que no el calor... La tierra arcillosa, roja como la sangre, suelta cual neblina es otra... Las colas son otra circunstancia que complica el resultado final... Lejos de solicitar que las cosas se hagan de otra manera, lo que debemos hacer los participantes es adaptarnos... Muchas veces solicitamos cosas abanderando mejoras en la carrera, ésta u otra, pero no nos damos cuenta que esas son las particularidades, si se modificaran hablaríamos de otro evento... Otro hijo distinto al que se parió...

Sabíamos que íbamos bien. En todas las carreras pasa lo mismo, si comienza a pasarte gente es que estás desinflándote... En todas las horas que estuvimos corriendo, muy pocos corredores nos adelantaron, nosotros, ya que salimos los últimos adelantamos a unos 2400... El ver que nadie pasaba o muy pocos, era un síntoma de que estábamos haciendo las cosas bien...

El de la coleta nos puso a todos en fila, fue el ganador

Teníamos un objetivo secreto... Adelantar... sí ¿pero a quién?... Era un juego divertido... Más parecido a un ajedrez que a un combate de boxeo...

La tarde caía y el sol se parapetaba tras los montes... Estábamos cerca del cuartel pero los últimos mil quinientos metros se hacían interminables... Dejamos la conversación con Stani, que me estaba llamando en ese momento, para enfrentarnos con otra cuesta más... Volvimos al charloteo, saber que estás allí te da una gran seguridad de que vas a terminar... Pero ojo, no está todo en el bote... Hasta la raya blanca es carrera... Hablábamos más por los nervios que por otra cosa, Special también estaba preocupado por como reaccionaría nuestro cuerpo tras una más o menos prolongada parada.

Llegamos al comedor con las últimas luces de la tarde... ¡Joder, si que vamos bien...!. Está moderadamente ocupado, eso es buena señal, no tenemos mucha gente delante... Nos vamos a por las bolsas... Topamos nuevamente con la dichosa cola... Para entregar una bolsa, hace falta una persona... En Ronda no, para entregar una bolsa hacen falta cuatro personas... La empresa funciona así... No es crítica, es advertencia para que nos adaptemos... A mí me parece estupendo, lo malo es que no íbamos preparados para ello... Pues eso, en el tiempo que cuatro personas pueden entregar cuatro bolsas, sólo se entregaba una, así que la espera era algo nerviosa...

No habíamos vuelto a hablar sobre el tema, pero era tan claro que ni siquiera tuvo discusión... Abrimos la bolsa y nos cambiamos de calcetines, nos pusimos una camiseta técnica de manga larga... No hace falta más abrigo, no necesitamos cargar con más ropa... Si queremos correr, claro. Probamos el frontal y cogimos el móvil y una botella para los dos. Todo, todo lo demás se volvió a meter en las bolsas y se lo devolvimos a la organización... Comimos, poco, no hay que ir allí como si fuéramos a una comunión... Coca-cola, imprescindible, hay que beber Coca-cola cada vez que te la ofrezcan, isotónico, no demasiado si no quieres ir cagándote por el camino, agua, mucha agua y la sopa... ¡Hummm, qué buena estaba esa sopa!... Un yogurt... El perrito, las patatas fritas y el bistec empanao estaban de mas... Entregamos la bolsa... Otro montón de tiempo en una cola que ya comenzaba a estar más tupida... A correr...

Al principio creímos equivocarnos con la ropa... Teníamos algo de frío... Lógico, la sangre había vuelto al estómago y tardamos unos minutos en coger de nuevo el ritmo... Trotamos hacia la Ermita...

Vemos venir a dos corredores hacia nosotros, sin luz... Como somos unos pardillos le preguntamos si es que se habían olvidado el frontal y regresaban al cuartel a por él... Capullos, es que son de los que van delante, que por aquí vamos en el mismo lado de la carretera, ellos ya han visto al cura y escuchado la misa... ¡Coño!.

Nunca había corrido por la noche... Lo primero que me doy cuenta es que frontal no alumbra una mierda... Le pido a Special que no se aleje demasiado de mí... Ahora era la primera y única vez que la carrera me sobrecogió... Era algo hermoso... Veíamos las luces rojas parpadeantes de los corredores, allí, a lo lejos, pero sobre todo en lo alto... Tintineos rojos marcaban la ruta... ¡Qué empinao debe de estar eso...!. Creo que subimos rápido... Siempre yo penalizando la marcha, mis kilos me perjudican subiendo, ahora aún más... Seguimos adelantando gente que se aparta amablemente de nuestro camino... Ahora soy consciente que lo hicimos bien pero no por nuestra fuerza sino por nuestra ignorancia... Estaba tan oscuro que no fuimos conscientes de la pendiente hasta la mañana siguiente...

De sopetón llegamos a la Ermita... Si nos descuidamos pasamos de largo sin verla... Una casucha poco llamativa y que distinguimos porque había un toldo de la legión cerca de ella... ¡Pá eso no hacía falta subir tan alto...!. Exclamé con desilusión... El zig-zag de bajada es demoledor... Peligroso... Ufff, cualquier adjetivo vale, por ostentoso que parezca... Nos cruzamos con los que suben... Un pobre infeliz, se le ocurre preguntar si falta mucho para la Ermita... Le engañamos, eso está “ancadios”... pero le contestamos: “¡No hombre, no, ya casi llegas!... “¡Date prisa que van a empezar “Los oficios” y nos han dicho que la homilía del cura es preciosa!”... Las pocas fuerzas que le quedan al hombre las gasta en reirse un poco... Ahora vemos a los que suben con sus linternas y frontales... Nada más... Las luces que parecen ir flotando en el silencio de la noche nos recuerdan a las ilustraciones que nos hablaban de “La Santa Compaña”... en la noche de todos los santos...

El asfalto llega y corremos, Special que no para de mirar el reloj me comenta: “¡Garban, a cuatro treinta marca el gps!. En ese momento un coche que cruza nos da ánimos y nos dicen: ¡Así nos gusta, que corraís rápido en la madrugá!... Eso me despierta, ¿La madrugá, ha dicho?. Estoy de puta madre para correr, pero tengo que estar reteniendo demasiado a Special en las subidas... No esperaba que fuera tan tarde...

El sendero junto al río es una trampa mortal... Seguimos adelantando gente pero allí sin correr. No veo una mierda y ya he tenido dos serias meteduras de pata, literales, en un hoyo. Cada vez en uno diferente, claro... Si te rompes o te esguinzas un tobillo, fácil en ese terreno, no solo te quedas sin llegar a meta, estando a cuatro pasos, como quien dice, sino que evacuarte de allí tiene que ser bastante complicado...

Volvemos a la pista y llegamos al cuartel... ¡Qué largo se me hizo ese sendero!. Iba tocado, más mentalmente que físicamente... Cogemos un camino de tierra y comienza el principio del final... Una cuesta donde se ve Ronda allí, al frente, casi la puedes tocar con las manos y crees que es la última... No. Esa dura cuesta no te lleva a ningún sitio importante, sólo tienes que subirla para luego bajarla.... Llegas al río... Ahora si que has terminado, piensas... Imponente la pared insalvable del Tajo de Ronda... Subes la cuesta pero la pared sigue estando allí, a lo lejos, subes pero no lo suficiente para que se acerque el pueblo... Allí ya exploto... Special me anima... Le digo...”¡Esta puta cuesta... Pues no me está hablando, la puta cuesta!... Ya sólo hablo para decirle a Special... ¡Por dios, subamos para coger cota y acercarnos a esa puta pared...!... Sólo quería coger altura para pasar por encima...

Sellando el pasaporte, por última vez

Unos cachondos nos invitan a que nos hagamos una foto... ¡No me jodas, pagar una foto, mientras muero... Eso si que es de enciclopedia del humor”...!. Amablemente declinamos la invitación... Por primera vez nos pasa alguien... Tres corredores que habíamos adelantado en la cuesta anterior llegan hasta nosotros y ya llegamos a Ronda... El piso de la cuesta dichosa es más duro, con sus cantos pulidos y redondeados, que la misma cuesta... En el asfalto paramos a beber agua y a disfrutar de la satisfacción de que ya, ahora sí, estaba resuelta la incógnita... ¡Sí íbamos a llegar a Ronda!... Nos ponemos a correr y al llegar a los tres que íbamos a adelantar los invitamos a que nos sigan... Nos hacía feo dejarlos a quinientos metros de meta... Juntos llegamos a La Alameda... Sin estridencias, ni especiales algaradas... Nos sellan el pasaporte y nos endosan un buen puñado de minutos de más por la cara en el tiempo final... Da igual, llegar era nuestra meta. Nos ponen la medalla. Nos abrazamos y nos hacemos una, sólo una y única foto y nos vamos, junto a nuestras Santas, más santas que nunca porque nos estuvieron esperando catorce horas a ¿dónde?. Efectivamente, si nos conoces acertaste de lleno. Al bar a tomarnos unas cervezas y a que mi Special se fumara un cigarrico que ya hacía catorce horas que no se encendía ningún “trujas”.

Mi pañuelo de Hommer y mi amgio. Esta es la foto de meta, la única y genuina

Pues esto es Ronda, para mí. Para otros será otra cosa... Es una carrera que debes disputar una vez en la vida... Merece la pena... Merece la pena por los Rondeños, Los Legionarios, los corredores... Aunque si de algo me vengo algo desilusionado ha sido de estos últimos, no de todos, claro... De algunos... Mucho adjetivo de cientuneros, de forma de vida... Pero al final todo es lo mismo... Si puedo me cuelo y no espero, faltándole al respeto a cientos de personas... Si la camiseta es fea protesto... Si ...

El problema creo, son los protagonistas... Al final nos parecemos más a los “Galácticos” del Madrid que a los adnegados sufridores y solitarios deportistas corredores de fondo... Nos sobra ego y nos faltan... Nos faltan muchas cosas... Lo digo en plural yo también soy imperfecto y me meto en el grupo de los que tendríamos que mejorar...

P.D.: Llegamos sin ampollas, rozaduras... etc. Sin más dolores que los estrictamente necesarios. El entrenamiento, la planificación y la elección de material es básico para una empresa de este tipo.

El Lunes, para los amantes de los números, muchos, pero que muchos números.

La Legión, gracias por vuestra ayuda y vuestra paciencia

La Cultura del Ladrillo. (Parte II).

2009-05-21T11:23:00.006+02:00

Decidimos irnos p'á Ronda. Los cinco. Nuestras Santas, Special Force un servidor de ustedes y los seis kilos de sobrepeso que estos dos años no he podido quitarme de encima. ¿Cuánto me meteré entre pecho y espalda que a pesar de la tripá a entrenar que me doy no pierdo peso?. Es quizás lo que peor llevo de este vicio del correr. El cuidar la alimentación me produce mucho, pero que mucho stress. Prefiero vivir gordico a estar siempre con los nervios a flor de piel a causa del mal humor que me produce el continuo análisis de lo que estoy comiendo.

Pertrechados con nuestro equipo y dos listas de “porsiacasos”. El maletero lleno de trastos y un nerviosismo y una ilusión que contagiaba a mi ya hastiada de carreras y compañera de fatigas, mi Santa.

Habíamos repasado un sinfín de veces todo. A que hora llegaríamos a Ronda, que haríamos primero, cuando nos levantaríamos al día siguiente, como afrontaríamos la carrera... Quien me conoce sabe que externamente siempre estoy de chascarrillos, bromas y risas, pero que soy una persona metódica hasta la exasperación. No me gusta dejar nada a la aventura, nada que no esté planificado...

Lo primero que tenemos que poner en claro es que hay dos temas que juramos todos, los cinco que íbamos en el coche, mantener en secreto... Seguro que algún día entre gin-tonics y bromas lo contamos, pero hoy por hoy es secreto de sumario. Dos etiquetas para el futuro, no podemos unir en la misma conversación Ronda con “El trayecto más corto” o Ronda con “Cremas Hidratantes”... Ahí lo dejamos...

Un poquico antes de llegar al Puerto de La Mora paramos a tomar unas cañas. Allí nos encontramos con unos cartageneros del Mandarache que luego coincidirían de nuevo con nosotros en el restaurante italiano en Ronda para comer. Tras una horillas de viaje alcanzamos nuestro destino... Por supuesto ,ya fuera de cualquier horario previsto... Para no dar pistas, decir que tuvimos que parar , como no podía ser de otro modo, sobre las tres y media de la tarde para intentar tomar algo en el merendero más cutre y más alto de una ruta que lleva a Ronda..., pero de aquella manera. Por supuesto sólo hicimos un pis... Y porque no quedaba más remedio.

Encontramos el hostal. Siguiendo nuestra tónica de todo a un euro, un lugar de ambiente “familiar”. Allí ya estaban las habitaciones hirviendo de corredores que regresaban de comer. A quince metros había un italiano al que nos fuimos a comer pasta... La pasta y los plátanos son dos “manjares” que he apartado de mi alimentación por unos meses... En una mesa junto a la nuestra los Mandareche que nos habíamos encontrado a las puertas de Granada. Se desata la conversación y nos advierten que vamos muy eufóricos, que se nos ve poco preocupados... Le explicamos que entre nuestro “material” llevábamos unos euros “p'á cerveza” y pocas ganas de complicarnos la vida... Nuestro objetivo era terminar en el tiempo y forma que fuese y con tan pocas aspiraciones no nos íbamos a presionar en exceso. Concretamos con el pizzero unas cervezas para cuando pasara la carrera por la puerta del local y dimos consejos de entrenamientos y planteamientos de carrera, cual más disparatado a los ya veteranos. Ellos se encontraban presionados, el año pasado no pudieron acabar y se lo habían tomado como algo “personal”. Uno de ellos el más joven, al final se lo merendó en 12 horas 30 minutos... Los otros penaron bastante más.

Como eran más de las cinco y media nos fuimos directos para el polideportivo... Allí fue donde comenzamos a tomar conciencia de la realidad de los 101 kilómetros de Ronda.

Los alrededores hervían de corredores y legionarios. Los primeros intentaban llegar a por sus dorsales, los segundos informaban y trataban de ayudar al forastero. Hay que planificar bien cuando has de ir a recoger el dorsal. Nosotros, sobre las cinco y media llegamos al límete de lo tolerable. Tardamos unos cincuenta minutos para recoger la bolsica con una cola de unos veinte metros. Cuando salimos la cola ya alcanzaba una longitud de más de 200 mts. No se lo que tendrían que esperar los pobres que se pusieron a esa hora a entregar la documentación. De allí fuimos a La Alameda. Allí entregaríamos las mochilas que dejaríamos en El Cuartel. Estimamos que si íbamos a correr a Setenil llegaríamos a buena hora y no necesitaríamos nada. Lo que en un principio era un acierto, a la postre se convertiría en un error que nos podría haber ayudado a solucionar el mayor de los desaciertos cometidos... Más tarde se verá el motivo...

En La Alameda se respira una aire más sosegado que en el Polideportivo, donde casi todo son nervios por la largísima espera. Moraleja: Hay que llegar pronto a recoger el dorsal o te comes una espera, por corta que sea la cola de una hora mínimo). Para dormir en el Polideportivo hay que hacer otra cola, para dejar la bici, en caso de ser bikero, otra y así sucesivamente... Dejamos las mochilas en un plis-plas. Me gusta que las metan dentro de grandes y fuertes bolsas de plástico y cerradas con cinchas, seguro que no perdemos nada... Recogemos a nuestras Santas y ya nos tiramos a Ronda la nuit...

Una carrera de este tipo permite que la noche antes, sin pasarte, puedas tomar una cerveza y pasear un poco con la parienta... Nuestros compañeros y compañeras lo agradecen. Para ellos las vísperas de las carreras son un aburrimiento mientras que nosotros estamos con los pies en alto.

Cenamos pronto. Ya estábamos aprendiendo. Si te descuidas un poco todos los restaurantes están llenos y tienes que hacer una cola extra esperando mesa. Un paseo para ver como cientos de corredores y familiares se desesperan esperando un lugar donde medio cenar. Disfrutamos del colorido y buen humor del “Los últimos Sus-murais”. Un grupo creado en internet por una buena causa para correr en Ronda. Y ahora sí, ahora está todo listo. A la cama. Antes repasamos con la lista que llevamos todo lo convenido en las riñoneras. El objetivo era llevar de todo lo que nos habían dicho que podríamos necesitar, pero no duplicar el contenido. Si yo llevaba esparadrapo, Special Force llevaría tiritas, si yo vaselina, él cacao para los labios y así sucesivamente.

Dormí regular. Es normal, la experiencia es la madre de la ciencia y todos sabemos que esta noche no es la buena, lo buena era que durmiera la anterior...

Como los burricos que atan a al noria, ya habíamos aprendido bastante del mecanismo de la prueba. Desayunamos a las ocho y a las nueve nos dirigimos al polideportivo, esta vez otro, no muy lejos del de la tarde anterior. Entramos con todos nuestros bártulos. Camisetas que cambiaríamos antes de la salida, zapatillas por si el cesped estaba mojado no salir con las de competición húmedas, una mochila grande donde meter todo y dárselo a nuestras santas. El llegar temprano nos evitó lo que ocurrió con posterioridad a los marchadores que llegaron con el horario más ajustado. Como la hora se venía encima comenzaron a dejar pasar solamente a bicicletas y los de a pie tuvieron que chuparse otra espera y otra cola interminable. Fotos con el carnero, fotos con la bandera, fotos con los compañeros de Special Force, fotos a lo que fuera o fuese, había que ocupar la espera. Decidimos, más por hacer algo que por necesidad, que ya era hora de ponernos con la vestimenta de correr y devolverle la mochila a nuestras santas. Ya estamos listos, otro nuevo repaso. Montamos una cadena con los ciclistas que ocupaban todo el anillo del campo de fútbol que hiciera llegar la mochila a las chiquillas que estaban en la grada. Eso animó un poco el cotarro, pues rompió la tensa espera de los bikeros esperando a que tiraran el cohete. Llegó la mochila a las nenicas y ya la suerte estaba decidida. Salen los ciclistas. Casi cuarenta y cinco minutos de bicis pasando. Nos vamos a mear... Debajo de un árbol del campo de fútbol.

Cuando llegamos los 3000 marchadores ya están en la línea de salida como si de un mil quinientos se tratara... Inocentes pensamos que en 100 kilómetros nos daría tiempo a todo, no hacía falta comenzar a dar empujones, ni saltar vallas para coger un sitio más cerca del arco... ¡Primer gran error de la mañana!. Tiran los cohetes, nos abrazamos y nos juramos por última vez que no nos dejaríamos el uno al otro en toda la prueba. Si decimos de retirarnos el otro debería coger por los huevos al compañero y arrastrarlo hasta La Alameda, costase lo que costase... Ya habíamos decido no volver nunca más y una retirada nos hubiera tentando a retar de nuevo a la suerte.

En nuestro peregrinar por el pueblo nos dedicamos a escudriñar entre el gentío... Lo mejor de la carrera, sus gentes... No vemos a las chiquillas, nos jode, nos hubiera gustado despedirnos de ellas, más que “ná” por si no regresamos... De correr, con lo mal situados que estábamos, ni se plantea. Lo principal es salir vivo de allí. En cualquier momento te puede atravesar el hígado uno de los bordones, bastones y demás utensilios que utilizan los marchadores para ayudarse y que con tan poco tiento portan algunos. Que no te piquen como a un toro con una garrucha de esas es el principal objetivo de esos primeros metros. Saludamos a varios murcianos que nos encontramos por el camino...

Salimos del pueblo, la estampa es conocida por las fotos, volvemos a ver un enorme gentío por una senda roja y polvorienta que a malas penas deja sitio para correr. Nos miramos sin decir nada: “¡Vaya una cagada!” pensamos. ¡Qué mal nos hemos colocado!. El camino es ondulado, asequible para correr, pero somos prudentes. Corremos cuando es llano o cuesta abajo y el gentío nos lo permite, cuesta arriba se anda...

Una curva y un gentío se arremolina alrededor de algo que no acertamos a saber que es... Pronto nos damos cuenta... Es la cola para llenar el bidón. Es el primer avituallamiento... Ya estamos seguros... ¡Somos unos capullos!. Pasamos del primer avituallamiento, tampoco era imprescindible... Nos juramos no volver a saltarnos ninguno... Pero éste, en éste se va a parar Rita... El Tomtom comienza a reconfigurar la estrategia... Tenemos que apretar pues de lo contrario en cada uno de los avituallamientos tendremos que esperar a que pasen todos los que van marchando. Hay que correr para llegar con menos gente por delante al agua...

Te tienes que quitar el sombrero para agradecer a la gente del camino que sacaba de sus casas su manguera, sus garrafas de agua, sus caramelos, fruta... A la gente que animba sin cesar como si de un partido de noventa minutos se tratara, a los legionarios que a pleno sol se encontraban en los sitios más recónditos y perdidos del camino para cuidar, animar e informar a los participantes.

Pasamos el segundo avituallamiento y el tercero. Ya se puede correr, la cosa comienza a estar bastante más clara. La gente hace la goma. Nosotros le pasamos, pero la mayoría no paran en los puestos y de nuevo tenemos que volver a pasarlos. Nos cruzamos con las bicis. ¡Nenudo espectáculo!. Parece como si tu fueras montado en una de ellas... El campo de prácticas y el circuito Ascari. Kilómetro 25 aproximadamente... Nos damos cuenta del gran error que hemos cometido de nuevo... Veinte minutos esperando a coger un vaso de agua y un pequeño bocadillo. Donuts, barritas, naranajas, plátanos... ¡Aquí hay de todo!. ¿Para qué coño cargamos con tanta mierda?. La espera y el convencimiento que vamos cargados como burros para nada, nos hace bajar un poco la moral. Vaselina, cambio de calcetines, cambiamos cada 25 kilómetros, pues el polvo del camino destroza los pies y si las herramientas de trabajo fallan, ¿cómo vamos a currar?. Pensamos en desacernos de todo allí mismo y quedarnos con un bidón vacío para los dos... Sopesamos los pros y los contra... ¡Coño dejar tanta pasta en medio de un camino es una frivolidad!. ¡Si hubiéramos dejado algo en Setenil allí podríamos deshacernos de todo, pero como no ha sido así, tendremos que cargar hasta el cuartel. Ya comienza a hacer calor... Lo superamos bastante bien, correr a las cinco de la tarde por la mota del río en Murcia de dos a tres horas diarias en un ejercio que curte... En Arriate ya comenzamos a pasar a gente muy madura... Adelantamos a unos amigos y en la Cuesta de los Cochinos a otros. La gente está tirada por las orillas. Otros recogen agua de una “regaera”, sin preocuparles si ese agua es potable o no... Es algo muy parecido a una “catástrofe”. ¿A qué velocidad saldría esta gente si nosotros no hemos podido adelantarlos hasta el kilómetro treinta y tantos?.

Special Force va como un tiro. Yo voy muy bien... Vamos sobradamente preparados, seguros de nosotros mismos... Igual que el estudiante que se examina y sabe que ha estudiado, que tiene los deberes hechos... Nos ha fallado el ser unos pardillos (perdemos mucho tiempo en las colas y transportamos peso de más)... Yo voy bien, insisto, mis seis kilos de más van algo peor... En llano y en cuesta voy al ritmo del “chico de la empresa”, cuesta arriba lo retraso algo. He llegado a Ronda muy tocado de las rodillas e intento cuidarlas y mover todos los kilos de más contra la gravedad me penaliza...

Bajamos de la Cuesta de los Cochinos y el humor no nos deja. Le pregunto a Special, nazareno como yo... ¡Oye, Special!. ¿yo con qué salí, con cruz o con cirio...?. El personal mira, pero no dice nada...

Llegamos a la Romería... Allí un compañero de Special, se atreve a seguirnos pero hoy no iba a ser el día que nos adelantara nadie. Pronto desiste en la disputa. En el kilómetro 40 paso a “Guille”, nos conocemos de la “Pujada al Castillo”. Me paro un segundo para saludarlo y seguimos a nuestro ritmo... Los kilómetros de más hasta Setenil nos están poniendo nerviosos. No aparece el pueblo y por los gps ya nos marca que teníamos que estar bebiendo y cambiándonos los calcetines. El calor hace que no haya digerido demasiado bien lo poco que he comido... Poco, porque se ha de comer poco, pero lo necesario para correr sin desfallecer... Tengo algo de angustia, pero no digo nada a mi compañero... En Setenil me tomaré un ibuprofeno, aunque eso sea ayuda externa... Pasar por las terrazas te pone los “pelos tiesos”. Es un pueblo muy bonito y la gente te trata como debieron de tratar los griegos a sus héroes olímpicos... No puedes dejar de correr y saludar... De vez en cuando tengo que tirar de las riendas a Special, que va desbocado y se anima con los aplausos...

En Setenil ya no hacemos cola... ¡Menos mal!. Ya llevamos mucha gente detrás y más que quedarán. Tampoco teníamos que recoger nada, así que pillamos lo justo del punto y nos vamos a unas pequeñas escalinatas a cambiarnos de calcetines y de camiseta. Junto a nosotros se encuentra una pareja que debe estar esperando a algún competidor. La chica muy guapa... Como no podía ser de otra manera le lanzamos unos “requiebros” y alguna que otra chanza... Enseguida nos preguntan: “¿De que parte de Murcia sois?”. Resulta que eran de Puerto Lumbreras. El chico de ella ya ha pasado, le preguntamos el dorsal para que cuando lo adelantáramos darle recuerdos de su parte... ¡Somos más chulos que un ocho!. En ese momento la chica de él llama por teléfono para decirle que está llegando a Setenil (luego se dió cuenta que de llegar nada, que faltaba bastante más de lo que ponía el bloc) pero que está muy mal, que se va a retirar... La gente se paraba para no levantarse, algunos salían en camillas... Decidimos dejar tan buena compañía e irnos de allí, antes de que se nos pegue algún virus del tipo “retirada”... Le dejamos un poco de vaselina para la novia de nuestro nuevo amigo y tiramos hacia otra cuesta más...

En el siguiente punto le pregunto en canchondeo a un legionario ¿Cuántos kilómetros llevamos?... El tío me contesta cinco menos de los que marca el gps... Le digo con sorna: ¡Pues yo, en cuanto me marque el bicho este 101 me paro, esté donde esté y tenéis que llevarme la medalla y la sudadera hasta allí!. Hicimos peña un ratico con un grupo de la legión, con un guardia civil... Con mucha gente...

A Special-Force no hacía más que sonarle el teléfono... ¡Le llamaba ya Obama, qué tío más conocido!. Las primeras llamadas fueron algo despistadas, su madre le decía que comprara el pan que hoy era doble y los de la caja de ahorros para que fuera a recoger un regalo... Luego comenzaron a llamar las nenas y los amigos... Eso si que da alas...

El camino hacia el cuartel se hace largo... Por contra el sol ya había desaparecido del horizonte y comenzaba una nueva etapa... Pero eso ya será mañana...

La Cultura del Ladrillo. (Parte I).

2009-05-20T10:43:00.005+02:00

Tras algún tiempo sin escribir de nuevo retomo el vicio. No lo abandoné, solamente pospuse el blog esperando que los ánimos estuvieran de otra manera, sobre todo los míos.

Recibo algunas críticas sobre los relatos, unos piensan que son muy largos, otros que han perdido ironía y frescura... Intentaré dar gusto a todos, dividiré éste en varias partes y procuraré que suene divertido.

Con mucha ilusión pero cargados como burros antes de entrar al campo

No os dejéis llevar por el título y creáis que Garbanzito se va a poner a hablar de economía o de la crisis. Es sólo un guiño a uno de los símbolos de los 101 de Ronda, su medalla popularmente conocida por “el ladrillo” y muerta, esperemos que no definitivamente, en esta edición.

Los Cientuneros, como ellos se adjetivan, sólo hablan de su ladrillo, una medalla enorme de cerámica que te cuelgan al cuello cuando finalizan la prueba y una sudadera con la que te resguardan del frío. Este año cambiaron “el ladrillo” como ya dije, por una medalla, también enorme, de metal. La sudadera nos la entregaron a la llegada y también este año ha habido problemas por las tallas. En el foro de La Legión no paran de hablar de las tallas de las sudaderas, del cambio de material de las medallas y de otros cientos de “pequeños” y no tan pequeños detalles (por ejemplo el de las duchas). En mi opinión el personal pierde la perspectiva del asunto. Hablan, antes de la prueba, de vivencias, compañerismo, superación, lealtad... Al final sólo protestan por pequeñeces, que si la medalla es de chapa o si la sudadera es pequeña y no van a poder lucirla por los parques, entrenos y carreras populares...

El reto es terminar, alcanzar tu objetivo o superar tus complejos. La medalla te la ponen porque llegas a un lugar, La Alameda. La sudadera te la regalan para que te resguardes del frío. Quizás tu objetivo, reto o complejo se ve superado ya ampliamente con que te pongas en la línea de salida, superes la “Cuesta de los Cochinos” o te pares en el circuito “Ascari” a ver como un fulano da vueltas con un coche de “a cien mil

Lo de las bicis es indescriptible, aunque un poco caos

euros” que está claramente fuera de contexto en ese precioso paisaje de la Sierra Rondeña. La sudadera, la medalla, son accesorias y al final, tras quitarnos la careta, se convierte en fundamental.

No soy mejor ni peor que los demás, pero sinceramente, mi medalla grande o pequeña, mi sudadera pequeña o de mi talla no servirán para presumir delante de otros corredores, tendrán un lugar privilegiado en mi sala de trofeos, junto a los diplomas de Roth, el dorsal del invencible Zarautz o mi camiseta de Finisher, así que la talla o el material de la medalla es manifiestamente intrascendente. La simbología, como dicen algunos, es importante, pero más aún es lo que simbolizan.

Comenzaremos por el final, por si alguien no quiere seguir leyendo. Llegamos a meta tras muchas horas de esfuerzo que no comenzaron a las once y diez del dieciseis de mayo del dos mil nueve, sino algún tiempo atrás, en un lejano mes del año dos mil uno...

La Legión, 101 kilómetros, Ronda y nuestra revista CorreryTirar.

Un grupo de “amigos” que no nos habíamos visto la cara en la vida, decidimos tirarnos al monte y crear la revista del corredor popular vía internet “Correr y Tirar”. Un catalán, un vasco, un valenciano, un madrileño y un murciano, nos lanzamos a publicar y dar a conocer carreras por nuestra geografía y fuera de ella... Un día, en el virtual consejo de redacción que teníamos todas las semanas, Spanjaard nos propuso hablar de una carrera de ultrafondo que se celebraba en Ronda y que organizaba La Legión. Raro es que yo no tenga conocidos que hayan realizado cualquier cosa por rara que parezca. Enseguida me lancé a buscar alguien que nos pudiera contar de que iba aquello. A nosotros el tema militar nos ponía un poco en “estado de prevención”. A las pocas horas ya había contactado con un Ciezano llamado Paco y un Murciano que se llama Jose Antonio que encantados se prestaron a escribir un relato que dividimos en dos o tres partes que daba una información, por supuesto subjetiva, de la carrera. En que consistía, como era, que se necesitaba. Ya aquella información provocó controversia... El espíritu de Ronda es diverso. Unos, como era el caso de estos dos amigos con los que luego correría muchos kilómetros, querían disputarla, los que sólo querían terminarla opinaban que no habían captado el espíritu verdadero.

Si, ya se que es un tópico, pero yo no me venía sin esa foto.

Por aquellos años, recien estrenada mi condición de veterano, mis aspiraciones eran otras. La Liga Nacional y Regional de Cross y las Medias Maratones copaban mis objetivos e inmediatamente, tan rápido como pasó la edición de ese año, Ronda desapareció de mi mente.

La aburrida bicicleta, el ciclista vacilón y mis buenos amigos Special Force y “El Mago Pepo”.

El pasado año, tras la decepción de Zarautz, penaba por esas carreteras con mi “china” y me encontré a lo lejos un grupillo de ciclistas. Desesperado de hacer kilómetros “a solanas”, sin objetivos ni ilusión, me lancé a por ellos para no seguir sin compañía. Me acercaba y pronto el grupillo se percató de mi llegada y apretaron... Me mosqueé, a un finisher no le vacila una grupeta de globeros de poca monta... Apreté y ellos apretaron... Conforme me acercaba pude distinguir sus maillots rojigualdas con la cabra de la legión... Les pregunté: ¿Es que habéis terminado en Ronda?... Comenzaron a mirarme como si fuera un bicho raro... “¡Por supuesto!, me comentaron... Esa manera de contestarme, ese orgullo en la afirmación, me hicieron inmediatamente tomar la decisión. El próximo año yo también portaría uno de esos...

Transcurrieron los meses y nuestro amigo “El Mago Pepo” vino a casa a celebrar un sarao. Un par de días de fiesta dan para mucho y tras unos trucos de magia y algunos gin-tonic también mágicos convencimos a Special Force para que se inscribiera y nos acompañara. Special, un tío de la “empresa”, bragao como el que más y comprometido se resistía. Un par de trucos más y otros diez o doce gin-tonics hicieron el resto. En la primera semana de Noviembre se selló lo que luego sería una dura, interminable pero magnífica aventura.

¿Y cómo lo hacemos?.

Con el asesoramiento de mi amigo Alfonso, a la vez mi entrenador y lo que El Mago, Spanjaard y lo que leíamos en los foros nos fuimos haciendo una composición de lugar.

Lo primero que tenemos que determinar es el punto de partida. A Ronda acuden, como acuden a los santuarios milagrosos, muchos optimistas, seguros de si mismos y contentísimos de haberse conocido, que hacen de su afición una epopeya, un drama, un día infernal. Salir una hora al día, cuatro días a la semana y pasear por el campo una mañana de domingo con el pariente o la parienta es un claro ejemplo de lo que no hay que hacer, pero en todo caso lo siguiente a determinar es proponer el objetivo. La premisa al elegir el objetivo es que debe ser “conseguible”. Si estás gordico, no sueles correr demasiado y entrenas poco, estará mas dentro de lo probable el proponerse terminar que el intentar ganar la prueba.

Lo segundo es planificar un entrenamiento adecuado. El volumen debe primar sobre la intensidad. El entrenamiento para una media, por ejemplo, no es el adecuado para esta prueba aunque corras 50 medias al año. Salidas diarias progesivas en cuanto a tiempo, si demasiada intensidad, pero llegando a alcanzar las dos horas corriendo, algunas de tres y una de cinco al menos a la semana deben ser las habituales conforme se vayan acercando las fechas de la prueba. Por supuesto por terreno duro, quebrado, no vale que sea rompepiernas, tiene que ser duro, donde la misma cuesta te ponga a caminar en vez de correr y largo. No valen subidas de seiscientos metros. Nuestras interminables subidas por “El Sequén” a la “Cresta del Gallo” de más de siete kilómetros y con unos mil quinientos metros de desnivel acumulado, nos ayudaron de una manera definitiva.

Lo tercero es determinar que es lo que deseas, ¿marchar?, ¿correr?. Si tu objetivo es marchar, el equipo y la forma de afrontar el reto es totalmente diferente a si pretendes “correr”. El correr siempre es entre comillas. No hablamos de los que ganan, hablamos de mortales como nosotros. La carrera no te deja correr demasiado. Las cuestas y las colas (ya hablaremos de las colas), te marcan el ritmo, te cuidan, ofreciéndote los descansos que tu no te darías si el terreno fuera siempre favorable.

Si deseas marchar, una riñonera con uno o dos bidones de agua, barritas, geles, nueces, vaselina, calcetines, camiseta, tiritas, medicamentos... es imprescindible. Lo primero decir que en contra de lo que podáis leer y escuchar allí hay de todo, pero la fatiga va haciendo que cada vez tardes más entre los puestos y una hora u hora y media entre determinados puntos pueden romper con toda tu estrategia de carrera, debes llevar agua y elementos que puedas necesitar. Si deseas marchar un mp3, un “loro” al estilo hip-hoplero pueden incluso ayudar a que termines...

Si deseas correr, si deseas correr no necesitas más que un bidón de agua vacío, calcetines para cambiarte, si acaso una camiseta y algo de vaselina y nada más o poco más. Allí hay de todo y a una distancia asequible uno de otro. Todo lo demás que lleves es supérfluo, innecesario. Otra cosa será que “pinches” y cambies al plan B, entonces querrías haber cargado con todo lo que no llevas, pero es algo que debes valorar.

En una carrera de 101 km creerás que la posición de salida no es importante, no cometas ese error... La salida es importantísima, no por correr desde el principio, sino porque te ahorrarás ponerte detras de siete mil tíos para coger un vaso de agua en el primer avituallamiento. Se pierde muchísimo tiempo haciendo colas en esta prueba, desde que intentas coger el dorsal, hasta que te propones recoger el diploma... No es crítica, la culpa no es de la organización que debe de atender a 7000 personas, sino que nosotros debemos espabilar para intentar minimizar el tiempo de espera... Eso sí, sin colarse en ningún sitio... Que también los hay que tienen una jeta dura... dura...

La intendencia también es muy importante. Si buscas alojamiento en el mes de noviembre lo encuentras a treinta metros de meta a precios asequibles y con una calidad adecuada.

¿Nos vas a contar la carrera, Garban?.

Pues no, hoy no. Estas han sido unas primeras impresiones mías. Seguro que alguien piensa de otra manera. Seguro que no estoy en posesión de la verdad, pero si un hijo mío fuera allí le daría estos mismos consejos: Prepara adecuadamente la carrera. No cargues con nada que no sea imprescindible. Confía ciegamente en la organización, no te fallarán. Y por supuesto, corre, corre como si te fuera la vida en ello, la recompensa es tan dulce que lo merece.

Ahora mismo me pongo a contaros la carrera, la nuestra, que otros seguro que la vivieron de otra manera. Fue muy dura, muy divertida y de nuevo dura, para convertirse en divertida... Es lo que nos pasa a los sin cerebro... Al final nos vale con llegar y el resto lo guardamos como algo positivo ya que nos aporta experiencia, sabiduría y por supuesto nos aporta algo más a nuestra vida que podamos contar a nuestros nietos...

Desvelo un secreto... Por si acaso alguien aún duda... ¡No, no voy a volver!.

Valencia, su maratón y sus gentes...

2009-02-26T09:10:00.004+01:00

Una breve entrada. Una situación familiar que se complica poco a poco me impiden tener tiempo, ni ánimos para contar lo sucedido en Valencia.

Un par de fotos o tres nos muestran la cara y la cruz del viaje. Valencia y sus gentes se portaron de maravilla, incluso por encima de nuestros merecimientos...

El maratón fue cruel conmigo. Es la magia. Crees que todo está decidido y en los últimos metros sucede lo más inesperado, lo más cruel. Sabía que tenía en mis piernas las 3:25 que me había propuesto. No era lo que esperaba a principio de temporada, pero estaba bastante bien dadas las circunstancias... Mi sonrisa se borró en un segundo... Todo lo que no ocurre en una vida, sucede en un instante... Mi mente decía que era un gran día y me rodilla dijo que no iba a ser así.

Os muestro las caras del viaje. Dos muy alegres y una tercera llorando y sufriendo como un principiante, pero es lo que tiene que la carrera no se acabe hasta la línea de meta. En el kilómetro 37 ni siquiera sabes si llegarás a meta, aunque oigas la megafonía o veas las grúas del puerto a lo lejos. Allí sobre el cartel del 37 la rodilla dijo basta. Me dolía como nunca más lo había hecho, pero seguí corriendo, como pude. No le podía dar el susto a mi Santa de estar esperándome en meta y no llegar, no le haría pensar en que me había sucedido para que no me viera en el horizonte de la línea de meta.

Otro día, con más tiempo y más ánimo hablaremos de más cosas... Hoy sirvan estas fotos como muestra.

Duatlon Carnavales de Aguilas

2009-02-18T10:44:00.012+01:00

El domingo fuimos a Aguilas. Digo fuimos porque tuve la inestimable compañía de mi hijo Paco. Desde que me dieron los desmayos mi familia no se fía de que me de un aburrustio y se turnan para acompañarme a los distintos saraos y demas cosicas a las que me apunto. Ellos creen que no me doy cuenta, pero sí me percato de ello.

Sobre la carrera no voy a comentar nada. Nadie lo ha hecho. Para mi fue suficiente, corrí y regrese, eso colma mis aspiraciones. Agradecer, como siempre, a los Aguileños su amabilidad y a los que tuvieron palabras de afecto y ánimo para mi persona, su interés.

Mi carrera fue regularcilla, aunque todas son regularcillas. De un manta de este tipo poco más se puede esperar. No estoy demasiado fino, pero tampoco estoy mal de forma. Lo cierto que esto de competir tiene un alto contenido psicológico y cuando la mente no esttá centrada, las piernas menos...

Estos son los datos de la carrera:

Tiempo total: 1:12:04

Pie- 5120 mts. Parcial 20:19 Media de paso 3:58 Fcmedia 162 Fcmaxi 171
1ª Transición: 1:41
bici - 19,53 Km Parcial 38:09 Media 30,7 Fcmedia 159 Fcmaxi 170
2ª Transición: 1:09
Pie- 2640 mts. Parcial 10:43 Media de paso 4:03 Fcmedia 166 Fcmaxi 169pp

Otro día irá mejor.

Ahora a Valencia. Esta semana no han salido las series. Las estaba metiendo fáciles y ayer no iba ni para atrás. ¡Qué le vamos a hacer!. Me pondré detrás del práctico de las tres horas y media y luego ya veremos que hacemos.

Pongo unas foticos que mi zagalico me hizo.

Ya hemos vuelto de Oriola.

2009-02-16T11:39:00.009+01:00

No escribo mucho y mejor será que no escriba. Cada vez que lo hago me meto en un berengenal. No, no busquéis por aquí alguna contestación subida de tono o alguna bronca. El tema se desencadenó en un foro. No le vamos a dar mayor importancia al disgustillo.

Hace ya más de una semana que nos reunimos para "disputar" la Media Maratón de Orihuela. Creemos que todo salió bastante aceptable. Se podrán mejorar cosas, pero la organización parece una máquina bien engrasada y con pinta de durar bastante.

En cuanto a los eventos paralelos, ¿qué vamos a contar?. Estuvimos en casa Spanjjaard con su familia, Pepo, el Mago que corre despacio y los suyos, Juanma y su bella novia y alguno más que se acercó a probar el arroz, a beber don pedritos y al paseo del sábado. Siempre es un placer.

Este fin de semana toca Valencia. Llego, como viene siendo norma, bastante lechón, es decir, gordico y sonrosado... No sigo, no vaya alguien a aprender más epítetos con los que describirme. Una cosa es que me los diga yo mismo y otra que me los suelten a modo de piropo por esas calles de diossssssss.
Os dejo las fotos. Como siempre a tamaño natural, para que los afectados, si quieren se las puedan bajar.

Nos vemos en Orihuela

2009-02-05T10:08:00.012+01:00

Pues seguimos sin muchas ganas de escribir. Han habido algunos comentarios sobre nuestra repentina afición al baile. Lo cierto es que el ser humano tiene muchos prejuicios. Como tal, también los tengo. El baile de salón, entre “la vil canalla”, está mal visto, nos tenemos por rudos taladores de troncos .Nos creemos que cualquier actividad donde haya que mover la cadera, dar un golpecito con el tacón o hacer una filigrana con la mano, que no sea tocarnos la polla, es una “mariconá”.

Desde la última vez han ocurrido algunas cosas. La primera y más importante, desde el punto de vista del triatlón, es que he dejado de ser triatleta. Sí, definitivamente abandono. El último empujón para tomar esa decisión fue que tuve dos desmayos seguidos, uno un miércoles y otro el viernes siguiente. El stress me estaba matando. El esfuerzo por mejorar técnicamente, me flagelaba, no dándome tregua ni descanso. Esa llamada de “atención” me hizo verlo claro. Me preocupaba demasiado el hacerlo bien. Ya había conseguido nadar mucho mejor y mucho más metros. Estaba por los 4000 en una hora y tres cuartos aproximadamente. Pero lo dejo. Cuando llegue el buen tiempo me iré a la piscina a coger sensaciones y me inscribiré en algún “tri sprint” de los de por aquí cerca y me daré el gusto de participar. Lo bueno es que en estas carreras no hay tiempo de corte, así que no hay tensión. Basta con no ahogarme. De todas formas la situación económica no está para gastar 90 euros en inscripciones y otro pastón en viajes, hoteles… etc…

Por otra parte he participado en tres carreras desde la última vez. La primera fue la de San Antón, en Jaén. He leído en algún foro que hay quien estaba quejoso por la organización de la salida y demás. El personal se da mucha importancia. En una carrera como aquella, la marca es secundaria. Lo importante es el ambiente, el recorrido, la experiencia personal. El Capitán Bajoca y yo volvimos alucinados. No puedo más que comparar el ambiente que hay por todo el recorrido más que con el paso de la Maratón de Madrid por La Puerta del Sol. Se nos puso la carne de gallina, con tanta gente corriendo, con tanta gente aplaudiendo…Es una experiencia que recomiendo y que esperamos volver a repetir algún día. En Jaén nos encontramos con antiguos conocidos de los foros, con amigos consolidados de los mismos con “El Mago y Mar” y descubrimos nueva gente… Siempre buena gente. Es lo bueno de este mundo… O por lo menos es que como nos vemos tan pocas veces y tan poco tiempo todos damos la imagen idílica que nos gustaría para que nos recuerden…

El viernes San Antón, 9.700 mts. duros como el mármol. El sábado regresamos a casa, bastante perjudicados, no encontramos el hotel hasta las seis de la mañana y como no sabíamos llegar preguntamos por todos los bares, pub’s y demás negocios de ese corte de la villa, hasta que alguien acertó a darnos razón de por donde se llegaba. Ya el día clareaba.

El domingo nos fuimos a Santa Pola. Allí en la última reunión de navidad con Stani, Xarly, Juan, El Zorro, Special Force y demás nos apostamos, no recuerdo qué, pero algo apostamos. El caso es que ya sabía que iba a palmar. No tenía el cuerpo para grandes alardes y salí a correr lo más digno posible y acabar lo más gallardo que pudiera. No estuvo mal. Me sorprendí con el crono. Las sensaciones eran horribles y me parecía que iba pisando huevos. El crono marcó una hora treinta y cinco, lo que me da a entender que no estoy mal de forma… Stani me pasó como un cohete y acabó en una hora veintiocho, así que cuando me acuerde lo que tengo que pagar lo pagaré. Seguro que hay algún alma caritativa que me lo recuerda.
La otra prueba disputada fue el duatlón de Torre Pacheco. Allí siempre hace mal tiempo, por lo menos cada vez que vamos a correr, ya sea una media o el duatlón. Alberto Plazas me llevó en volandas el primer segmento a pie y toda la bicicleta. Pasé un momento crítico en la bici, sobre el kilómetro siete, momento en el que Juan me pasó y no pude engancharme a la rueda del último de su grupo. Después me recuperé y fui recortándole algo de tiempo, sobre todo en la carrera a pie. Sigo estando gordo, pero no estoy mal de forma. El otro día volví a hacer el Test de Cooper. Hice unos cien metros más que en el anterior y con las pulsaciones bastante más bajas. Eso es señal de que vamos por buen camino.

Estoy de pruebas, por el tema de los desmayos. Me han diagnosticado un “síndrome vagal”. Nada grave. Eso me ha servido para saber que tengo 42 ppm en reposo y que la tensión está bastante bien, aunque algo descompensada, 11-8. Pues ya somos tres los que padecemos el dichoso síndrome en casa, mi padre, mi hijo y yo.

Esta semana vamos a reunirnos unos amigos. Tengo mucha ilusión porque todo salga bien, que sea divertido. Con motivo de la Media Maratón de Orihuela que organiza mi club “El Tragamillas”, nos vamos a reunir El Mago Pepo, Spanjaard, Derrapes y yo. Cada uno aportará familia, novia, perro, en fín, que no quedará excluido nadie. Derrapes acude como Manager del grupo. Pepo y Luis pretenden correr. Uno más rápido que otro y yo haré, como viene siendo habitual, de spiker y animador de la prueba. Paseíco por Murcia, gran paella de mariscos, cocinada y sponsorizada por “Magia Pepo”, don pedritos, muchas ganas de diversión y mucha ilusión por reencontrarnos todos juntos. Al final igual el arroz se queda sólo como degustación pues si se acerca Stani, Special Force y algún otro más con familia, no va a haber paellera que de para cocinar tanto arroz, ni marisco que aguante ese tirón. Tengo muchas ganas de que lo pasemos bien. La odisea será dormir todos en casa, pero por si acaso, le he pedido al ejército que nos preste una tienda de campaña de emergencia donde poder ir acomodando gente…

Pues eso es todo. Ahora mismo el mayor interés está en que este fin de semana haga buen tiempo, para que los madrileños disfruten de algo de sol y que todo salga como lo imaginamos, es decir, divertido, amable, participativo e inolvidable… Tampoco pongamos demasiado alto el listón, que después igual el personal se queda algo decepcionado, no vayamos a ser más viejos de lo imaginado, más calvos y menos divertidos de lo que cacareamos...
¡Hasta pronto, querido diario!.

El peligro de los disfraces... o Fama ¡A bailar!

2009-01-15T09:55:00.005+01:00

Ya hace tiempo que dejé de escribir. Intentaré retomar la actividad, pero no aseguro nada. ¿Porqué?, pues no lo sé. Supongo que la falta de ganas de contar lo que me ocurre debe ser el principal escollo de la cuestión. La motivación es muy importante y hoy por hoy carezco de ella. Me faltan ganas para escribir.

Una cosa no quita a la otra. El no tener interés por contar mis tonterías no significa que no les esté dedicando tiempo y ganas para realizar muchas de ellas.

En un diario de los gratuitos, que la crisis nos afecta a todos, leí que sólo un reducido número de las personas que se ponen metas para el año nuevo son capaces de ponerse manos a la obra. Es lo que siempre les digo a mis hijos, los sueños son sueños, el poder realizarlos sólo es cuestión de interés, trabajo, ilusión y sacrificio. Cuando era crío recuerdo que muchas noches me acostaba deseando que a la mañana siguiente ocurriera algo, pero me sentaba a esperar que sucediera… Lógicamente nunca se cumplieron esos tipos de sueños. Hay que salir y buscar la suerte, si es que existe, en casa lo único que te puedes encontrar es que veas algo que limpiar o alguna cosa que arreglar…

Para este año me había propuesto nuevas metas. Unas van por mejor camino que otras. La del peso es una cuestión perdida pero que no dejo de lado. Desearía estar por los sesenta y nueve, pero rara vez aparece el dígito seis por la báscula y en cuanto lo veo, no más allá de veinticuatro horas vuelve a subir el siete, escaso, pero el siete… Esperemos que para febrero, el maratón de valencia, esté algo más fino.

La primera cuestión que he solucionado ha sido la natación. No, no es que me haya levantado sabiendo nadar y haciéndolo a la velocidad del rayo, no. Lo que he hecho ha sido cambiar de hora. A las cuatro me era imposible mantener el ritmo y la ilusión que necesita la aventura. Desde el primer día de enero la hora del entreno es las siete de la tarde. He dejado de comer de tapper y regreso a las costumbres de las personas, comer en casa y a la hora de comer. De momento ya voy mejor de ánimos, voy mejor alimentado y duermo mi siestecica y “tó”. En cuanto al rendimiento, ¿qué decir?. Stani dice que nado mucho mejor, es otra de las ventajas de cambiar de horario, ahora tengo como compañeros a Stani y a Toni… Me doblan cada trescientos o trescientos cincuenta metros, me capuzan y se ríen de mí, pero la sesión ha ganado en risas y buen ambiente, sobre todo por mi parte, ya que no acudo con la pregunta de todos los días me hacía con anterioridad:¿Qué coño hago yo aquí?. Isa, la señorita Rotenmeller de turno, me mima y se disgusta, medio en broma, medio en serio, porque al final de cada sesión me como de mil a mis trescientos metros que hacen más mis compañeros… De todas formas, ella sabe que me esfuerzo al máximo. Aunque la cifra de metros conseguida no es moco de pavo, unos 3800 por sesión, mientras que mis compis van por los 4800 por día.

Los entrenos en bici han disminuido. Cuando no llueve, nos chispamos el sábado y cuando no ocurre ni eso ni lo otro, hace tanto frío y tan mal tiempo, que por si acaso nos mojamos no salimos. Eso no significa que nos quedemos durmiendo. A estas alturas, los domingos que no salimos con la bici, nos hacemos un largo de 30 kilómetros y de uno que deberíamos llevar, ya hemos realizado tres o cuatro. El domingo pasado, sin ir más lejos, nos fuimos Special Force y yo a la Cresta del Gallo, Las Antenas y regresamos por El Valle. Unos setecientos metros de desnivel acumulado, con unos 12 kilómetros de subida constante con grandes pendientes, para un total de 31 kilómetros totales, supongo que eso será bueno para Ronda… Los cuadriceps se declararon muertos al final del día y me están pasando factura para correr esta semana, pero todo sigue su ritmo.

Este año si hago las series que desde hace dos años dejé de lado. Se nota la mejora. De hacer los tres miles a 4:22, me los hago a 4:15, sin darme demasiado agobio. Estoy bastante bien a pie, aunque todavía regordete.

En la bici las cosas van como van. A pesar de los varios domingos que hemos fallado, he intentado parchear el déficit saliendo entre semana cincuenta o sesenta kilómetros por salida. No han sido muchas las salidas extras pero algunas si han caído a la capaza.

El viernes, gracias a que el Capitán Bajoca tiene que ir a vender a Jaén vamos a conocer una carrera de la que todos nos han hablado maravillas, la de Las Antorchas de San Antón. Iremos a divertirnos, a disfrutar, a ir despacico para poder captar todos los ambientes y todos los matices. Era algo que no estaba previsto, pero una oportunidad así no se debe dejar pasar. El domingo correremos en Santa Pola, iré al ritmo que me deje correr la pasada del viernes. No me obsesiono, se que estoy bien o en camino de conseguirlo, no miraré el tiempo del reloj. Desde hace un par de años dejé de mirarlo, incluso de ponérmelo en las carreras.

He pasado unos días malos a nivel físico. He tenido una lesión. ¡Qué nadie se ría!. La lesión ha consistido en un ronchón entre las piernas. ¡Sí, un quemao en los muslos, como dicen por aquí, una escoriación!. Y preguntareis, tiernos infantes, ¿Cómo coño te has quemao la parte interior de los muslos?. Pues el asunto es de bastante risa, así que lo puedo contar aquí,. ¿Qué os creíais, qué tengo vicios inconfesables?. No, de momento, todos los vicios son confesables, aunque unos más humillantes que otros.

El asunto ocurrió como sigue: La carrera de la San Silvestre Crevillentina, la corremos el Capitán Bajoca y yo, desde hace algunos años, disfrazados de Superman y Supermana, o más correctamente pronunciado, Superwoman. Cuando mi Santa sacó el disfraz del baúl no encontró las medias de la “superheroína”. Con las prisas me fui a buscarlas al “todo a 100” de los miles de badulaques que regentan los chinicos por aquí, por Murcia. La chinica de los cojones me dijo que las medias, no solamente eran de gran calidad, sino que además, a pesar de su precio, eran de mi talla. A Crevillente me fui con unas medias que al ponérmelas me venían, no ya pequeñas, sino chicas, chicas… Como uno es muy coqueto, no era cuestión de salir sin las lustrosas, baratas, embellecedoras y putas medias puestas… El tiro de la entrepierna me llegaba por la mitad de los muslos y las pantys estaban más tensas que el alambre de un funambulista.
Nos lanzamos a la carrera y la tensión y la gran calidad de las medias, con sus costuricas por los muslos hicieron el resto. Me quemaron ambos muslos a la altura de las ingles, ocupando una superficie de dos hectáreas, unidad en la que había que medir los daños materiales de mis jambas debido a la gran superficie arrasada por las llamas de fricción que me provocó el complemento. Muchas cremitas, muchas curas y mucho morderme los labios para sufrir en silencio estos ronchones, sólo comparables a la quemazón de las almorranas.

Ya estoy curado y la dolorosa lesión no ha impedido que pudiera entrenar, con mucho sufrimiento, pero se entrenó. Mis muslicos tiene una cicatriz tal cual como quedó el erial de la Paca después de quemar el rastrojo. Y eso que aquello se puso con más temperatura que la entrepierna de un soldao…

Por último comentar mi nuevo objetivo para este año. Este es en común. Pero no es ni con el Capitán Bajoca, Special Force, Stani o cualquier otro. En este proyecto tengo como compañera a mi Santa. De todos es conocido mi gran afición al baile. En mis años mozos no había fin de semana, ni discoteca que se resistiera a mi encanto bailaor… Con mi tupé, mi desparpajo y mi poca vergüenza arrasé cientos de pistas. Mi baile más parecido al de Tony Manero que al de Victor Ullate, era como mínimo, comentado por todos/as. Unos decían que era un “desgraciao”, otros que “si iba fumao”. Ni lo uno, ni lo otro. No me falta un hervor o al menos a mí no me lo parece y jamás me puse un porro en la boca, pero es que soy así, ecléptico, asimétrico y descordinao… Mi santica, que también le pirra bailar y yo siempre nos hemos sentido envidiosos de aquellas parejas que salen a la pista y se ven que disfrutan del baile y además lo hacen bien, o medio bien, así que hemos decidido “RECIBIR CLASES DE BAILES DE SALON”. ¡Qué no se ría ni dios!. Pues sí, allí que vamos mi nenica y yo a darle a las caderas, a marcar los pasos, a dibujar un “dile que no” y el resto de figuras. Lo cierto es que al principio fui sólo por contentar a mi santica que siempre se queda sin realizar sus ilusiones para que yo realice las mías. Ahora me gusta y me lo paso pipa. Casi he perdido la poca vergüenza que me quedaba y me marco los pasos, con un desparpajo y unas roturas de caderas sólo dignas de un bailarín del “ballet nacional”. Lo único que hago, como hemos sido la última pareja en incorporarnos al grupo es, cuando cambio de pareja, decirle mi nombre a la nueva: ¡Hola!, ¿qué tal?. Me llamo Garban y a continuación le pido disculpas por pisarle y hacerle perder el tiempo que le toque danzar conmigo, pues como no podía ser de otra forma, cualquier acierto con el paso que toque realizar en ese momento, será pura coincidencia…

A la vuelta de Jaén ya os contaré algo de aquello y de Santa Pola que es el domingo.

Hasta la próxima, querido diario.

Coda: De la federación me resisto a publicar ni una sola palabra más. Aún no ha publicado ni el acta, ni un acuerdo... El otro día me comentó un buen amigo: "Garban no le des más vueltas, allí no hay más...!. Los dejare por incompetentes, me resisto a pensar que lo hacen mal a propósito, sé que son buenas personas. En estos días meditaré presentar mi renuncia a la Asamblea, no merece la pena ni un sólo segundo de mi tiempo...

Por otra parte en cuantico tenga alguna foto del baile os pondré una donde podáis admirar nuestra gracia, cordinación y frescura "sinigual" jajajaja.

Asamblea de la Federación de Triatlón de la Región de Murcia Parte III

2008-12-04T13:28:00.001+01:00

El triatlón para mí no es más que una diversión. A veces se me olvida y creo que me juego la vida en ello y tomo un disgustazo por no haber entrenado, por haberme bebido una cerveza de más o por haber hecho una mierda de carrera. Para mí, no es más que una broma y como tal se admiten los chistes. Ahora, dirigir el triatlón, decidir porque la Región de Murcia está en este punto y no en este otro. Es decir, hacer política deportiva, la dirección y ejecución de proyectos, la mejora de los resultados deportivos de las personas que pertenecen a la federación, no es asunto de broma. He asumido voluntariamente unas responsabilidades y espero poder decir que he trabajado, hasta donde me han dejado o mi compromiso ha sido adquirido, con el mayor entusiasmo, mejor voluntad y mayor acierto. Por eso aquí no hay muertos, no hay cabelleras cortadas, ni hay chistes fáciles. Esto es para mí compromiso.

Quien quiera creer que el triatlón murciano está mejor que nunca, solamente por dos indicativos, es decir, el número de pruebas que se organizan y el número de licencias, está equivocado de cabo a rabo. El triatlón y las funciones atribuidas a la Federación de Triatlón por la Administración, son muchas más, más densas y al menos tan importantes como aquellas. Más pruebas con más deportistas, son objetivos difíciles pero asumibles. ¿Queremos que la federación sea un gestor de pruebas para diversión de sus asociados?. ¡Perfecto!. Pero debemos asumir que no queremos deporte competición, sino deporte-ocio. Podemos a continuación y sin sonrojarnos dejar de gastar dinero y esfuerzos en mejorar el nivel deportivo, conseguir mejoras técnicas en los menores, aumentar el número de licencias de menores. Todo esto sobra, el número de absolutos y veteranos es suficiente para llenar las pruebas existentes más las futuras que se pudieran organizar. Pero mi opinión es que no. Creo que la federación tiene obligaciones con los menores, con los técnicos, con la mejora de los deportistas para que alcancen las máximas cotas de nivel deportivo, con los menores para que conozcan el triatlón, se asocien, participen y mejoren. Para ello la federación a nivel regional y los clubes a nivel local son las herramientas de las que disponemos para conseguirlo. Por ello aquí no hay cabezas cortadas, cabelleras, sangre ni ninguna de esas cosicas que suenan a chiste en algo que yo considero que es muy serio.

La asamblea prosiguió.

Se comentó que este año se ponía en marcha el pago de las inscripciones en las pruebas por medio de la web segura de La Caixa. Por mi parte se aplaudió la idea y propuse que todas las gestiones que conlleven un pago se hiciera mediante ese medio. Se presentó un nuevo puesto en el organigrama de la Federación: El Director de Competiciones. Otra iniciativa que creo positiva, si no fuera porque no nos informaron cuales eran sus cometidos y objetivos a medio y corto plazo. Lo más lógico es que se vea una necesidad, unas tareas que ejecutar y se cree el puesto. De momento ya tenemos el puesto creado y esperemos que pronto nos indiquen cuales son sus funciones.

El director Técnico fue el primero en explicar la Memoria del 2008. En ella se leen cosas como: “No se realizaron concentración de Menores”. “No se hicieron concentraciones en el Proyecto de Tecnificación”. “No se hicieron concentraciones con la Selección”. Como explicación se dio que no fue posible por la densidad del calendario y por la indisposición del responsable…

También se leen cosas como “La Escuela de Entrenadores no ha subvencionado la matrícula a entrenadores… (sic)”.

Acabada la memoria se pasa a proponer el Proyecto del 2009. ¿Qué nos encontramos en él?. Pues más de lo mismo. Es decir, seguimos con el mismo proyecto que ya dejó de funcionar hace unos años y que contumazmente persistimos en proponer. ¿Qué ha cambiado de un año para el otro?- Si el año pasado ese proyecto no se ejecutó en la mayoría de sus puntos clave, ¿qué ha cambiado éste para que si se ejecute y funcione?.
Creo que este proyecto, con estas líneas de actuación nace muerto porque ya lo está desde hace un tiempo. No funciona y debe ser la Dirección Técnica quien motive, dinamice y busque otros caminos o los mismos planteados de distinta forma que nos lleven a conseguir objetivos. El tema es que al final del proyecto no vienen reflejados ningunos objetivos. Es un texto plano, repetitivo y carente de objetivos finales a corto o a largo plazo.

Siguieron las siguientes áreas técnicas presentando sus memorias y proyectos, pero eso ya lo contaremos el lunes…

Asamblea de la Federación de Triatlón de la Región de Murcia Parte II

2008-12-03T14:00:00.003+01:00

Prosigamos con la Asamblea.
Un simple vistazo al presupuesto del año 2009 nos hace darnos cuenta que no es más que un calco del mismo del 2008 más un incremento porcentual. Si analizamos la forma de financiación de la federación nos daremos cuenta que ésta proviene por una doble vía.

La primera y principal es la subvención de la Administración. Esta subvención viene dispuesta por una serie de programas y objetivos a conseguir por la Federación en un período de cuatro años. Estos ingresos sólo pueden aplicarse para los "objetivos – programas" propuestos y aprobados por la administración.

La segunda vía, mucho menos cuantiosa, proviene de la financiación propia. Es decir, del dinero que la propia federación, por diversas vías, programas o proyectos pueda poner en marcha. Esta segunda vía tiene como virtud principal que se puede aplicar a cualquier gasto, sin el encorsetamiento al que viene dispuesto el dinero que proviene de la Administración.

Tenemos, por lo tanto, unos ingresos determinados destinados a programas concretos y otros que nos pueden permitir ejecutar otros distintos o complementar los primeros.

La federación nos presenta un listado de ingresos y gastos, sin aplicar ninguna partida a proyectos concretos. Lo más que nos indica es por ejemplo: “Proyecto de Menores y Promoción” 6.500 €. Una administración transparente, moderna y eficaz nos debería presentar una contabilidad por programas, igual que la administración nos financia. Con esa herramienta podríamos comprobar cuales de los programas se financian y en que parte por la Administración y en que y como se disponen de esos fondos propios que la propia entidad genera. La cuantificación y normalización de los mismos, nos llevaría a poder tener herramientas de evaluación, con las cuales poder discernir cuales son económicamente viables, debidamente programados, eficazmente ejecutados y cuales son los beneficios materiales o inmateriales conseguidos. Con esta forma de presentar el presupuesto los ingresos y los gastos se juntan en un cajón de sastre no pudiendo discernir que programas han sido ejecutados en su totalidad y cuales son las áreas que necesitan mejora, ayuda o simplemente el abandono por carecer de interés o imposibilidad de conseguir los fines propuestos. Por ello solicité que se elaborara un balance económico por programas y un presupuesto, en el futuro de la misma manera.

Tras el debate económico. Se procedió a votar, básicamente, si se iba al Campeonato de España por Autonomías o no. Venció con claridad la postulación de ir y con ello se pasó al siguiente punto, sin discutir, no por falta de interés, al menos por mi parte, algunas de las partidas, si no porque tenían prisa por aligerar la marcha de la Asamblea. Con la excusa de que después se hablaría de la licencias no se tocó esa importantísima parte del presupuesto. Al final el Sr. Presidente dio como imposible de discutir la cuestión del precio de éstas últimas y ni siquiera se aprobó, dándolo por bueno, aunque no por mi parte, pues no hubo opción.

Paralelamente a estas propuestas salieron a relucir cuestiones tales como que no teníamos técnicos en la federación. Una cosa es que haya personas con titulación y otras que estén adscritas a la federación. Se cuestionó la necesidad de realizar cursos o no, si no conseguíamos que estas personas se involucraran en el “mundo federativo”. Está claro que la opción es, por supuesto, seguir organizando cursos de técnicos, pero no se articula ninguna propuesta concreta sobre como hacer que estos técnicos trabajen dentro de la órbita de la Federación, ni los técnicos articulan propuestas para conseguir que los clubes secunden, ayuden y se involucren en la captación de técnicos que trabajen dentro del ámbito federativo. Pocas federaciones habrá a nivel regional o nacional que permitan a un club su inscripción en el registro de la misma sin contar con un técnico que dirija su actividad desde el punto de vista técnico.

No es de extrañar que no haya implicación de los técnicos dentro de la federación, cuando la misma Jefa de Estudios de la Escuela de Entrenadores no tiene licencia como tal. Tampoco tiene licencia la responsable de Tecnificación. Si no se es capaz de hacer comprender la necesidad de involucrase en estos proyectos hasta el punto de sacar una licencia federativa a los propios responsables, menos se va a conseguir que el resto la secunden. De la misma forma se otorgan las responsabilidades del Proades y de los Módulos de triatlón a técnicos que no tienen vinculación, como tales, con la federación. Mal ejemplo para el resto. Que les puede llegar a cuestionar cuál es la necesidad de federarse, que ventajas tienen y si el precio solicitado por la licencia les repercute en algún beneficio.

A continuación comenzó la presentación de informes por parte de las distintas áreas que conforman la estructura de la federación…

Pero eso lo contaremos mañana.

Asamblea de la Federación de Triatlón de la Región de Murcia Parte I

2008-12-01T19:55:00.005+01:00

Esta era mi primera Asamblea General a la que asistía desde el primer momento y con derecho a voz y voto. ¿Qué os puedo decir de ella?. Pues que me decepcionó. Hacía quince días que me había comenzado a decepcionar, la asamblea y quien proponía su convocatoria.

La historia de la decepción comenzó cuando tras finalizado el proceso electoral salio elegido el Sr. Presidente. Tras unos días se quitaron de la web toda la documentación, o si estaba no era tan accesible como en los anteriores. Después el silencio… Tanto silencio que daban ganas de tocar en la pantalla del ordenador “toc-toc” con los nudillos y preguntar suave y educadamente: ¿Hay alguien ahí?. Ni un saluda del antiguo pero nuevo presidente, ni una manifestación de objetivos a conseguir, ni programas a realizar… Más tarde tampoco se puso en la web los “nuevos-antiguos” miembros de la Junta Directiva. Uno piensa: ¿Tan poco interés tienen?. ¿Tan poco les importamos?. Se celebra una Junta Directiva y sigue el silencio… Ni una mísera nota colgada en la web en la que nos comunicaran los aspectos más importantes debatidos y los acuerdos más significativos… Silencio… Con este panorama se convoca la Asamblea General.

La web, ¡por fin! parece despertar del letargo. Se convoca la Asamblea. Espero noticias y seguimos sin ellas. Mal comienzan las cosas cuando a las primeras de cambio se pasan por “donde amargan los pepinos” las leyes y los reglamentos. De momento el artículo 17.1 de nuestros estatutos obligan a convocar la Asamblea por escrito personal en un plazo y entre otras nimiedades obliga al Sr. Presidente a “acompañar la documentación que contenga las materias objeto de la sesión". En roman paladín, a enviar el dossier con los informes, presupuestos y documentación que se va a debatir. Pues no. No envían nada, no mencionan segunda convocatoria, hacen caso omiso a todo aquello que les obliga la ley. Ellos son quienes deberían hacer cumplir los reglamentos y son los primeros que se los saltan. Decepción. Mal comienzo que nos hacía intuir que el resto iría a peor.

Sin nada más en las manos que unas fotocopias de los Estatutos y el orden del día me presento en el lugar de reuniones unos minutos más tarde de la hora convenida… Allí me entregan un dossier. ¡A buenas horas “mangas verdes”!. ¿Qué querían con ello?. ¿Callarnos la boca?. ¿Tranquilizar sus conciencias?...

Una carpeta negra rotulada con el anagrama de la federación, el motivo de la reunión y personalizada que contenía lo siguiente:

La Memoria del 2008
Esta a su vez se subdividía en:
Listado de Federados
Memoria de actividades
Estado de cuentas
Al 20-11-08
Presupuesto del 2009
Memorias Técnicas
Estadísticas
Gala del Triatlón
Recortes de prensa.
El acta de la anterior Asamblea General
El Orden del día
El precio de las licencias 2009
Calendario del 2009
Relación de Médicos en la Región de Murcia con convenio con la MGD
Un bolígrafo
Unas hojas en blanco.

Abre la sesión el Sr. Presidente con unas palabras de bienvenida y comentando una serie de cuestiones. Una de ellas es presentar a los miembros de su junta. La mayoría son los mismos que en el mandato anterior con un par de incorporaciones, pero realmente sólo puedo recordar a los que allí estuvieron. Ni un mal papel en donde apareciera el organigrama de la federación. ¿Porqué?. ¿Quizá porque no lo hay?. ¿Quizás porque ello podría llevar a la siguiente cuestión?. ¿Qué responsabilidades, objetivos y temas llevan cada uno?. La impresión que me dio es que el secretario sabe que es el secretario porque en su nombre va definida su tarea. La directora de la Escuela de Entrenadores igual, el Director Técnico… y así sucesivamente, pero yo creo recordar más nombres y no acierto a asociarlos con sus cometidos. ¿Es que es el de siempre?. Hacer bulto y no ejecutar ninguna acción que tenga que ver con su área vacía de objetivos, de contenidos y sobre todo de ganas de trabajar… Hay personas en la Junta Directiva que el año pasado tuvieron una tarea, el propio presidente manifiestó sin tapujos que no hicieron nada y sin embargo, sorpresivamente repiten en otro puesto. ¿Si en el primero, o segundo o tercero, que algunos son perennes, no hicieron nada, en éste si lo harán?...

Mientras que el Sr. Presidente sigue con sus explicaciones ojeo el dossier… Muchas hojas pero poca información. Si ya se comenzó con mal pie, en la cuarta página me encuentro un listado de federados en el que aparece nuestro DNI, Apellidos, nombre, Categoría, Nombre del Club y fecha de nacimiento. Es a todas luces una burda treta para rellenar, meter páginas, que parezca que nos dan algo de información. Un listado de este tipo, además de vulnerar, en mi humilde entender, varios artículos de la “Ley Orgánica de Protección de Datos de Carácter Personal”, es del todo innecesario. Una buena estadística es suficiente para hacernos saber el estado de nuestros libros de asociados sin necesidad de publicar datos personales. Es una muestra de la burda maniobra para engordar algo que parezca que contiene información pero la que nos dan es insuficiente y prescindible. ¿Qué nos importan los nombres de cada uno de los asociados?. ¡Lo que nos importa es cuantos somos, por ejemplo!.

A todo esto el Sr. Presidente hace un “brindis al sol”. ¿Porqué digo esto?. Fácil. Realiza un llamamiento para que si alguien de la Asamblea quiere pertenecer a la Junta Directiva lo manifieste y así contar con él, repartir los "palos", lo llamó coloquialmente. Esto es como citar al toro desde detrás del burladero, una pantomima. En su momento ese ofrecimiento debió, si así lo estimaba oportuno, hacerlo público por algún medio, por ejemplo, la web. Si hay más de 400 asociados, seguro que hay alguno que no lo conoce y tiene alguna habilidad, capacidad o interés por trabajar dentro de la junta directiva, pero eso no lo hace. Invita públicamente a los miembros de la Asamblea, cuando si de verdad tenía interés porque alguno participara, sabiendo su número de teléfono o e-mail podría haberle llamado. O en todo caso hacer esa llamada a todos… ¿Porqué no lo hace personalmente y lo hace en público?. A mi entender por una mera cuestión de estética, de esa manera cree haber soslayado cualquier crítica de la asamblea respecto a la falta de participación o de información.

Comenzamos con los informes y se presenta el de Tesorería. Comienza con ello la primera cuestión espinosa, no por oscura, sino porque está inadecuadamente planteada desde el primer momento. Solicitan autorización para cerrar la cuentas a 31 de diciembre, pero por supuesto sin maldad, que se les de una autorización sin cuantificar. Realizo la sugerencia de que cuantifiquen en cuanto pueden estar valorados los gastos e ingresos hasta final de año y que se les de una autorización por esa cantidad. No se le puede dar un mandato abierto pues les estaríamos autorizando a realizar un gasto o un ingreso extraordinario no aprobado por la asamblea, contraviniendo el espíritu del acuerdo. Al final se llega a la conclusión que puede estar alrededor de 11.000 euros en el peor de los casos. Pero no se llega a votar la cuestión. Desconozco en que términos será publicado el acuerdo.

Seguidamente se comienza con el Proyecto de Presupuesto del 2009. A mi entender, el presupuesto es la columna vertebral de cualquier organización. Ningún plan, proyecto o programa puede ser llevado a cabo si su financiación no está prevista, clara y garantizada. Aquí es cuando topamos con el primer escollo serio del día… El Campeonato de España de Autonomías tiene presupuestado 11.000 euros para el 2009. Propongo, puesto que a mi entender el formato actual por una serie de cuestiones que se explicaron allí no era de interés para nuestra federación, que no se asista a dicho campeonato y los 11.000 euros se destinen a becar a los deportistas de mayor interés, proyección y nivel de nuestra región. El asunto se debate con mayor o menor entusiasmo y tras algunas opiniones el Sr. Presidente manifiesta la suya. El no es partidario de acudir, pero lo deja en manos de la Asamblea. De nuevo el Sr. Presidente saca a relucir el fuego de artificio, el conejo de la chistera. ¿Qué propone él?. Pues no propone nada, no ir… Su intención es quedar bien, pero agachar la cabeza, plegarse a los intereses y someterse al vasallaje de las federaciones más grandes, para que a él y no a la federación pues al colectivo nos perjudica, lo traten de igual a igual. Si no era partidario, ¿cómo es que no presenta un plan alternativo en el presupuesto…?. Le recriminé el que no sólo no cumpliera la ley, no enviándonos la información en su debido tiempo, sino que además llevara los debates a un callejón sin salida pues si eso se hubiera sabido con anterioridad, los asambleístas podríamos haber llevado propuestas estudiadas y consensuadas, cualquier discusión en ese momento sólo nos llevaba a dar vueltas sobre los mismos puntos, era un debatir por debatir… Adujo, el Sr Presidente, que no habían tenido tiempo para elaborar la información antes y poder enviarla… De nuevo una triste excusa, podrían haber elaborado la información y luego convocar la Asamblea. Nadie se reúne para aprobar algo que aún no está escrito…

Se hacía tarde y el Sr. Presidente tenía prisa para que nos pudiéramos ir a la Gala…Cuatro horas dan para más, mañana seguiré contando…

Un ratico más de mis historias...

2008-12-01T11:35:00.001+01:00

Tras unos días de pausa retomo la labor de contarte mi día a día, querido diario. Cenas nazarenas y otros compromisos sociales me han obligado a dejar de hacer algunos, varios cientos mejor dicho, de kilómetros en bici. El tiempo no acompaña y tampoco acompaña la agenda de compromisos. Deseo que luego, a fin de temporada no eche de menos esas salidas en bicicleta. La última me la dí hará dos sábados, la mayor tiempo a solanas, por Sierra Espuña. Ciento y pico kilómetros que con el frío y el viento se hicieron doscientos de penar. Entonces pensé que estaba mejorando, ahora supongo que habré empeorado. No puedo estar siempre con la obsesión de si estoy mejor o peor. Cuando no hago un entreno es porque humanamente es imposible. No me quedo en la cama cuando suena el despertador y me empleo en cada una de las sesiones del tipo que sean en busca de la mejora. Trabajo lo suficiente, el tema está en el peso, cuando ya estaba con el 6 por delante, de nuevo, un compromiso me pone a beber y a comer sin medida… No me puedo quejar, debo ser positivo y saber encontrar lo bueno que hay en todo ello, que no es poco.

Como novedades podemos resaltar que hice el test de Cooper. Mi mejor marca de todos los tiempos estuvo en 3100 mts. No es mucho pero para mí es suficiente. El Martes pasado me quedé en unos tristes 3000 mts. escasos. Poco, pero mejor que el anterior que no pasé de los 2900.

Otra reseña especial se merece la Media Maratón de Torre Pacheco. Esta prueba está gafada. Bastante es que se anuncie en el calendario para que el hombre del tiempo nos transmita el mensaje de que hará frio, viento y agua para aburrir a los lugareños y a los visitantes. Este año el frío ha sido el normal, nos ha respetado y el viento ha sido nulo, así que el día hubiera sido perfecto de no ser por el pequeño detalle de que llovía “a manta” desde primeras horas del día. Allí no calentaban más que los aspirantes a los trescientos euros de premio y pocos más. El resto, como todos los años, aguardábamos bajo el techado de la piscina cubierta a la espera de que el juez de salida diera la orden de partir.

Mi primera impresión era salir y dar una vuelta. El sábado tampoco pude salir en la bici pues estaba el suele muy mojado y me despaché con un rodaje de 30 minutos más unos progresivos. No quería dejar otro día en blanco en el casillero. El recorrido de esta media es, el día que haga bueno, rapidísimo. Todo llano, lleno de soledad. Nos sacan por el extrarradio y no vemos a demasiada gente, es normal, siempre llueve como si fuera gratis… La característica principal del terreno es que no hay ni un metro a nivel. El ingeniero que diseñó las calles y la empresa que puso el asfalto seguro que no tienen esa obra dentro de su currículum. En 21 kilómetros hay un charco de 20 kilómetros novecientos metros. Ni un centímetro a nivel por donde correr sin que parezca que te has caído a la acequia. Hice una primera vuelta bastante decente y en la segunda en el kilómetro diecisiete me vinieron las dudas y con ellas un bajón. Un par de minutos perdía en meta sobre el paso de la primera vuelta, quizás tres. Lo importante es que he reencontrado sensaciones que hacía un año que no tenía. Me gustaba correr y disfrutaba con lo que hacía, por lo menos hasta el kilómetro 17. Creo que si soy capaz de contener el peso este año puedo volver a correr, si no rápido, al menos rapidillo…

Otro tema, importante para mí, ha sido la Asamblea General de la Federación de Triatlón de la Región de Murcia, de la que soy miembro. Gracias a los pocos que votaron y más gracias a los pocos que votaron mi candidatura. Es triste que con sólo siete votos estés en una Asamblea representativa. ¿A quién representas?. A muy poquica gente, me respondo yo. Si acaso, representas la incapacidad para transmitir ilusión y ganas de participar, que hemos conseguido entre todos los que formamos la Federación, como triatletas, directivos, etc…

No estuvimos todos los que hace cuatro días, como quien dice, fuimos elegidos. Unos veinte más algunos de los miembros de la junta directiva. Esperemos que dentro de cuatro años, cuando acabe el mandato, acudamos todos los que nos comprometimos a formar parte de la asamblea. Eso será el termómetro que nos hará saber si en este período de tiempo hemos recobrado la ilusión por participar o bien que hay debate y eso también anima al personal a personarse en estas reuniones.

Como para mí es importante, contaré (de la forma más fidedigna posible) y comentaré (de la forma más subjetiva posible) lo acontecido en esa asamblea, siempre desde mi punto de vista. No se si será en una entrada o en varias. No me gustaría cansar al personal, pero no me quedo a gusto si no cuento mi versión, mi opinión y como veo las cosas.

En principio fue más de lo mismo. En mi opinión la cosa no funcionaba, supongo que en la opinión de la junta sí y supongo que tendrán datos objetivos, de los que yo carezco para afirmarlo. Por ello no han hecho mas que más de lo mismo. Un presupuesto continuista, una política deportiva continuista. Se ve que estamos en el lugar que deseamos.Conozco una frase que resume mi modo de ver las cosas: “Si siempre hacemos lo que hacemos siempre, siempre llegaremos donde siempre llegamos”. En este estado de cosas, mi opinión general es que tuvimos en el actual presidente de la federación, el más eficaz, trabajador y fue la persona que más lejos llevó al triatlón de la región. Hoy en día la federación está en crisis y de esta crisis él saldrá apagando la luz, pues será el último en marcharse. Es una pena que sea recordado por esa dualidad, fue el mejor, pero no supo dejarlo a tiempo. No me alegro de ello, al contrario lo escribo apesadumbrado y con dolor. A veces y creo que esta era una de esas veces, la retirada es una victoria y una prueba de valentía. El no haberse presentado a la reelección le hubiera presentado como una persona valiente que deja paso a nuevas ideas. Incluso una catarsis, ante la ausencia de candidatos, hubiera sido positiva para movilizar a las masas, para atraer nuevas ilusiones, para atraer nuevas mentes. Nuestro presidente, creyendo que era lo mejor, se presenta a la reelección y sigue con las mismas, excepto un par de nuevos ejecutivos, personas en el equipo que han llevado a este estado de cosas. Entiéndase que la opinión es a título de lo percibido por su trabajo en la federación, aparte queda la valoración personal. La personal, su valoración, es a mi entender una valoración muy alta y merecen todo mi respeto y admiración.

Este es un adelanto de mi forma de entender la cuestión, seguiré desmenuzando lo máximo posible las cuatro horas de asamblea, que podrían haber sido más, pero las prisas y ganas de terminar del presidente hicieron que los asuntos se cerraran en falso, con poco debate y menos ideas alternativas….

Dentro de poco el siguiente capítulo de la Asamblea.

¡Uff, es qué me pasa de tó...!

2008-11-11T11:00:00.002+01:00

Tras las tempestad viene la calma. Un fin de semana desenfrenado da paso a otro tranquilo. Si no fuera de este modo habríamos perecido hace ya tiempo en el maremagnun de reuniones sociales y saraos varios.

Recordar al respetable, en primer lugar deseo, que a un diario personal, a mi confesor y guía espiritual no puedo mentirle. Si escribo a mi amigo de papel que estoy en la calle de los niños jugueteando con el agua y preguntándoles como son sus madres, es que básicamente es cierto. No negaremos que se le rodea, a la circunstancia, de un cierto hálito que le reste el grado de vergüenza que el suceso produce al protagonista. Lo cierto es que me tiro horas charlando con mis amigos de la “guarde” y que los muslos los tengo llenos de ronchas pues tantas horas con el churro pillado entre ellos no dejan inmune a tan fina y delicada piel.

Seguimos progresando adecuadamente o quizás de forma no tan adecuada, pero como el ser humano tiende a amoldarse a las circunstancias y las que hay son las que hay, ¿para qué calentarse la cabeza con menudencias?.

Un par de hechos reseñables han sucedido esta semana. Ambos los dos con un final incierto… Bueno, incierto no es el adjetivo pues es cierto que el final fue desafortunado, más en el segundo que en el primer caso.

El sábado tuvimos una sesión con mi trainner cuyos objetivos finales eran la mejora en la técnica de carrera y la adquisición de hábitos posturales para el entrenamiento en solitario, cosa que nada tiene que ver con el onanismo, por si a alguien se le ocurre relacionarlos… Tras una hora en la que estuvimos recibiendo enseñanzas teóricas y prácticas sobre el tema, sobre todo estuvimos realizando ejercicios que se adecuaran a la finalidad del objetivo y modificaciones de los mismos para la corrección de errores secundarios. Nos juntamos un buen número de triatletas. La mayoría venidos de lejos. Aquellos que de forma ordinaria no vienen a la pista de atletismo de Monte Romero a entrenar. Los Santa Poleros de Tri-oráculo y nuestro Hechicero, Jordi, flamante finisher en Kona que con total naturalidad y como diríamos de nuestro rey, tan campechano él, se mezclaba con la vil plebe. ¡Es grande este Hechicero!, como persona y como esqueleto, que es un buen tocho de tío. Lo que más me sorprendió fue que llevara puesta la camiseta de finisher de Kona. La mía de Roth, al objeto de que me dure toda la vida, sólo me la pongo cuando alguien va a casa de visita o a veces cuando me “pimplo” para recordar que beodo y todo soy un “atrevido finisher”. Se lo comenté: “¡Jordi, como te la sigas poniendo se te va a estropear…!. Debe de ser este Hechicero un hombre que vive y disfruta la vida en su momento, no como yo que soy un agonías y seguro que prefiere disfrutar de su camiseta durante el tiempo que le dure y no como mi menda, que cuando me amortajen y me vistan con ella, pensaré, bueno, si los muertos piensan… “¿Pá qué la he guardao tanto tiempo, pá que se pudra conmigo en la fosa?... Fue un entreno divertido pues los comentarios y chascarrillos de los Santa Poleros se enfrentaban a mi adusto, serio y metódico enfrentamiento con la actividad deportiva. Al finalizar pasamos a la segunda fase de la rutina prevista. Las Transiciones.

Todo comenzó con una explicación, pura teoría, de porqué teníamos que realizar una transición rápida. Después otra disertación sobre: “Las gomas elásticas, ¿porqué es a mí sólo al que se le enredan en el cambio dejándome mi bicicleta inservible?. Finalizamos con un período práctico de adaptación, es decir: subirse y bajarse de la bici.

Aquello fue el fin del mundo. La debacle, el día del juicio final. En el aparcamiento de la pista de atletismo nos juntamos unos veinte torpes que intentábamos montar al salto en la bici. La mía tiene el sillín más alto que mi cadera. No se si es que yo soy un tapón o que tengo que hacerle un bikifity de esos que anuncian. El caso es que ni subiéndome a una caja de cervezas, ni portando un ladrillo en el que apoyarme en el mono de triatlón llego a posar mi culo sobre el sillín de un salto. Vi mi carbono muchas veces en el suelo partido en dos en mi mente. Desistí. Tomé la variante 2B. Me subía a la bici después de apoyarme en el pedal izquierdo. Ya sobre la bici, lo siguiente era meter los pies dentro de las zapatillas. Entre que miraba la carretera, las zapatillas, que iba a dos por hora … De nuevo me veía en el suelo con mi “china” hecha añicos. Sin ser capaz de meter los pinreles en las zapatillas, me decidí a aplicar la parte final del ejercicio, bajarse de la bici. Eso lo hice “fetén”, me levantaba de mi sillín, arbolaba mi patica, como si fuera el aspa de un helicóptero, con lo que lo de bajarme en grupo será imposible pues con la piernecica tiraré a todo el que esté a menos de un metro de mi persona y pasando la pata derecha entre la mía izquierda y el cuadro me bajo de un salto más guapico, pintiparado y “pofesional” que un San Luis. Ya soy capaz de ganar un minuto en las transiciones a cambio de tener que ir 20 kilómetros, mínimo, con los pies “sobre” las zapatillas de la bici, en vez de “dentro” de ellas.

El domingo debuté en la Media Maratón de San Javier. Voy a glosar las miserias de un globero. Titularé esta parte como: “Manual de todo lo que no se debe de hacer nunca, aunque uno sea un “sobrao”.

El domingo me fui con mi amigo “Special Force” a San Javier. El día amenció especial para correr. Una temperatura muy agradable, ausencia total de viento. Buen número de participantes. Un recorrido llano…

El sábado elegí, si lo que hice se le puede llamar así, el equipamiento para la prueba. Lo primero que no se debe de hacer es escoger un pantalón que sólo has usado unas pocas veces y nunca más de treinta minutos seguidos. Lo segundo que no debes de hacer es que como ya has hecho tropecientas mil medias no estimes conveniente untarte excesivamente de vaselina la entrepierna pues llevar todo el mondongo reogado en la “mantequilla” esa al principio es incómodo, ya que supones que no te vas a escoriar. El resultado fue que ocurrió todo lo que debía de ocurrir. El pantalón poco usado, la ausencia de vaselina suficiente en las partes sensibles, las ronchas que me ha hecho el churrillo de la piscina, no lleva más que a una irritación cutánea del tamaño de un campo de fútbol. Como el tema del pantalón no fue suficiente escogí una camiseta que me regaló mi santa allá cuando comencé a correr y que no había usado en un montón de años. Como consideré que de uso iba bien provista, de nuevo obvié el untarme de vaselina los sobacos. Otra ulcera sangrante en el brazo derecho fue la consecuencia de tal error en la elección.

El colmo de la globería fue lo de las zapatillas. ¡Qué nadie mueva un músculo, qué nadie se ría!, ni siquiera una pequeña mueca con los labios. Tenía, digo tenía pues se quedaron en la meta de la media de San Javier, digo, tenía unas Mizuno revolver muy bonicas que me habían acompañado en mis últimas giras plagadas de éxitos. Esas zapatillas las usaba sin plantillas y me iban muy, pero que muy cómodas. Como meses atrás he tenido problemas musculares por culpa de las plantillas, hace unas semanas me hice unas nuevas. Las Mizuno son de la talla 39 y medio y las zapatillas para las que me hice las plantillas son un cuarenta largo… De ello se deduce que las plantillas son como mínimo de una talla cuarenta. Allí que va mi linda cabecica y piensa que iba a correr con las plantillas sin percatarse que zapas y plantillas son de distinto número, con el agravante de que las plantillas son mayores. Metí mis plantillas en las zapas y tras ellas mis lindos deditos en su interior. Al principio las noté algo prietas pero no le di importancia. Ya en el calentamiento debí parar a aflojar las gomas pues supuse, equivocadamente de nuevo, que me las había apretado demasiado. Salió la carrera y en los primeros kilómetros tuve que comenzar a apretujar los dedos dentro de las zapas. Cada vez la sensación de agobio de mis pies era mayor y el apretujamiento de los dedos directamente proporcional. Al final parecía que me estaba agarrando a un palo como los canarios se agarran al palo de su jaula. Comenzó por un leve hormigueo y siguió con un dolor de pies tremendo. Los pies acorchados me hacían subir por los gemelos unos rampazos de tres pares de cojones. Me comenzaron a dar calambres hasta en los muslos. En el kilómetro diez debí haberme parado, justo al pasar por meta. Como soy un optimista estimé que podría aguantar. No me gusta retirarme. En el kilómetro 13 aproximadamente tuve que detenerme y quitarme las plantillas. Seguí corriendo con ambas dos en las manos. Comencé a notar un cierto alivio en las planta de los pies que se iba contrarrestando con un dolor cada vez más agudo en la espalda. Ya sabemos todos que lo que es bueno para el cuerpo, es malo para el alma. El no llevar las plantillas me estaba haciendo la espalda fosfatina. Cuando no podía aguantar más el dolor de espalda decidí pararme de nuevo y ponerme las plantillas. Ahora la espalda me seguía doliendo, aunque no iba a mayores, pero de nuevo, las plantas de los pies, los gemelos y los muslos comenzaban a acalambrarse por la presión que las zapatillas ejercían sobre mis dedos. Como dios me dio a entender llegué a meta. Me repetí doscientas veces: ¡Soy un globero de mierda!.

Así que, querido diario, la Media Maratón de Torre Pacheco la correré con mis Kalenji de entrenamiento, pues hasta que no cobremos la extra la crisis no me deja gastar en zapatillas. Me quería comprar unas Zoot del 41, pero me conformaré con lo que buenamente pueda soportar mi economía de subsistencia… ¡La crisis es la crisis!.

¡Hasta la próxima, querido diario!.

Coda: Querido Gorka, tu bacalao al pil-pil estaba del mismo modo exquisito. Ahora te agradezco aún más que te hubieras molestado en cocinarlo para la grata reunión que tuvimos allí en Zarautz. De saber todo el trabajo que conlleva tan magnífico plato, ten por seguro que te habría animado a buscar otro manjar que conllevara menos sacrificio. ¡Nunca me planteé que para hacer un bacalao hubiera que mecer tanto los ingredientes!.

Por otra parte he leido con entusiasmo tu Behobia-San Sebastian, no te vengas abajo por los resultados. Bien está lo que bien acaba. Nos vemos pronto...

Qué dice el Stani que no hay cojones...

2008-11-07T19:04:00.009+01:00

Eso, que dice Stani que no hay cojones a publicar las fotos. Advierto que estas son del domingo. Del sábado también se que hay algunas. ¡Vamos, hay que animarse para que se publiquen!.
¡Ahí va y que dios nos pille confesaos...!

... Prestigio...

2008-11-04T10:22:00.004+01:00

Cuando le echamos un ojo al diccionario encontramos la siguiente entrada:

prestigio.
(Del lat. praestigĭum).
1. m. Realce, estimación, renombre, buen crédito.
2. m. Ascendiente, influencia, autoridad.
3. m. p. us. Fascinación que se atribuye a la magia o es causada por medio de un sortilegio.
4. m. p. us. Engaño, ilusión o apariencia con que los prestigiadores emboban y embaucan al pueblo.

Unos esta semana lo hemos perdido otros lo han aumentado. Si nos fijamos un poquico de la cuatro acepciones dos van dirigidas hacia el “valor personal” y las otras dos hacia el mundo de la magia.

Esta semana he perdido definitivamente cualquier rescoldo de prestigio que me pudiera quedar, acepciones primera y segunda. Definitivamente me han enviado a la calle donde “aprenden” a nadar las criaturicas de cuatro años. Sí, allí estoy yo con los utensilios al uso de los niños de esa edad. A la entrenadora sólo le ha faltado atrezarme con un cubico y una pala, rodearme de un capazo de arena de playa y ponerme a jugar en la orilla de la piscina. Los zagalicos alucinan cuando ven al “zanguango” del Garban como uno más en su calle.

Todo empezó cuando Isa me dijo que “notara” el agua, que sintiera el diferente comportamiento de la misma dependiendo de cómo metiera las manos en ella. Mi descoordinación es mayor que la habría si un batallón de payasos desfilara por la Gran Vía. Como metía la mano, con más ardor que un novio primerizo y con menos delicadeza que un chapista golpeando el metal, me ordenó que me sentara en una tablica, de esas que “los otros utilizan para entrenar” y moviera las manos. Allí estaban los casi cincuenta tacos del Garban, con su dignidad perdida y su prestigio hundido en el fondo de la piscina, sentado en la tabla y moviendo los brazicos. Cada tres movimientos, como soy un hábil que te “cagas”, la tabla se resbalaba del culico y ¡cataclás!, me daba una voltereta y quedaba como los patos borrachos, con la cabeza dentro del agua y el trasero al aire. Isa se estaba dando cuenta que cada pocos segundos naufragaba, la tabla salía disparada a cientos de metros y yo salía a buscarla en dirección contraria a la fila de verdaderos nadadores que en mi calle entrenaban. Decidió quitarme la tabla, meterme un “churrico” entre las piernas y que chapoteara feliz y alborozado en la calle de los tiernos infantes. Allí me tiré más de hora y media, hablando de nuestras cosas con mis nuevos compis… Algunos me contaron que su madre está muy buena y otros que le obligaba a engullir la papilla de frutas antes de irse a la piscina. En esa calle, estos días estoy forjando amistades que se me antojan serán perdurables e intensas en el tiempo. Veremos si alguna madre no se queja de que el “viejuno” esté dándole la tabarra a sus críos, entreteniéndoles para que no consigan los objetivos propuestos en la sesión del día.

En la otra calle, en la de los triatletas, el cachondeo es mayúsculo y ya me preguntan si va a venir mi madre a vestirme después del entreno y si mi “seño” de la guardería me trata con mimo y me da ceras para colorear el retrato de mi osito de felpa favorito. ¡Y pensar que hace unos días creí que estaba mejorando!.

Por lo demás el pie sigue en su línea y la bici con su frecuencia y su kilometraje. El sábado nos cascamos 80 kilómetros con 8 cuestas de fuerza. Como siempre me quedé el último con diferencia, pero eso no me preocupa, se que cuando tenga que andar, andaré, en mis ritmos, en mis tiempos, pero dentro de la normalidad. El domingo tocaban 100 kilómetros pero las circunstancias, impidieron su realización. Hacía sol, aunque la temperatura era fresca. La carretera estaba muy mojada, lo que la hacía peligrosa, sobre todo en las primeras horas de mucha humedad y el viento era muy fuerte. Todas esas variables además de que el sábado nos acostamos tarde y mojados me hicieron tomar la decisión de salir a correr 8 kilómetros en unos cincuenta minutos. Al menos quemamos algo de alcohol… Sólo de pensar el mal cuerpo que teníamos y regresar con ese vendaval en contra a casa me hacía presagiar muy malos momentos sobre la bicicleta. Preferí una salidica algo “ligera” pero mucho más apropiada a nuestro verdadero estado. El mes ha finalizado y sólo he fallado dos días. No está mal. Cincuenta y ocho horas de trabajo y 36 sesiones. Lo daremos por “progresa adecuadamente”.

Hacía unos días que nuestro amigo Pepo, el mago, el mago de la cocina, el mago de los vinos, el mago de la conversación amena y divertida, comentó que “su Pepe” tenía un compromiso deportivo en Murcia. La noticia traía consigo una doble alegría. Por una parte Pepe nos haría una demostración de sus progresos y por otra era una excusa lo suficientemente buena para una gran reunión. Como a los magos les acompaña la suerte, dio la casualidad que “han c’a mi cuñá”, donde habita y realiza milagros a tiempo parcial San Cucufato se había organizado una fiesta, con un sin fin de excusas, ninguna suficientemente buena como la real: ¡Qué de vez en cuando nos apetece reunirnos y reírnos de nuestras propias circunstancias!. Por motivos que no vienen al caso y con la disculpa que era “jalogüin”, se acordó que sería una fiesta cuyo “tipo” fueran los trajes de novios. Se rogaba que fuera el original, el genuino, aquel que con el tiempo, algunos nos hubiera gustado no tenernos que poner… ¡Qué no, qué es broma!. Mi santica lee esto y se va a creer que estoy arrepentido, qué no... Me hubiera gustado haber nacido “casao” con ella, para así ser feliz aún más tiempo, pero mi santa madre no tuvo a bien tenerlo previsto en su momento.

Unas diez o doce parejas, más algunos niños, de ellos unos con traje de “comunión”, lo que fue un puntazo y otros con disfraz de “muertos vivientes”, nos dimos cita en la Ermita de San Cucufato. Sin querer hacer de menos a nadie, el cadete deslumbró por lo sorprendente del traje, de entre los novios. Las novias que la Familia Diez, con la echadora de cartas a la cabeza presentaron a la fiesta fueron todo un éxito. ¡Ah, también vino el chico, con su bellísima novia, que le discutió al Guardia Civil en la Romería de San Cucufato y esta vez decía todos sus apellidos, ambos, los dos, sin trabucarse una sola letra.

Trajes genuinos de novios y novias. Unos un poco más tuneados que otros y otros definitivamente reemplazados por diversas causas, como por ejemplo: “Lo tengo en un baúl en casa de mi madre y si voy y le digo que necesito el traje seguro que llama a los loqueros” y otras del tipo: “¡A mí no me entra!”. Pero allí se presentó desde el que se casó de verde caqui, hasta la novia más guapa del mundo, todos de boda. Estuvimos bailando y cantado coplas de nuestro tiempo. Bebiendo “Viña Mágica”, traído con mucho cariño por “El Mago”, comiendo y volviendo a beber. Entre tanto, El Mago Pepo, esta vez en el papel de juez con toga y peluca al uso, comenzó una serie de “divorcios rápidos” que hicieron las delicias de los divorciados y de los invitados a los fastos. Fueron divertidísimas las roturas conyugales, los motivos y los métodos, nada ortodoxos, que utilizó el supuesto juez para llevarlos a buen fin. No diremos más... Sólo apuntar la frase que se acuñó y fue el slogan y referente en la fiesta. Mientras que caían no menos de 100 litros de agua por metro cuadrado, una invitada, siempre positiva, siempre creadora, siempre siendo la noria que eleva la alegría y la simpatía, exclamaba con profunda convicción: ¡Hay que ver, qué buena noche se está quedando.

El día siguiente, mientras que yo rezaba porque amaneciera tan lluvioso como lo habíamos dejado al acostarnos, comenzamos con los preparativos de la segunda jornada de convivencia. La mañana, como ya he comentado me sorprendió con un sol de cojones que me tiró por tierra la excusa más fácil que me había preparado: “¡Está lloviendo!”. La carretera mojada, la humedad del día y el viento, no serían aceptadas por mi partenaire de entreno. Decidí que sería por las bravas, ¡No, que no salimos, qué hace un día “muy malo p’a la bici!”. Esta afirmación más la presencia de Stani en el rodaje-paseo, pareció ser suficiente para calmar los impulsos ciclistas del Mago.

Finiquitado el trámite del entreno pasamos a labores más gratas… Nuestro “Cheff Pepo” se propuso obsequiarnos con un magnífico Arroz con Cebolla. Como la compra la había realizado mi propia persona, la hice con total desconocimiento de causa que los resultados fueron que había arroz para tres paellas y bacalao para otras tres. El bueno del Mago decidió que el arroz se guardara, el sobrante claro y que con el bacalao realizaría un “Bacalo al pil-pil” de alta escuela. Como soy un “descerebrao y un indocumentao”, desconocía por completo que al “bacalaico de los cojones” había que estar meciéndolo más tiempo y con más entusiasmo que a un bebe de tres meses, de haberlo sabido habría abortado tamaña empresa. Allí que se nos puso nuestro “Maestro de la Cuisinne” y nos deleitó con un arroz de exposición y un bacalao de muestrario. Unos veinticuatro comensales dimos cuenta de tan suculentos platos, mientras que el “Viña Mágica” que habíamos reservado de la noche anterior, regaba nuestros gaznates. Una comida que finalizó, con gin-tonics, al estilo Stani, cafeses, copas y licores al gusto y como siempre, con unas coplas al uso de la tierra.
La tarde caía y los feriantes debían volver a su olivo.

Y con ello queda reflejado el porque del título de esta entrada. Unos perdemos el prestigio, acepciones primera y segunda y otros lo elevan, refuerzan y lo expanden por este mundo real y virtual… Y es que el Mago Pepo y su familia, tienen mucho, pero que mucho PRESTIGIO.

P.D.: Los videos os los ahorráis, pero de la cantidad de retratos que hicisteis bien me podíais enviar algunos que ilustraran tan magno evento.

¡Hasta otro día querido diario!

Otra vez me tienen que esperar... Me cago en la leche...

2008-10-27T19:17:00.007+01:00

Hoy no me encuentro bien. La pasada semana me puse la antigripal y nada más que me ha sentado regular. Estoy destemplado y por eso no he ido a nadar. Ahora mismo estoy como si hubiera hecho algo malo… Esto de entrenar tanto es una droga. El no salir un día a entrenar para un tío de mi edad, mi expectativas , es decir para un “gualtrapa” como yo, no tenía porque crearle “recomeyo”. Pues, sí, aquí estoy como si hubiera sido el “que mató a Manolete”, sin ir a la piscina. Ya que hablamos de agua tengo que decir que estoy haciendo verdaderos progresos. Seguro que si le preguntais a mi entrenadora, dirá que “menos lobos”, pero yo si lo noto. Estoy dándome cuenta que lo que hacía en el agua era de todo menos nadar. La teoría ya la estoy pillando, ahora falta que la aplique. El principal problema es que cuando estoy fresco me sale bastante “aceptable”, en cuanto comienza la fatiga, culebreo como una lagartija. Otro problema es que trago cantidades ingentes de agua. Todos los días acabo con un dolor de barriga de un aceptable nivel. Hinchado y dolorido ir a correr es duro… Pero uno es un señor y sale a correr. Nos están saliendo entre una hora treinta y una hora cincuenta de nadar. Su calentamiento, su técnica, la parte principal y el recobro de la calma. Casi nunca hago la parte principal, al menos entera. Trabajamos mucho más la técnica y como consumo tanto tiempo mientras que mis compañeros están haciendo más de cuatro mil metros yo no creo que llegue a más de dos mil quinientos. De momento ni me cuento las vueltas ni nada. No merece la pena. Cuando comenzamos con la técnica pura y dura estoy a lo que manda Isa. Cien metros de así, setenta y cinco de asá, pero al final como hago tantos cien metros de cien maneras diferentes no soy capaz de saber cuando he nadado aproximadamente. Me apunto dos mil quinientos y a lo mejor hasta soy optimista. Pero al final nadaré, ¡joder si nadaré!. En cuanto al peso ya estoy obteniendo algunos resultados. El seis se ha asomado a la ventanita de la báscula. Soy optimista pues realmente lo que marca el 69,9 si tuviera un solo mal pensamiento pesaba setenta. Lo importante es que voy bajando. Aunque demasiado lentamente para mi gusto. Si encima los domingos hacemos el ensayo general de la fiesta de jalogüin, pues ayuda poco a que el cuerpo pierda grasas. A pie estoy corriendo bien. Tampoco es que esté haciendo demasiado. Lo justo, lo que pone el “oráculo”. La bici me lleva a mal traer. El sábado ochenta kilómetros con ocho subidas de un kilómetro atrancado a tope y sentado en el sillín. Estamos utilizando la subida al valle desde la Alberca. Marca una pendiente media del 7 por ciento y una máxima de once. Yo creo que nos vale. El domingo de nuevo con los de la Peña de Cobatillas. Los tíos estos parecen que están peleados entre sí. A las ocho y media quedan en la gasolinera y dicen: “¡Ya se vale!” y comienzan a pegarse hachazos desde el primer metro. Con los de la peña de Algezares era más divertido. El ambiente era más familiar y mucho más en plan “verano azul”. Este año me lo estoy queriendo tomar más en serio y he cambiado para esforzarme más. También estos hacen muchos más kilómetros, los de la “Peña de La Cresta” se quedaban muy cortos y después me daba pereza seguir pedaleando para conseguir el kilometraje. Este domingo la etapa era Cobatillas, Librilla, Cola del Caballo, Fuente Librilla, Gebas, Alhama y por la carretera de Mazarrón para casa. Total 112 kilómetros. Me quedé cortado en el 20. La etapa por dura y a solanas se hizo penosa. Son gajes del oficio. Si voy con ellos me esfuerzo más y al final no me dejarán de rueda. Seguro. También es que me quedo cortado en las rotondas. Es uno de los problemas de no saber montar en bici. La fuerza bruta la tengo… Le doy de seguido a los pedales, pero la experiencia, el dominio de la máquina y el saber colocarme en el grupo aún me falta mucho. Ir en grupos tan grandes es algo a lo que aún no estoy acostumbrado. Tuve varias veces suerte. La primera porque inmediatamente después que yo se quedó cortado uno de la peña que tiene que tener muchos amigos, pues lo esperaron a él. Como le cogí llegando a Librilla, de paso me esperaron a mí. De regreso fue Juan el que hizo la obra de caridad de esperarme. Con el viento de cara sufro aún mucho más y él me llevó hasta que cogimos de nuevo al mismo chico que se cortó por la mañana y los tres juntos llegamos al grupo. De nuevo nos esperaron pero ya en El Palmar a ocho kilómetros de casa. Ya les he dicho que a mí no me esperen. No quiero que cuando me vean llegar empiecen a resoplar pensando que ha llegado el plasta que los hace parar cada cuarenta kilómetros. Aunque espero que pronto no me quede rezagado, al menos no tanto como para que tengan que esperarme. El ensayo de jalogüin fue un éxito de público y de crítica. Al final acabamos algo trastornados, algo así como le pasa a Stani, que se trastorna al acabar los triatlones largos. El motivo era apalabrar que va a llevar cada uno. De paso nos comimos todo lo comible y saqueamos la nevera de don pedritos. El “tipo” como dicen los de los carnavales de Cádiz es ir de traje de boda. No valen disfraces ni trajes que no fueran los originales de tan, para unos feliz y para otros desdichado, acontecimiento. Entre las chicas ha habido alguna que se ha confirmado que tienen un pacto con el diablo pues el traje le entra como un guante y eso que se casaron hace más de dos lustros. Otras tendrán que idear soluciones de emergencia. Entre los chicos el resultado es más parejo, a ninguno le viene su traje… Somos creyentes y no pactamos con Belcebú. Por lo demás hoy se han confirmado los resultados de las elecciones a la FETRI, como era de esperar no he salido elegido. Trece votos. Gracias a esos doce compañeros que creyeron que podía ayudar a que el triatlón español vaya mejor. Gracias por la confianza y perdón por la pérdida de tiempo. Se pasa página. Finiquitado, archivado y olvidado. El pueblo es soberano, aunque no siempre con un pensamiento acertado. Lo dicho, desconectemos de esto pues sólo me trae calentamientos de cabeza. Espero que esta semana tenga ganas y tiempo para escribir algo que sea divertido. No estoy demasiado inspirado. Me lo he puesto como tarea, escribir algo entretenido. ¡Hasta pronto, querido diario!.

La Cresta, la natación y las elecciones...

2008-10-20T11:27:00.007+02:00

Tras varias consultas lo primero que voy a hacer esta semana, querido diario, es contestar a una serie de preguntas que me han formulado algunos amigos.

A la primera que me han realizado ha sido: “¿Porqué no me has dicho que te presentabas a las elecciones?. Hubiera solicitado el voto por correo y lo hubiera hecho. Ahora ya no puedo hacerlo.”

La respuesta a ese planteamiento es sencilla. Los amigos están para pedirles favores sobre cosas que realmente necesites. Si mi compañero de grupeta no ha tenido nunca intención de votar, ¿porqué ahora yo tengo que pedírselo?. Esa función es de las organizaciones que promueven las elecciones, no es función de los candidatos. La FETRI, creo, que no ha puesto ningún interés en que la gente ejerza su derecho al voto. Por otra parte esto se asemeja un poco al problema de los vendedores de seguros, si su cartera de clientes la comienzan a conformar entre su círculo cercano, pronto se quedará sin clientes. Creo que es mejor comenzar lejos de hermanos, amigos y primos. Si el producto que vendes es bueno, al final ellos también formarán parte de tu cartera y si es una “caca” al menos conservarás las amistades con todos ellos. Los votos de tus amigos cercanos no hacen que salgas elegido, hay que buscar más allá…

Pepo, no puedes votar, por eso la primera vez no te contesté. No estás en el censo. Si hubieras reclamado en su tiempo podrías haber ejercido tu derecho. Puse una reclamación al censo pues está fatalmente realizado, pero eso es lo que ellos querían, cuantos menos voten más fácil es que ganen las elecciones los que ya están instalados en el poder, es cuestión de planeamiento. Por eso la Junta Electoral sabiendo que lo que yo manifestaba era verdad, lo desestimaron, sabiendo también, que nadie con algo de cerebro iba a ir a los tribunales a pleitear por eso.

Si salgo elegido me esforzaré en cumplir mis promesas, sino pues daré la enhorabuena a los que lo hayan conseguido y comenzaré a exigirles que cumplan con su obligación de ayudar a que este deporte vaya hacia delante.

Lo que más me extraña es que hayan presentado su candidatura las personas y en ningún sitio manifiesten sus inquietudes, sus proyectos (Clemente Alonso y Menedez de Luarca, sí lo han hecho)… Parece más bien que debemos votarlos por el mero hecho de : “ser vos quien sois”. Nadie se compromete a nada, es como si esperaran que nadie los vote, o lo contrario, el saber que saldrán “sí o sí”.
Es lo “bueno” que han conseguido estos dirigentes actuales, nos han dormido, nadie tiene inquietudes, o nos han asustado y todo el mundo teme expresarlas, al menos la mayoría de los candidatos.

Hasta el último día mantendré la esperanza de que los triatletas son seres vivos que sufren y padecen y que son capaces de movilizarse. Ni siquiera pido que me presten su confianza, que voten a los otros, pero por favor, ¡participar!.

En la Federación Murciana se han celebrado elecciones. Lo primero es manifestar que no cuestiono a nada ni a nadie. Mis felicitaciones a quien ha conseguido la presidencia. El caso es que ha llegado a ser presidente sin un solo voto a favor. Los triatletas estamos dormidos. Ni siquiera le damos la oportunidad a nuestros candidatos a tener un mínimo apoyo. Es como cuando vas a tomar la salida en una carrera, la suerte no existe, los ánimos no corren, pero escuchar un “¡suerte!”, antes de salir, o escuchar unos gritos de ánimo, te ayudan a conseguir los objetivos, a luchar para llegar. Pues, no. Aquí el nuevo presidente sólo ha escuchado el silencio, que esperemos no sea indiferencia.

Por otra parte ya han pasado unos días desde su elección. Cualquier gobierno tiene los famosos “100 días” de cortesía, pero aún no ha dicho ni ¡mú!. No ha publicado quien formará su grupo de trabajo, que objetivos se ha propuesto… Todo aquello que podría darnos ánimos para saber que esto no está muerto… El recibió silencio y nos responde con más de lo mismo. Malos hábitos para que dure una relación

La semana…

Estoy nadando con mucho entusiasmo. No se si es que alguien del grupo de natación lee este diario, o que simplemente se han artado de nosotros. El caso es que en la calle donde estamos los dos “viejunos”, que por cierto, nos llamamos igual, no hay casi nunca nadie. Por una parte es estupendo, más cómodo para mí. Por otra me fastidia pues me hace sentirme culpable de la incomodidad de mis compañeros. Podríamos hablarlo y quizás todos estaríamos más cómodos repartidos en las calles y no una semi-vacía y la otra colapsada.

Estoy corrigiendo un sinfín de vicios de técnica. Poco a poco voy mejorando, pero tampoco es que sea algo como para tirar cohetes. Las piernas acaban como botas de vino, hinchadas al finalizar las sesiones. Nunca había hecho tantos pies (para avanzar tan poco, todo hay que decirlo)… Los brazos, como ahora ya sé como se meten en el agua me duelen hasta estallar. La cabeza me va a reventar de tanto estar pensando, si lo hago bien o mal (algunos comentan que lo que ocurre es que llevo las gafas demasiado apretadas), si los mil detalles de la técnica los realizo correctamente. Una monitora que está con los chiquillos en la calle contigua me dice con sarcasmo: “Garban, intentas hacerlo todo tan bien, con tanto interés que te sale una verdadera mierda…” No deja de ser bastante real. Al final salgo molido del agua. Me comenta mi entrenadora que gasto demasiadas fuerzas dentro del agua… Espero que esto mejore o por lo menos me ponga tan fuerte que no lo note tanto. De momento ya me han dicho que todos los meses me pasarán dos recibos. Uno por la cuota del club, el otro por el consumo extra de agua. Desde que acudo a la piscina, entre el agua que me bebo y la que tiro fuera necesitan llenarla dos veces cada día.

Mi carrera a pie sigue siendo sólida. Estoy algo mejor que el año pasado por estas fechas. El problema sigue siendo el peso. A pesar de lo que me sacrifico estoy bajando de peso demasiado lento. Estoy aún en los setenta kilos, justos, pero aún no he visto el seis en el marcador digital de esa máquina del diablo que se llama báscula. El mes que viene tenemos dos medias maratones. Estas carreras me gustan y como son las mismas del año pasado podré comprobar el estado de forma. Seguro que es mejor, el del año pasado fue patético.

Las bicicletas son para el verano… ¡Noooooo!. Estamos saliendo en bici, con buenos kilometrajes y buenos ritmos. La cenicienta del grupo es un servidor de las monjas. Pero eso, de momento, no es importante. Mi objetivo no es ir más rápido que Stani, Juan o Xarly, que son mejores ciclistas que yo. El objetivo es estar cada vez más cerca de ellos.
Stani, que es un prisas, no hace más que preguntarme: “¿Estás peor que el año pasado?”. Lo tranquilizo, no, estoy bien, lo que ocurre es estoy bien para mi nivel, tranquilo, mejoraré. Juan no hace más que romper ruedas, domingo sí, domingo también. Debe de ser problema de la horquilla de la bici, o de las telarañas del tejado, que yo digo eso por decir algo, que yo de máquinas sólo sé pagarlas.

Este domingo hicimos una ruta de 85 kilómetros con tres subidas. La primera a la Cresta del Gallo. Puerto mítico y del que ya he hablado de él en otras ocasiones. Subí con el último grupo, pero lo peor fue bajar, se me fueron bajando y me metieron unos segundos, o minutos tal vez. Después nos dirigimos al del Garruchal. Igual, con los últimos, pero seguí en el grupo. Tras éste nos fuimos al Cabezo de la Plata. Subí con Stani que me esperó. En los toboganes entre una montaña y otra, una ruta pestosa, me corté. Me hizo un trabajo de maestro, al final los teníamos a menos de cien metros. Es decir íbamos bastante más rápidos que la cabeza. Ocurrió lo que tenía que ocurrir. Bajando me corté y otra vez una minutada. Stani que estaba de ángel salvador me esperó de nuevo y tiró de mí hasta que casi cogimos al grupo. Llegábamos a 34-37 por hora de media y justo cuando enlazábamos los cabroncetes se meten por un semáforo a la izquierda y no los seguimos. Para regresar a casa teníamos que seguir rectos. Me hubiera gustado que nos vieran llegar y decirles, ¡qué pedazo de mamones!, ¿creísteis que nos habíais quitado de encima?. El caso es que todo va por buen camino. Seguro que todo mejora. Incluso la natación. Incluso el triatlón en general. Y no, no digo que el triatlón español esté mal, no digo que sus dirigentes lo hagan mal, solo afirmo que seguro que lo podríamos hacer mejor…

¡Hasta el próximo día, querido diario!.

ME PRESENTO A LA ASAMBLEA DE LA FETRI

2008-10-15T20:47:00.000+02:00

Ha comenzado el proceso para la elección a los miembros de la Asamblea de la FETRI. Algunos ya habrán emitido el voto por correo, otros estarán a punto de hacerlo y los que puedan se acercarán a la urna el día de los comicios.

Como podréis observar en la lista de candidatos a la Asamblea por el estamento de deportistas, el último es un tal Francisco José Urbán Marín. Ese soy yo. Cuando leí la papeleta me quería morir. Nunca imaginé que un grupo tan ilustre de triatletas podría presentar su candidatura y allí estoy yo, un osado, el último de una larga retahíla por todos conocidos. Si en vez de una papeleta para votar fuera un triatlón de cualquier distancia mi puesto sería el mismo, el último y no por mis apellidos, sino por mis pocas actitudes deportivas…

Por suerte esto no es una carrera, esto son unas elecciones a miembros de una Asamblea, donde forzosamente no el que esté mejor físicamente, el que mejor nade o el que más corra ha de obtener mejores resultados. En esta ocasión la condición física o las cualidades atléticas pasan a un segundo plano. En este momento lo que prima es que escojamos a las personas más cualificadas para desempeñar esa labor, exponer ideas, llevarlas a cabo y conseguir objetivos. Es en ese punto en el que se encuentra nuestro triatlón nacional. Por suerte (para mí, pues sino no tendría ninguna oportunidad) para ello no hay que ser el mejor triatleta de España, sino que hay que tener otras cualidades.
No digo que los demás candidatos no las tengan, seguro que las tendrán e incluso mejores, pero a ellos los conocéis y a mí escasamente dos o tres sabrán quien soy. Otros me conocerán por los adjetivos que me han puesto en ciertas ocasiones como pesado, protestón y resentido. Como el participar en foros públicos conlleva la condena de aceptar las críticas las acepto, pero deseo que cuando me premies con la lectura de este texto me conozcáis algo mejor. Por su puesto no soy perfecto, tengo tantos fallos y defectos como mi condición humana me permite, pero intento ir minimizándolos poco a poco. Por eso os cuento como soy. No sería de recibo que el novio de mi hija me pidiera la “mano de la doncella” por teléfono, debería venir a hacerlo en persona. Pues esa es mi idea. No quiero ser un petulante, ni un pesado pero como lo que voy a solicitar de vosotros, es para mí tan importante, debo lo primero presentarme.

Como ya he dicho mi nombre es Francisco José Urbán Marín. Nací en Murcia. Tengo 47 años y aunque estudié Empresariales me dedico muchos años ya a la Informática. Soy especialista en cluster de redes Novell y SAMBA y O.S. Linux. Estoy casado y tengo dos hijos ya creciditos que practican también el triatlón con cierta asiduidad siendo ambos a su vez jueces de este maravilloso deporte.

Como deportista he practicado el Balonmano, Rugby, Fútbol, Karate, Atletismo y por supuesto el Triatlón, siempre con resultados más bien discretos, tirando a mediocres. Pero este no es mi mejor activo, creo que lo mejor de mí es mi experiencia.

Tengo el título de Técnico Deportivo Superior y soy Entrenador Superior de Balonmano. He entrenado equipos desde alevines hasta la primera división, tanto masculinos como femeninos. Conozco el deporte de competición al máximo nivel en sus dos vertientes. He estado en el grupo de tecnificación de la Federación Murciana y he sido seleccionador regional en todas las categorías de formación. Conozco el deporte de base. He sido árbitro de Balonmano de Primera División. Conozco el mundo de los jueces deportivos.

Formé parte del equipo gestor que formó la primera Federación Regional de Balonmano de la Región de Murcia, cuando se promulgó la primera Ley Regional del Deporte y los Reglamentos que la desarrollaban. Fui Presidente del Comité Territorial de Arbitros y en otra época Secretario del Comité de Competición.

Mas tarde, junto a un grupo de deportistas transformamos la Delegación Provincial de Karate en la Federación de Karate de la Región de Murcia, teniendo la responsabilidad de la Secretaría General en un primer momento y pasando después a desempeñar la labor de Vicepresidente.

Con posterioridad formé parte del equipo de trabajo de la Federación de Triatlón de la Región de Murcia en diversas áreas, creo que podré decir sin falsa modestia, que alcanzamos objetivos suficientemente satisfactorios en todas las labores que desempeñé. Por supuesto que cualquier actividad pública está sujeta al juicio del repetable y es difícil tener contentos al cien por cien de ellos, pero si que creo que obtuve la aprobación de la mayoría. Es decir, creo que tengo una aquilatada, solvente y amplia experiencia en la gestión y conocimiento del funcionamiento de una federación.

Fuera del ámbito federativo formé parte, como delegado, del Voley-Murcia, equipo que en su momento llegó a ser Campeón de Europa .

Fui co-fundador y director durante varios años de las Escuelas Deportivas Vedruna. Un club que agrupaba a niños/as desde 6 a 16 años y donde se comenzaba a practicar deporte comenzando con juegos sociales y otros de objeto lúdico, adaptados a la edad de los practicantes. Seguían con una rotación, adecuada a la edad, por diversas modalidades deportivas, acabando a los 14 años eligiendo un deporte donde especializarse. En esas escuelas deportivas se practicaba desde Ajedrez a Gimnasia Rítmica pasando por Voleibol, Fútbol, Atletismo, Baloncesto, Balonmano… Llegamos a trabajar como más de 600 alumnos y de allí salieron jugadores que alcanzaron las máximas categorías en su deporte.

Formé parte de la junta directiva del Club Triatlón Santomera, realizando diversas labores y colaboré y aún colaboro en organización de pruebas como fueron en su día el Duatlón y la Milla Urbana de Santomera y el Duatlón y Media Maratón de Orihuela.

En cuanto al triatlón, llegué a él de la mano de mi hijo, allá por el año 2000. Comencé conociendo y ayudando dentro de la formación, es decir tengo experiencia en organización de clubes y conozco por dentro como se trabaja en la captación y formación de deportistas de base dentro del triatlón. Conozco por la gestión y trabajo en los clubes donde he estado la problemática de los niños pequeños, de los adolescentes y como no, la de los mayores.

Participo habitualmente en triatlones y duatlones de cualquier distancia y clase.

¿Y porqué os cuento esto?

Todo esto viene a que os quiero pedir prestada, no me he equivocado, he escrito prestada, vuestra confianza. No os pido que me deis un puesto o un cargo. Os estoy pidiendo un trabajo. Un trabajo que tendrá como salario, vuestra confianza y vuestro apoyo. Un trabajo que no será con un contrato definitivo, sino que se renovará día a día con mi esfuerzo y mi gestión. El día que no cumpla vuestras expectativas, ese día será el día que se disuelva nuestro vínculo, que expire el contrato. No esperaré a que finalicen los cuatro años, el día que nos vayamos alejando de los objetivos propuestos, ese día se acabará nuestro recorrido juntos y no hará falta que me lo recordéis, me iré por propia iniciativa.

¿Y para que os solicito prestada vuestra confianza?.

Mi intención es ir a la Asamblea a proponer ideas, a intentar entender como funciona por dentro y si me dejan a formar parte de comisiones donde poder trabajar, estudiar y dinamizar nuestro deporte.

Propondré una comisión que estudie este proceso electoral para que primero, dentro del marco que nos permita la legislación vigente hacer más fácil la participación de los implicados en este deporte. Creo que aunque escaso aún hay margen para que podamos participar más gente en las elecciones. Estudie como se ha elaborado el censo, como se ha publicado, si se han cumplido toda la normativa y adecue los procesos para que la próxima vez se hagan mejor. Estimo que ha habido muchos flecos sueltos que han perjudicado a los federados que somos todos nosotros.

Propondré una comisión que evalúe, planifique y estudie financiación para la verdadera modernización del sistema informático de la FETRI. Existen innumerables lagunas, no sólo en la gestión de los datos que los hacen ineficaces, inexactos e inválidos, sino grandes carencias en todo lo relativo a la Ley de Protección de Datos. Hay cientos y cientos de datos nuestros, que la FETRI debe salvaguardar y que, estimo, están en un nivel de seguridad ínfimo.

Seré vehículo de transmisión de ideas. Pasaré a los órganos competentes todas y cuantas inquietudes manifestéis, dejando de escuchar de una vez por todas las excusas de: “En la comisión no hemos recibido ninguna propuesta”. Me comprometo a canalizar aquellas que se manifiesten con pocos o muchos proponentes, sin escatimar esfuerzos por mi parte, ni prejuzgar la viabilidad o no, lo oportuno no. Creo firmemente que todos los miembros de la federación tenemos derecho a que nuestra idea o pretensión tenga al menos diez minutos de discusión y una denegación razonada en cualquier comisión u órgano de la federación.

No quiero cansar, pero estas y otras inquietudes son las que me llevan a proponeros que me prestéis vuestra confianza.

Respecto al tema de la elección de presidente, no puedo adoptar una postura aún. No se ha presentado oficialmente ninguna candidatura, aún no ha llegado el momento, ni siquiera se si podré estar en la Asamblea. Manifiesto que me presento lleno de idas, con la cabeza plena de inquietudes, pero con las manos limpias y el papel en blanco. No prejuzgo a nadie. Escucharé a todos, si es que hay varios o aquel que se presente y obraré en consecuencia a lo que escuche. Será importante el equipo y las propuestas que presenten, al menos para mí.

No quiero ser destructivo. El actual presidente ha hecho cosas buenas que todos conocemos. Habrá realizado otras también positivas que no habrá sabido transmitir. También habrá hecho cosas que siendo positivas el método elegido para conseguirlas no habrá sido, en mi opinión, el acertado. Tendrá en el armario algunas cosas mal hechas y otras pésimamente. No es mi intención ir de revanchista ni de forma destructiva y por eso me presento a este trabajo eventual. Porque creo firmemente que se pueden hacer más cosas y mejor realizadas.

Terminando, deseo que me prestéis vuestra confianza, no os pido el voto, os pido que marquéis en esa papeleta una cruz delante de mi nombre. Será la forma de sellar nuestro contrato. El que consiga el trabajo, es decir, llegar a ser miembro de la Asamblea no depende de ti que me estás leyendo en este momento. El llegar a formar parte de la Asamblea depende de que sea capaz de conseguir prestada la confianza del número suficiente de deportistas. La suma de la voluntad de todos los que me prestéis vuestra confianza será el trampolín que me haga llegar hasta la Asamblea.

Gracias por vuestra atención y disculpad el ladrillo. Pero es la única forma que conozco de llegar a unos pocos de vosotros.
Paco Urbán.

No podía ser tan bonico

2008-10-06T19:39:00.000+02:00

Muchas veces lo digo y quizás esta vez me lo tengo que aplicar a mi persona. Cuando alguien llama mucho la atención de todos pasando a ser el foco principal sin ton ni son, suelo etiquetarlo con esta frase: “¡Ese tío lo que está es con mucha falta de cariño!”. Posiblemente pueda que no tenga razón y lo que me falte es “cariño”, pero creo que no. Fue bonito mientras duró y viví una quimera, como podría escribir un poeta pringoso y almivarado.

Las dos primeras sesiones de natación con el club fueron muy positivas. Me quedé sorprendido de lo animadas y el espíritu de grupo que había allí. Para mayor alegría resultó que la entrenadora era Isa. Una chica joven que acaba de terminar la carrera de Educación Física y que tuvo un montón de records regionales siendo una gran nadadora. Cuando se cansó de nadar, el nadar no sólo cansa físicamente, sino que a mi parecer, te destroza mentalmente pues no puedes hablar con nadie, el agua te aisla de tu entorno y aunque acompañado te sientes solo, el caso es que cuando se lo dejó, se pasó al atletismo. Como es de la edad de mi zagal mayor coincidimos en muchos entrenamientos, en muchos viajes y carreras disputando los croses regionales y nacionales. Es una chica muy dulce, educada y que emana confianza. Todo era perfecto. La entrenadora era la ideal, la hora es buena, las instalaciones no estaban mal, los triatletas muscolosos y con tablas de planchar como abdomen habían aceptado a este Homer Simpson de panza cervecera y brillante calva, no éramos más de cuatro o cinco por calle. Todo era de color de rosa, estúpidamente creí que este año si iba a ser productivo... ¡Tan mayor y que ingenuo soy!.

El sueño duró dos días. Justos los necesarios para que todos los triatletas que van a entrenar o al menos la mayoría se acercaran a nadar. Seguro que cuando lleguen los día duros de frío algunos desertan pero para ellos es lo mismo, van sobrados. Hoy en el calentamiento me he percatado de que allí habíamos muchos, quizás como pregona a los cuatro vientos mi santa soy un ser “asocial”. Lo intuía y como los animalicos lo venteaba, lo sentía. Isa que de buena, amable y dulce dan ganas de abrazarla como si fuera un osete de trapo, nos manda a calentar y nos previene que hoy haríamos un test de 1500 mts. para evaluar nuestro punto de partida. Bromeo diciéndole que me apunte 40 minutos que pocos me faltarán para llegar a ese número. El ambiente distendido ya casi no existe, pocos lo entienden como broma y los otros pocos pasan del comentario. Nos lanzamos al agua. Quince minutos de calentamiento. Cuando voy a croll, no hay problema controlo quien viene por detrás y cuando se acerca la pareta aprieto para no molestar, me agarro a ella y los dejo pasar, cuando voy a braza el asunto cambia. Me pasan a media calle y cada vez que alguno me adelanta no deja de darme uno o dos manotazos en los pies. Al principio no le doy importancia. Cuando ya casi todos lo hacen comienzo a darle su aquel. Acabamos el calentamiento y viene la debacle. Hay que hacer 400x2 a pies. Me pongo pálido y se que algo va a suceder. En la calle ya no existe una fila, como antes sino que unos van adelantando a otros y justo en el momento de adelantarme a mí viene gente por el otro lado, imposible hacerlo sin chocar con el que viene en sentido contrario o sin pasarme a mí por encima. Siguen dándome manotazos, cada vez más contínuos y más fuertes. Pienso... “Cuando yo nadaba con mis viejecicos los doblaba trescientas veces y otras trescientas venía otro viejecico de frente. Rarísima vez le daba a nadie en los pies y si lo hacía era un accidente, no era lo habitual.” Me da la impresión de que lo están haciendo premeditamente, me están enviando un mensaje. No me gusta y me da mala hostia. Igual es que estoy muy sensible, estoy como yo mismo lo he descrito en otros: “¡Ese tío lo que le pasa es que está falto de cariño!”. Pues ¡no!. Un cretino susurra a otro: ¡Me voy a la otra calle, con este tío no se puede nadar!. Me sienta como una patada en los cojones. A mí nadie me pidió mínima para poder ir a entrenar con ellos y si era necesaria con haberlo dicho sobraba, no tiene nadie que ser humillado por algo así. El caso es que intento quitármelo de la cabeza y no darle más vueltas. La entrenadora me pide que haga los ejercicios con más exactitud para poder mejorar la técnica. No puedo, estoy más pendiente de apartarme cuando ellos llegan, para que no tengan nada que ladrar, que en realizar el entreno. Dos se paran en la pareta y sin ningún escrúpulo comienzan la siguiente conversación, aún sabiendo que estaba delante y que lo estaba escuchando: ¡Esto es una mierda, con estos tíos aquí no se puede nadar!. No escucho más, me salgo de la piscina y le digo a la entrenadora. Hoy no haré el test. No es mi intención crearle problemas, sino solucionarlos y le digo que me voy a la calle de baño público en la que sólo había un usuario. Allí me lanzo y comienzo ha practicar la respiración por ambos lados. Por lo menos con tranquilidad y sin agobios puedo hacer algo positivo. Conclusión. Le he enviado un mail a la entrenadora y le comento si puede darme el entreno en un papel y yo hacerlo en la calle que menos moleste, aunque sea la del público. Cuando no se pueda porque esté llena, pues me siento y charlo con ella, si de vez en cuando me puede echar un vistazo, mejor, sino tampoco pasa nada, entiendo que hay más gente que yo entrenando.

El caso es que lo que no entiendo es como la gente puede estar “tan contenta de haberse conocido”. Porque ellos nadan más rápido se creen con más derecho que los demás. Lo que deben pedir es que el asunto se organice de otra manera o que nos digan que no volvamos, pero de eso a poco menos que perdonarte la vida va un abismo. Estoy harto de leer en los blogs y foros de ciclismo y triatlón a gente que por lo visto nació sabiendo. Aquellos que creyendose en un estadio superior de conocimientos exclaman a quien quiera oírlos: “¡La gente no sabe ir en grupo, ponen en peligro al resto de competidores!. Perfecto si no vas seguro con ellos a su lado lo que debes de hacer es ciclar más fuerte para dejarlos atrás o ir más despacio para que sean ellos los que vayan delante. Lo que no puedes hacer mientras que sean capaces de ir en tu grupo es protestar, porque, según ellos creen, están en posesión del conocimiento y de la verdad absoluta. Creí que estos modos de comportamiento eran sólo de los ciclistas, resulta que también es de los nadadores...

Algunos, pocos, muy pocos de los que esta tarde se han quejado porque no podían desarrollar todo su potencial, nadar a gusto, o exhibirse, ¡qué se yo!, les he tirado en alguna que otra serie de mil en la pista. Otras veces, les he pasado en esas mismas series, doblándolo y algunas veces más les he metido una decena de minutillos en una media maratón o varias decenas en un maratón y creo que nunca jamás les he afeado que fueran por la calle uno, poniéndome difícil el mantener mi ritmo, les he humillado diciendo que no andan una mierda, ni les he ido a esperar a la meta comentándoles que un tío de 47 años les ha metido una minutada en una carrera, siendo ellos jovencillos de treinta. Es triste pero es así. No tenemos nada de tolerancia. No somos capaces de adaptarnos a las circunstancias, nos creemos superiores a los demás, porque nadamos más deprisa, vamos más rápido en bicicleta o tardamos menos tiempo en finalizar un maratón. Podían perfectamente haber terminado la sesión y como señores plantearle a la entredora sus opiniones, necesidades o sugerencias. No soy tonto, lo hubiera intuido, pero no hacía falta que me lo tiraran a la cara. Por eso mismo, porque no soy un crío, entiendo que el bien general está por encima del particular y no debo ni enfadarme, ni sentirme ofendido porque, para bien del grupo, se hubiera tomado alguna medida, pero no era necesario que me lo tiraran a la cara como si fuera un escupitajo. Podrían haber esperado y solucionado como personas que son y con educación, que seguro que la tienen.

Pues tenía escrito un post sobre la natación, creo que muy divertido, pero será para otra vez, hoy va a ser que no. No estoy para bromas. Y el caso es que a la mayoría de los que allí estaban o se han quejado, a casi todos, alguna vez les he hecho algún favor... ¡Con su pan se lo coman!.

Hoy comienzo el cole de los mayores

2008-10-01T11:43:00.008+02:00

Lo primero es primero. Así que desmiento, con todo el respeto del mundo, que el de la foto del post anterior sea yo. Es que al fondo se ve a mi zagalico y fue un guiño hacia él. Por lo tanto, querido diario, no lances falsos rumores sobre mi persona.

Seguimos. Unas breves frases que reflejen mi estado de ánimo. Estoy como la infanta en su primer día de colegio y declaraba al Hola: "Ahora voy al cole de los mayores". A mi menda le pasa lo mismo. Hoy comienzo a entrenar con el club de natación. Un mes antes de Roth estuve acudiendo regularmente a sus entrenamiento, pero no era lo mismo. Estaba allí un poco por libre. Nadie me decía nada y mi única obligación era seguir a los que nadaban delante de mí lo más cerca que podía. Por supuesto cuando me doblaban iba cerquísima de ellos, tan cerca que no recibía más que codazos, manotazos y bufíos...

Estoy nervioso como la chiquilla en su primer día de colegio con los mayores. ¿Levantaré suficientemente el codo?. ¿Agarraré la suficiente agua?. ¿Deslizare adecuadamente el cuerpo?... Y la más importante, ¿aguantaré aunque sea un par de vueltas sin que se me note que soy un paquete?. La primera impresión es muy importante. Si el primer día das imagen de friky serás siempre el tontico del grupo hasta que te saquen de la escuela. Los chiquillos, aunque estemos más cerca de los cincuenta que de acudir a la clase de preescolar, "semos asín" de crueles.

Todavía recuerdo el primer día que acudí, ahora hace dos años, a mi primera clase de natación. Mis gafas puestas desde el vestuario, mi gorrico tan "apretao" que me cubría hasta la barbilla, mis aletas y manoplas puestas... ¡Con qué garbo abanzaba hacia el agua mientras los demás miembros y miembras del cursillo me miraban con ojos a cuadros!.

Ya sé casi todas las costumbres de los nadadores. Sé donde tengo que dejar la bolsa, la ropa, que bañador ponerme... Espero no resbalar al entrar a la playa de la piscina y caer de bruces haciendo reír a toda la peña...

El entreno comienza a las cuatro así que me he metido en el gremio de la construcción. Por muy pronto que salga del currele, por mucha prisa que me de para llegar a casa, por mucho que abrevie la comida no podré hacer ésta con el tiempo suficiente para después rendir en la piscina. Soy un albañil más pues hoy he salido de casa con mi bolsica con el tapper. Dentro, unos espaguetis con queso fresco y jamón york. Dos manzanicas, un tenedor y una servilleta completan mi ajuar. Sobre la una del medio día me esconderé en alguna sala de reuniones desierta y me meteré mis exqusitos manjares entre pecho y espalda... ¿De verdad que merece la pena todo esto?. Aún no he comenzado y ya casi estoy arrepentido. Estoy muy viejo para cambiar las costumbres. Estoy muy mayor para comer en un escondite a deshoras mientras que mis compañeros y amigos se están tomando el aperitivo. ¿Qué será de mí los viernes?. Si tengo que ir a las cuatro a nadar, ¿podré tomarme el aperitivo?...
¡Dios mío, cuantas cuitas, dudas y temores me amenazan!.
Lo solucionaremos con "pacencia" y que pase pronto este cáliz.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS PABLETE!...

2008-09-29T11:49:00.003+02:00

Tras haberme disfrazado de corredor eventual. Realmente no era un disfraz, iba vestido correctamente. Lo ocurrido es que verdaderamente mi imagen iba acorde con mi condición de globero, lo incierto, la mentira, la trampa era que me había apropiado de una falsa “personalidad”, la de atleta. Tres minutos largos, más que el año anterior y la pasada por las armas de varios de los presentes en la comida del sábado más el correspondiente adelantamiento en el kilómetro tres del Capitán Bajoca, que me sacó más de dos minutitos en meta, me pusieron en el sitio que me corresponde, en el de “incapaz para la práctica de la carrera a pie”. Con estos antecedentes comenzó la siguiente semana, es decir, esta.

¿Qué podríamos destacar de estos siete días?. La primera es que cada vez me respetan menos mis compañeros de entreno. No hacían más que suplicarme que volviera a la pista para dirigir los E.T. (algo así como señalar con el dedo la puerta para irnos a casa). Mi firme decisión de no volver a semejante lugar durante toda la temporada pasada y mi periodo de descanso de estos días atrás, me había mantenido alejado de aquel sitio. Una vez revocada la norma y finalizado el período vacacional, allí que me presenté el martes pasado. El lunes anterior me había metido 45 minutos de cuestas varias por las colinas que rodean mi casica, un recorrido magnífico si no hubiera sido por dos perracos que aparecieron para ponerme el pulsómetro a más de 300 pulsaciones por minuto y que sólo decidieron dejarme cuando el dueño, varios minutos más tarde, tiempo que a mí me parecieron horas, apareció para cogerlos. Los perros se llevaron un par de “pedrás” y el dueño un “¡Me cago en “t´os tus muertos!”, eso sí, con gran hidalguía y valentía por mi parte, pues se lo grité cuando ya estaba a más de doscientos metros y supongo que no me oía. Más que nada, por si acaso me soltaba de nuevo los chuchos babosos esos… ¡ ¡Qué uno tiene más sangre en la venas y más ganas de lucha que la María Patiño!.

El martes, con el mismo espíritu que siempre ha caracterizado mis entrenos en la pista, es decir, ninguno. Llegué a ella aplicando mi principal lema para estos entrenos: “Sólo con haber ido me lo apunto”, aunque una vez allí me pase la tarde haciéndome sangre en la “pancha” de tanto rascármela. Reunidos bajo la escalera de jueces de la línea de meta, el numeroSO grupo, arengados por mi persona nos dispusimos a comenzar el calentamiento. Dos vueltas al césped por la línea del fuera de banda, diez minutos de tiempo y no más de trescientos metros de distancia. “¡P´habenos matao!”. Tras esto y pensando que todo seguiría en la misma tónica, comenzamos con los quince minutos de ejercicios para los tobillos. ¡Estos no son mis chicos, me los han “cambiao”!. Con disciplina aprendida, por lo visto en la Unión Soviética, el nutrido grupo se formó en parejas y comenzaron con el guión aprendido a realizar los distintos ejercicios. ¡Muerto me quedé!. No hacía falta mi chuleta para ná. “To´el” personal sabía lo que tenía que hacer y se dispusieron a realizarlo con un interés y perseverancia digna de las “abejas”. Allí que me quedé yo tó chafao y echando el bofe para no quedarme el último. Tras aquella demostración de eficacia, como si estuviéramos en la demostración sindical del Primero de Mayo (San José Obrero para los adictos) en el Bernabeu y en presencia del “generalísimo”, las varias decenas de “ETEROS”, por aquello de que hacemos E.T., se entregaron a su desarrollo con entusiasmo y empeño dignos de la mención para una medalla del trabajo. Ya, justo en aquel momento, me di cuenta que mi tiempo ha pasado… Ni dios me escucha y en el tiempo que en otras temporadas hacíamos tres recorridos, los tíos se metieron cinco repeticiones de las estaciones. ¡Esto ya no es para mí, abandono!. Excusándome con la frase: “¡Es que sólo tengo que hacer cuarenta y cinco minutos!”, metí el rabo entre las piernas y salí lijando a la ducha.

El miércoles el Capitán Bajoca me acompañó en mi recorrido por las cuestas que hay tras la casa durante cuarenta y cinco minutos y nos dedicamos a sacarnos el pellejo y a planear nuestro próximo desafío, que no es otro más que la Maratón de Valencia.

Pasó el día y fue el jueves cuando nos reunimos: Xarli, el tío que tiene los dientes más longevos del mundo mundial, pues son de plástico. Juan, que es el “primico político” del Stani y un servidor de las monjas. Este año he dejado el Complejo Deportivo La Flota y he destinado los recursos que éste tenía asignados al Club Natación Murcia. Allí espero aprender y nadar mejor esta temporada. Ello acarrea que no podré usar más el gimnasio de La Flota y por tanto me tengo buscar el gimnasio por otros lugares. Juan, resulta que tiene un coqueto y bonico gimnasio en casa, así que le hemos dicho que lo queremos y lo apreciamos, pero que a cambio de nuestro cariño nos tiene que dejar usar su gimnasio. Juan no es tonto y no se ha creído ni una palabrica, lisonja, ni requiebro que le hemos contado, pero como es un buen amigo nos ha convidado a que acudamos a su casa todos los días que haya que hacerlo. Salimos por entre los carriles de la huerta y embutidos en la hiriente humedad de la huerta en otoño corremos entre estación y estación de ejercicios. Es divertido, nos lanzamos puyicas, nos desafiamos a las más disparatadas aventuras y se nos pasan los noventa minutos más rápidos que si hubiéramos estado viendo por la tele un Madrid- Barça. Vale como triatletas que somos debería haber dicho una final olímpica de triatlón, pero hay que ser honestos y ver eso por la tele nos puede gustar a nosotros, pero para la vil canalla eso es un tostón de tres pares de cojones.

El viernes tendría que haber ido a nadar, pero como no comienzan los entrenos en el club hasta el día uno me planteé dos alternativas. La primera era salir a trotar un rato por los alrededores de casa y la segunda descansar. Como no podía ser de otra manera, elegí la segunda.

El sábado Juan, Stani, Xarly y yo nos fuimos a El Tollé. Una aldea que está camino de la Sierra de La Pila. El recorrido, sin ser duro, si que es entretenido y nos daría un punto de trabajo de fuerza que en estas épocas de entreno nos vendrían bien. En la primera subida, la del Puerto de Santomera, ya me quedé descolgado. Me esperaron muy amablemente en el alto, junto al restaurante. Les amenacé: “¡Cómo me esperéis más, no vuelvo a salir con vosotros!”. En la definitiva subida a El Partidor, volví a quedarme. Es algo que ahora no me preocupa. Quiero acumular trabajo en un segmento de pulsaciones adecuado al entreno que corresponde. Regresamos a casa, para poco más de sesenta kilómetros.

El domingo habíamos quedado Stani y yo para ir a Sierra Espuña. Quiso el cielo ponernos a prueba y mandarnos una lluvia, ni muy fuerte, ni muy pertinaz, pero lo suficientemente intensa como para diluir nuestro frágil entusiasmo. De nuevo se propuso una doble alternativa: Salir a correr por los alrededores de casa o preparar las cosas para la migas que nos íbamos a comer como celebración del vigésimo cumpleaños de mi hijo pequeño. Tras una espectacular lucha intestina entre el “deber” y el “querer”, digna de las tribulaciones de Santa Teresa, opté por quedarme en casa con unos don pedritos, un poquico de cascaruja y el mundial de ciclismo en la tele, esperando que aparecieran los comensales para comenzar la fiesta.

Y ahí, acabó todo. El Alonso ganó, los italianos nos engañaron como chinos en el mundial y las migas me dejaron el estómago con un “ardor” que más parecía que estaba en el puro infierno.

¡Hasta mañana, querido diario!

¡Lo que no puede ser, no puede ser!.

2008-09-22T12:18:00.016+02:00

En la güerta, cuando al finalizar un sucedido que se cuchichean entre dos y el final es tan desastroso como esperado, se finaliza con esta frase lapidaria asintiendo cada uno de los contertulios a la vez y como no entendiendo que alguien ose a desafiar las leyes del “sentío” común exclaman al unísono: “¡Y es que lo que no “pue” ser, no “pue” ser y "tó" lo demás es imposible.!”.

Con un fin de semana como el que se presentaba los resultados no pueden ser otros y cualquier otro punto y final que se le quiera dar a la cuestión es imposible, porque lo membrillos sólo se “pueen” coger en septiembre.

Con mi plan de adelgazamiento en siete días, que no viene a ser otra cosa que un vil plagio a lo de: “Tratamiento de belleza Pons en siete días”, esa crema milagrosa de la que tanto esperaban nuestras madres y que lo único que consiguió fue hacer rico al frabricante, en marcha, las actividades propuestas y mucho cuidado con el que se ría, eran:
Viernes: Asistir a la Gala de los chicos de Operación Triunfo en Orihuela.

Sábado: Comida extraordinaria que conmemoraba el nacimiento, floración y muerte de nuestro muy querido y nunca mejor enterrado “Club Atletismo Santomera”, en el pantano que nuestro “caudillo” tuvo a bien construirnos en las inmediaciones del pueblo, para que nos defendiera de las riadas. Lástima que el pantano se llenara de agua salá y ésta no sirviera ni para bañarse, pero vamos, que si algún día vuelve a llover allí está “pá lo que se le “nesecite”. Por la noche, actuación de los Parrandboleros en Patiño y coronación de las Reinas de las Fiestas de la pedanía. ¡Sí, coño, no os ríais más de mí, me voy a tragar más coronaciones que el principito y doña Leticia juntos!. En mi descargo comentar que no sabía que la actuación llevaba aparejada otra patética entrega de ramos y diademas del “todo a cien”. Estos chiquillos míos se están especializando en cutre fiestas, pero vamos que van donde les llaman.

El domingo teníamos la Carrera de la Ermita de Burgos. Un diez mil con chorrera, más cerca del once mil, que de un tiempo a esta parte ha cogido un auge sin igual. Hace unos pocos años no corríamos más de sesenta tíos y ayer aparecimos por la línea de salida casi setecientos.
Con este plan de entreno iba aparejado el siguiente ejercicio. El viernes un paseo de hora y media con mi santa por los andurriales y la montaña que rodean el lugar donde habito, ¡toma ya, que “requetebonico que m´ha quedao!. El sábado cincuenta kilómetros en bicicleta con Stani y Juan, que el pillico del “nenico de Monteagudo” con malas artes quería aumentar a cien “pa´que no los dejara solicos” por esos mundos de dios. Menos mal que mi sabiduría, sólo aparejada a mi vejez que no a mis estudios, supo descubrir la trampa y no me dejé embaucar con las lindezas que me lanzaban al son de cantos de sirena para que les acompañara todo el camino. El domingo el once mil ese.

Comenzaremos por el principio. El paseo con mi santa magnífico. Le propuse tres o cuatro sitios donde parar a tomar la sombra y descansar del esfuerzo del camino, pero mis ojos lujuriosos le hicieron adivinar donde estaba la trampa de la invitación, con lo cual la declinó con la sutileza y saber estar que tanto la caracteriza: ¡Cà, y un jamón, qué t´has creío tú que aún tengo 15 años!.

Proseguimos la marcha, como cualquier otro día hasta que regresamos a casa, como es costumbre, con el único bagaje añadido de más cansancio y más sudor…

En Orihuela sobre las diez y cuarto comenzaron la actuación los “nenicos” de Operación Triunfo. ¡Ya se que vais a decir que estamos, yo más que mi santa, algo mayorcicos para ese tipo de fiestas!. En nuestro descargo, manifestar, que el motivo de nuestra presencia en tan insigne fasto no era otro que llevar a nuestra sobrinica Marta, la misma a la que llevamos a ver El Canto del Loco, a escuchar y deleitarse con Pablo, “la perra” de Ivan o los dulces temblores de “la marea azul” que ahora no me acuerdo como se llama la nena. Este concierto es de esos a los que vas con una prevención horrible. Pones más cuidado que en beber agua del Júcar en la misma puerta de la nuclear de Cofrentes. Nos fuimos armados de nuestra neverica, nuestros bocatas, nuestros quinticos, nuestros gin-tonic (matizar que cuando sacábamos algo de la nevera con alcohol a la chiquilla le tapábamos los ojos para que no cogiera malas costumbres) y sobre todo con un buen “calzao” pues intuíamos que a pie plantón y con los triunfitos la noche podía ser toledana. ¡Pues no señor!, dejando al margen cualquier prevención, que te guste su música o no, que te guste la forma en la que han accedido a es “fama” prestada y con fecha de caducidad, los chicos presentan un espectáculo en el que el sonido es bastante bueno, a ratos, depende quien sea la o el que cante, los músicos son excelentes y el conjunto en general se gana el sueldo en hacer, las dos horas largas que dura, un concierto agradable al gentío que llenó la explanada. Bailan (dentro de un orden moderado y genérico de lo que es el baile), cantan y no descansan con esas largas peroratas que sueltan lo profesionales cuando necesitan alargar el espectáculo y no tienen suficientes canciones para ello. No sería justo con los “otros” si no hiciera ver que ellos tienen ventaja, pues son ocho en el escenario. Mención a parte merecen las dos bailarinas, coristas, que sobre todo la pelirroja, se gana el la soldada ampliamente.

El sábado salimos a las nueve menos veinte de la plaza que han creado en Zarandona con “la mierda de obra de arte” que el blanqueño José Lucas nos ha obsequiado o vendido al pueblo de Murcia. Stani, Juan y yo salimos sin prisa, pero sin pausa en dirección a Librilla, con la intención de que en el momento que mi cuenta alcanzara la cifra de 25 kilómetros me volvería a casa y ellos proseguirían solos. No estuvo mal, charlando y contando las últimas andanzas de cada uno, los veinticinco kilómetros se pasaron en “ná”. De regreso me propuse ir todo el tiempo en la parte de abajo del manillar, es uno de los objetivos de este año en la bici, ponerme más aero y no ir siempre en plan globero en lo alto de las manetas de freno. En una hora y cuarenta y tantos minutos ya me encontraba donde vive mi señora.

Mi santica, que es un sol, nos había preparado para la comida, como era en el monte, ya lo dice el refrán: “Si al monte vas, de lo que lleves comerás”, el siguiente menú:

Tortilla de patatas, al gusto, al gusto de los dos, claro.

Porra, que es un plato típico de su pueblo natal, la gloriosa Antequera.

Pan y café. En la nevera b, iban los quintos y las coca-colas, pasé de gin que era una reunión de atletas y ex y no quería que me tomaran por lo que no soy, un irredento bebedor social… (sic).

Una agradabilísima reunión donde nos volvimos a encontrar muchos de aquellas personas que allá por el año 1.992 se juntaron, yo llegué mucho después, para crear de la nada unos de los mejores y más dinámicos clubs de la región. Muchos de los que en su día eran criaturas acudieron con sus novias, mujeres y críos pequeños, bebés. Una delicia en la que no se paró de contar anécdotas que con el paso del tiempo no han hecho más que aumentar sus divertidas situaciones y darnos cuenta de cuanto vivimos juntos. Paella para más de cuarenta personas, dulces a tutiplén y un montón de buen humor que no hizo más que recordarnos lo fútil que es la vida para los humanos y lo que dejamos perder y pasar sin darnos cuenta cuan grande, hermoso y enriquecedor es.

Unos comían y bebían con más entusiasmo que otros, a fin de cuentas eran atletas, otros comíamos y bebíamos como si fuera a ser ese nuestro ultimo yantar. El resultado de todo aquello no fue otro que los primeros nos pasaron por la piedra a los segundos en la carrera del día siguiente.

Por la noche en Patiño concierto en la línea de siempre. Un placer para el oído.

Amaneció el domingo. Cabeza pesada, por las pocas horas de sueño y un sentimiento de culpabilidad como sólo lo podemos tener aquellos que de nuevo hemos pecado. Mi plan para quedarme “en ná” en siete días se había ido al garete por culpa de mi falta de voluntad. Los don pedritos del sábado, el dulce, el bizcocho y los helados se amontonaban a partes igual por los alrededores de lo que fue, cuando nací pues aquello debió durar días, digo horas, mi cinturilla de abispa. A Nonduermas nos desplazamos mis dos zagalitos, el Capitán Bajoca, que no hacía nada más que llamar para confirmar que iba, estaba ansioso por volverme a humillar y sacarme una minutada, Special Force y varios amigos más.

Mi primera tarea era elegir el look que llevaría. Lo más fácil, en vez de elegir algo, era comenzar por lo que no me pondría. Como estoy en esa fase de “barrilete” en pantalones cortos, lo primero era eliminar toda aquella vestimenta que pudiera indicar que yo era o había sido corredor o atleta. Rechacé todo aquello que salió del cajón que podría identificarme en mi roll de runner. Fuera camisetas de tirantes, fuera pantalón técnico, fuera calcetines cortos. Buscando en el baúl de los recuerdos encontré, como primera prenda que me pondría, una camiseta años setenta, de esas que no eran ni de algodón, ni de licra. De esas que estaban hechas con un material indefinible que al sacarlas de la lavadora te arañaban la piel y que al plancharlas se contraían en un “gurruño” del que después era imposible sacar ni un milímetro liso. Esa camiseta con cuello redondo ajustado a la altura de la campanilla, de color amarillo, algo pálido a causa del uso y del desuso a la que, por la parte de delante, le cruzaba una franja en diagonal de color azul, al estilo del Rayo Vallecano. Esa camiseta con un siete blanco a la espalda, de esos que vendían sueltos de cuero.Nada de modernices de los que se planchaban y cuando los ponías a secar al sol un par de veces se cuarteaban y rompían apreciendo finas aristas que cortaban cual papel. En el pecho, en la tetilla izquierda, flameaba un escudo que rezaba “Atlético Vistalegre Club de Fútbol”. Esa camiseta me serviría. Total la usaba cuando tenía catorce años. No es que me estuviera muy holgada, pero valía para su función, que no era otra que desviar la atención de la mirada de mis oponentes a la victoria, de mi barriga cervecera a mi aspecto global. Me verían y no dirían: “¡Vaya gordo!", sino que exclamarían: "¡Mira qué globero”. Una vez elegido esto, lo siguiente era encontrar el pantalón adecuado. Uno de futbolista era demasiado evidente, no quería que me confundieran con un iluminado del fútbol que pretendía ganar a estrellas del atletismo. Mi idea era más sutil, o al menos eso creía yo, mi idea era que por mi aspecto dijeran: “¡Aquel señor de allí, el de la camiseta amarilla y azul, ese, seguro que decidió ayer comenzar a correr. Vaya estampa que se gasta!”. Con eso y con cara de “asustao” seguro que promuevo la pena, en vez de la risa. Elegí un pantalón blanco de tenis, de esos que utilizaba Santana. Tela recia blanca. Bolsillos a los lados y más apretaos que el tornillo de un submarino. Como el pantalón corría serio riesgo de no llegar entero a meta, me aseguré el botón de la cintura con un imperdible que diera seguridad a la estabilidad de la prenda en caso de que el botoncico decidiera salir disparado en los primeros , o últimos compases de la carrera. Me embutí en unos calzoncillos blancos, por si acaso la rotura fuera por la pernera, como a Nadal en su homenaje y no fueran diciendo los críos: ¡Mamá, mamá ese señor está sangrando por el culo!, al confundir la sangre con el encarnado de mis gallumbos. Tenemos lo importante. Ahora lo secundario. Los calcetines irían a juego con los pantalones, así que me busqué unos de esos de lanilla fina que llevan dos franjas, una roja y otra azul, que en mi niñez creí que eran las oficiales del gremio de barbería, por aquellos sinfín que adornaban la puerta de los barberos, que llevaban esos colores. Con la edad descubrí que las dos raquetas que llevaban bordadas en los laterales eran las que los diferenciaban de los profesionales de las tijeras y te daban el pasaporte para incorporarte al mundo del tenis. En cuanto a las zapatillas no tenía elección. De mi etapa de futbolista y jugador de balonmano no me quedaban ningunas alpargatas, así que tuve que, irremediablemente, sucumbir a mis Kalenji nuevas, que aunque me podrían descubrir, no aportaban ningún glamour a mi aspecto. Todo eso, tocado con una gorra verde oliva, bien grande, en la que se leía, “Derribos Los Uñas, La Arboleja”. Pensé que harían de mi algo así como el hombre invisible.

El disfraz me duró como cuarenta segundos, no se, sí porque no me tapaba lo suficiente o porque a mi lado iban mis hijos y mi hermano, junto con Special Force y oteando el grupo el quinto componente, el de la gorra con la camiseta de futbolista y pantalones de tenis, no podía ser otro que el gordo del Garban.

Se dio la salida y comencé a penar, pero eso será motivo de otro análisis.

¡Hasta pronto, querido diario!.

¡Hágase la Luz!. Y la luz se hizo.

2008-09-19T10:02:00.003+02:00

Pues sí. Así comienza la historia, bueno… la historia documentada de aquella forma. Al fin y al cabo si algo está escrito en un libro podemos afirmar, sin temor a equivocarnos, que al menos uno se erró al explicar algo antes que yo.

En el antiguo testamento se narran algunas historias de manera que fueran entendibles por nuestra mezquina y corta entendedera, al menos la mía es cortica, ya me lo dice mi santa. Como en esos libros es donde muchos encuentran la verdad, la revelada y la divina, allí que voy yo para hallar la explicación de lo que me acontece. Buscando y rebuscando me termino el primer tocho, es decir el Viejo Testamento y me veo comenzando el Nuevo hasta que por fin, encuentro la explicación a mi situación, que como podrás entender, querido diario, es perfectamente lógica si le aplicamos las enseñanzas que la lectura nos proporciona.
Ahora nos ponemos todos en pie:

Multiplicación de los panes (Lc 9, 12-17)
Estaba Jesús rodeado por una multitud de más de cinco mil personas. Los apóstoles le dijeron que los despidiera para que vayan a los pueblos cercanos en busca de alojamiento y comida. Sin embargo, Jesús les dijo que repartieran su comida entre ellos, a pesar de que no tenían más que cinco panes y dos peces. Jesús tomó estos alimentos, los partió y los bendijo, y los dio a los discípulos para que los repartieran entre la gente. Todos comieron hasta saciarse, y aún sobraron varios canastos.

Una vez leída la palabra paso a relatar, como lo que sucede en mí es digno de ser puesto en conocimiento del obispado, para que si lo estimara oportuno, se abriese expediente y procedieran a investigar en mi persona, si acaso soy un ungido.

Comencé con entusiasmo inusitado mi camino hacia la perfección, entendiendo por ésta el que me quedara perfectamente flaco, con el único objetivo de agradar a dios, miento, que esto el omnipresente lo lee también, decía, con el único objetivo de poder correr un poquico más rápido de lo que ahora lo estaba haciendo. “ Y al comienzo fue la luz” y por ello me puse a lo básico: Me pesé. Mi super-báscula, la adulo para intentar que en un futuro se olvide del rencor que me tiene y se torne en amiga que me de buenas noticias, explicaba varias palabras atrás, que mi peso marcó 72,5 kg. que fueron recibidos con un grito de espanto, un resoplido de furor y una cara de ajo de tal calibre que mi santa al bajar del cuarto donde se encuentra tan preciado “electrodoméstico” me preguntó si me encontraba mal. Como soy positivo, ¡ja!, retomé el entusiasmo, seguro que eso es lo que me hace engordar, la felicidad, dicen, es directamente proporcional al peso del individuo y me consolé con el pensamiento de mi amigo el Mago Pepo de: “Para poder adelgazar mucho, lo principal es estar muy gordo”. Con estas cuítas y varias más de esta cuerda me lancé a la desenfrenada vida que llevo.

Diseñé un plan de choque que consistía, digo consistía porque tendré que elaborar otro alternativo debido a las nefastas consecuencias que ha traído el primero, explicaba que consistía en: Desayuno: Un vasico de café con leche. Almuerzo: Dos manzanas del tamaño de un higo. Comida: Lo que mi santa me ponga en el plato, que no está el asunto “p´apretarle mucho a la chiquilla”. Merienda: Lo que toque entrenar. Cena: Un hervido de acelgas por lo general y un par de cortes de queso de Burgos. Con este infalible plan y una disciplina espartana me acostaba todas las noches esperando, como agua de mayo, que amaneciera para pesarme. El primer día mi báscula me sorprendió con un interesante 72,8 kg., que tras varias subidas y bajadas del peso, más que nada porque seguro que estaba roto, se quedaron en unos 72,8 kg. inamovibles. Pergueñando varias interpretaciones al suceso, qué si había sido el primer día, qué si un día de entreno había activado mi poderosa musculatura, qué si pitos, qué si flautas, pasé al día dos del plan.

Me levante, como siempre a las seis de la mañana con una sonrisa de oreja a oreja y tras los rituales de rigor, desperezarme, hacer pipí para que ese pedazo de trozo de cuerpo, cortico, cortico, se relaje y pueda estar dentro de donde tiene que estar. Evacuar a los muertos y demás, subía a donde habita como una faraona mi báscula, colocándome sobre sus lomos. Enseguida obtuve su grácil, sonrosada y risueña respuesta: 73 kg. de vellón. El gritito pasó a ser algo más, las subidas y bajadas del maléfico aparato también aumentaron, por si… y la cara de ajo pasó a ser una de colérico energúmeno. No me amilané, seguí irreductible en mi empeño. Así han pasado los días de tal manera que en la actualidad ya estoy en unos magníficos, orondos y sonrosados 73,8 kg.
Sólo con lectura de la parábola de los panes y los peces he encontrado consuelo. Ahora está todo claro y para su compresión lo explico con un salmo (del libro de los Salmos, vamos que no me lo invento): “El señor hizo en mí maravillas, ¡Gloria a ti, Señor!”.

Ante irrefutables, por contrastadas, explicitas, visibles e incuestionables realidades, mi pragmática forma de ser no ha podido más que tomar medidas. Las correcciones que he realizado son las siguientes:

Me he soltado el botón del pantalón. La presión era tal, que cuando llegaba a casa tenía una marca más parecida a la que deja un aparato penitencial como el cilicio en la cintura, que a la debería haber dejado un pantalón de buena calidad como el que yo uso. Tengo que tener la precaución, cada vez que me levanto de la silla, de abotonarme la prenda de vestir, más que nada por si la cremallera estallase y me quedase con mis sexis, bonitos y nunca bien exhibidos gallumbos al aire. La siguiente medida correctora viene aparejada a la primera. Como no hay sitio para la barriguita dentro del pantalón, se ha tenido que dejar fuera de él el polo, camisa o camiseta que a la sazón ese día lleve. Ahora voy como todos los gordos, con los faldones por fuera, más por falta de espacio dentro del pantalón que como “disimulo” como le llaman a los vestidos de la embarazadas, habiendo entrado directamente en el mundo de los que se tapan la barriga por gordos y se peinan el único pelo que tienen en varias capas para que le ocupe toda la calva.
Estas dos medias han traído consigo unos efectos secundarios unos malos y otros buenos. Los malos es que ya directamente todo el mundo me dice: ¿Qué Garban?. ¡Vaya verano que te has dado!. La buena es que mi santa desde hace varios años me venía diciendo que la camisa, los polos y las camisetas me están mejor por fuera que por dentro del pantalón, con lo cual ella cree que lo he hecho por hacerle caso y está más contenta que unas castañuelas. Otra consecuencia mala es que he tenido que elaborar nuevos procedimientos para vestirme. El motivo es que los anteriores quedaron obsoletos desde el momento en cual no puedo cerrar el botón del pantalón.
En la era primigenia, cuando estaba delgado, abotonar la cinturilla era como un clic, se cierra el botón y ya está. Más tarde había que “meter barriga”, mirar hacia abajo y tras localizar el objeto introducirlo por el ojal. Ahora ya no es posible efectuar dicha maniobra, ahora hay que complementarla. El procedimiento actual dice, más o menos, lo siguiente: “Súbase los calzones y cuando lleguen a la altura de la cintura cierre las piernas, para que en su caso, no se caigan de nuevo al suelo al no encontrar cintura en la que sostenerse. Meta la barriga. ¡Así no, coño!. ¡Con fuerza!, Con tal fuerza que se le pegue lo más posible el ombligo a la columna vertebral. A continuación, como aún no habrá encogido lo suficiente el estómago para que se pueda cerrar el pantalón, aplique una presión paulatina hasta llegar a constante y fuerte con la mano izquierda, aproximadamente entre el elastiquillo de los calzoncillos y su obliguico. Con la mano derecha pruebe a introducir el botón por el ojal. En caso de imposibilidad por falta manifiesta de espacio dentro del pantalón, levante la mano derecha hacia el cielo, de tal manera que estilice al máximo su figura y con la boca, que seguro que aún le quedará libre, llame a su santa para que sea ella la que proceda a ejecutar la maniobra de cierre de la cinturilla del pantalón. Al finalizar el procedimiento, cuando la parienta se ría de usted porque haya tenido que acudir en su ayuda en tan humillante, indigna y risible acción, recuérdele las veces que usted ha tenido que prestar su auxilio para soltar el sujetador o bajar la cremallera de ese escotado vestido de noche… (¡Ya se que no es lo mismo, pero algo habrá que decir para que no parezca tan indigna la situación!).

Pues sí, en estas me hallo y hasta este borde del precipicio me he asomado. Tras una semana de vida asceta, tras una semana de sufrimientos y calamidades, tras una semana desesperante, hoy, como el que pertenece a alcohólicos anónimos, tengo que confesar: “¡Me llamo Garban y en siete días de miseria he engordado un kilo trescientos gramos!, pero mi caso se encuentra en estudio en el obispao. Muchas Gracias”.

En la Huerta Murciana cantan...

2008-09-17T14:31:00.003+02:00

A mis ya rotos músculos se une que se rompen mis ganas y se rompe, por enésima vez esta temporada, la fuente de alimentación de mi ordenata de casa y no queda más que el desconsuelo, la desidia y el abandono. De este estado de cosas no queda más que cerrar el chiringuito y volver cuando las cosas hayan mejorado.

Para mejorar lo único que tenía que ocurrir era que volviera “al cole”. En mi trabajo siempre funciona el ordenador y al menos puedo subir al blog lo que pergeño en mis noches de insomnio.

Al final terminé por dejar la bici colgada en el cuarto de las bicis y dedicarme a descansar. De todas formas el montar en bici me evitaba el dolor del gemelo pero no hacía que éste mejorara. Como acción correctora me fui al podólogo, junto con mi amigo Juan para que me revisara las plantillas. Tras pagar lo que me pidió, que tampoco fue mucho, pero que es suficiente como para dejarme tieso el resto del mes, ya sabéis todos, lo de la crisis..., me dijo que me tendría que hacer unas nuevas, ya que éstas las había vencido por el uso. ¡Al menos ya he ganado una batalla!, aunque sólo fuera a las plantillas, que además me costarán el dinero.

Tras dejar el ejercicio, además lo ponía el plan de trabajo, me he dedicado a la vida contemplativa, a leer, a pasear con mi santa y a ponerme como un “zompo” a beber cerveza y comer. De todo lo realizado con inusitado entusiasmo, lo que explica el "inexplicable peso de 72,5 kg." he conseguido leer dos libros. El primero fue La Bodega de Noah Gordon. Un libro que me ha gustado porque muestra una historia interesante, muy bien narrada y que no te pone el alma en vilo por saber quien es el asesino. Se deja leer y te transmite tranquilidad y sosiego. El segundo libro ha sido el de Carlos Ruiz Zafón, El Juego del Ángel. Me recordaba en exceso a La Sombra del Viento y a veces me daba la sensación de que añadía páginas, muy bien escritas, con un léxico exquisito y con mucha sensibilidad, pero que no aportaban demasiado al libro como historia, pero que servían para alcanzar el cupo de hojas exigido por la editorial.

En cuanto a pasear con mí santa ha sido muy gratificante. Recorrimos todos los días el circuito pequeño que realizo cuando entreno a pie. Ocho kilómetros que nos despachábamos en algo menos de ochenta minutos, entre pinares, olivos y limoneros que nos alegraban la vista y nos reencontraban con la naturaleza.

También he tenido tiempo para acudir a tres conciertos, bastantes dispares entre sí. Al primero que acudí fue al de La Unión. Rafa, el líder, está “cuadrao como las neveras”, pero la voz no se deja escuchar si no es previo paso por la mesa de sonido de su ingeniero. Se le entendía bastante bien, pero le faltaba musicalidad. Para colmo, intentando captar nuevos adeptos, ha versionado alguno de sus mejores éxitos hasta dejarlos tan irreconocibles como cuando alguna protagonista del mundo rosa para por la mesa de su cirujano plástico. Mucho público, pero más dispuesto a pasarlo bien que a dejarse echar a peder el día con una música que no estaba a la altura de las circunstancias ni en el lugar, ni momento adecuado.

Estuvimos escuchando a los Parradboleros, grupo murciano que versiona un tipo de música que a nosotros nos encanta. Salsa, boleros, parrandas, pagode, tangos a ritmo de reage. No es una música que agrade a todo el mundo, pues enseguida los jóvenes y los modernos la preenjuician alineándola con lo antiguo o lo demodé. Un concierto largo y muy bien construido, con buen sonido. Lo único malo, por si alguno se informa y después me lo echa en cara, es que tuvimos que tragarnos la “Elección a Reina de las Fiestas 2008” de nuestro pueblo adoptivo: Cabezo de Torres. Todo un tostón por lo que conlleva y representa pero que capeamos con unos buenos don pedritos, unos bocatas y algún que otro Gin-Tonic que nos sacamos de la nevera. Éramos los únicos de los asistentes que íbamos contracorriente. Nosotros cenamos mientras que los familiares se mostraban nerviosos e ilusionados por si su patrocinada salía elegida y ellos cenaron mientras que Los Parradboleros interpretaban sus canciones.

Por último acudimos a la cita que Radio Murcia en su 75 aniversario organizó con un Macro Concierto en la víspera de la Romería. Más de 30.000 personas no reunimos en el aparcamiento de la Nueva Condomina. Un concierto gratuito donde nos sirvieron a papás que vigilaban a sus niños, a los niños y a un gentío joven donde lo más normal era ir pertrechado con tanto alcohol como si las que estuvieran en peligro de entrar en suspensión de pagos fueran las destilerías en vez de los bancos y las aseguradoras. No me voy a quitar pecados, nosotros también acudimos debidamente equipados, pero con una carga de bebidas infinitamente inferior a la media. En el “concierto” nos obsequiaron con unas buenas dosis de “garrafón” en forma de música enlatada con la simple presencia en el escenario de los artistas de moda para, a continuación, obsequiarnos con “Dover en Concierto”. Este grupo, al que había escuchado en algún CD y sobre todo en las emisoras de radio al uso, tiene entre su repertorio algunas canciones, que si fuera entendible su inglés no me desagradan. El grupo salió al escenario en riguroso directo, pues es imposible que algo así pueda estar grabado sin que ningún juzgado, inquisición o ama de llaves maligna lo haya roto en mil pedazos. Desde que escuché en un programa del malogrado Félix Rodríguez de la Fuente, al Arruí berrear en busca o medio de encontrar hembra para aparearse, no había oído alaridos, gritos, ni sonidos de ese estilo, nivel y o armonía. La chica, aparte de mover su larga melena, levantar las piernas como si no le importara que se le vieran las bragas y tenderse cuan larga era en el escenario, no realizó ni un sólo esfuerzo más si quiera, para dar una nota afinada. El nivelazo de la cantante, que la música, más por sus decibelios que por otra cosa, aún se podía escuchar y el que se acabaron las cervezas y el vodka, nos hizo recular y rendirnos, no teniendo más remedio que replegar nuestros flancos y retirarnos a casa, no sin antes reconocer que la chica nos había rendido, pues nosotros estimamos que igual lo hacía para que nos fuéramos y no queríamos darle ese gusto.

Pues aquí estamos, con las manos vacías y la mente llena de ideas. Hoy comienzo a trabajar y mañana probaremos a comenzar nuestro plan de entreno con cuarenta y cinco minutos de rodaje. Hoy saldré, por último día espero, a pasear con mi santa, esta vez será el crepúsculo el que nos vigile y no el amanecer, pero nos servirá para despedirnos de este pequeño placer hasta nueva ocasión. Deseo que sea por última vez pues será la señal de que no me duele el gemelo, algo que no tengo demasiado claro en estos momentos.

Me despido por hoy con unos versos de una copla, concretamente “Coplas Murcianas” del maestro Massotti que nos dan una pincelada de los “bonico que es mi pueblo, de lo rebonica que es mi huerta y del placer que me proporciona el vivir en esta tierra” y que con tanto arte y gusto interpretan Los Parradboleros.

En la huerta murciana
cantan las mozas
parrandas que parecen
hechas por Dios.
Y brilla la esmeralda
de su refajo
con luces arrancadas
al mismo sol.

Comienza el curso, por supuesto descansando, que tó no va a ser currar.

2008-09-02T20:56:00.003+02:00

Comenzamos con el día 1 de septiembre un nuevo ciclo, otra temporada. Esperemos que esta sea mejor que la anterior, más productiva, sobre todo, más divertida. Deseemos que el personaje, Garbanzito, esté de mejor humor y vuelva a divertirnos con esas aventuras que a menudo le sucedían. Que vuelva a dibujar sonrisas y que cuente sin pudor todas aquellas cosas que nos pasan a todos pero que nuestro orgullo nos impide contar.

Lo cierto es que Garbanzito comenzaba la temporada el día 22. La terminaba el día 6 descansando unas dos semanas. Al final, como es un

7ª Pujada al Castell 2008

cabezón, ya desde principios de Agosto venía haciendo lo que le venía en gana. Una inoportuna lesión, ninguna es oportuna, así que para que contar más tonterías vino a dejar a Garban sin poder correr, con lo que no le quedó más montar en bici. Se buscó de compañero de fatigas “al rizos”, exciclista aficionado que le saca los ojos un día sí y otro también. Cada siete días “el Garban” falla dos o incluso tres, impedido por los “comas etílicos” en los que acaba la farra que organiza con unos y otros, fin de semana sí, fin de semana también. El caso es que tras el mes de Agosto me metí entre pecho y espalda 900 km de bici y algo de natación. Tanta bici, me ha servido para darme cuenta que no ando “ná de ná”. La natación al final la fui dejando pues quería desprenderme de la presión que me metió durante el año pasado.

El viernes pasado salí con la grupeta de profesionales que sale de la Iglesia del Carmen de Murcia, todos los días a las 10 de la mañana. Como el sábado comenzaba la Vuelta a España allí no había ninguno pero los que acudieron, aficionados, sub23 y demás querían, como los leones de la manada imponer su virilidad y demostrar que ellos eran los firmes sucesores de los que no estaban. Tanta demostración de testosterona, sumada a la endiablada velocidad que llevaban hizo que a los 16 km de salida perdiera la parte trasera del grupo, concretamente subiendo al Cabezo Negro y ya no los volviera a ver, ni ese día ni ningún otro, pues temo que tácitamente decidí no volver, por lo menos de momento.

Como iba diciendo seguiré saliendo hasta el día siete en bici y luego seguiré saliendo también aunque el plan ponga descanso, porque si no engordo un huevo y la barriga y la panza y la papada, el resultado es que engordo y eso no está bien, que el objetivo de este año es poder ponerme el culotte de ciclismo sin tener que meter la barriga “pá dentro”.

“Asín” que ya lo saben ustedes “El Garban” tiene como objetivo principal el ponerse a plan y quedarse hecho un figurín, un yogourín y un bollicao, “tó junto”. Si consiguiera quedarme como un pincel el resto de los objetivos serían más sencillos. Ya lo dijo el listo de turno: “No me dobles la potencia, divídeme el peso”.

Como ya anuncié en su momento el principal objetivo es el Maratón de Valencia. Me gustaría llegar antes que el práctico de las 3,15. Será difícil pero

7ª Pujada al Castell 2008

la ilusión es lo primero. Como objetivo principal también está el Triatlón de Zarautz. El método ya lo sabéis, lo que he hecho es apuntarme a un club de natación. En cualquier caso esta vez sólo iré si los test previos me dan algo de chance en la suerte, si veo que es imposible me quedaré en casa. El tercer objetivo es una cosa que salió en broma pero que se hará en serio. Bueno todo lo serio que puede ser el Garban, pues el objetivo es terminar. Me inscribiré en los 101 de Ronda. Lo que deseo es simplemente terminar y no haré ningún entrenamiento especial, supongo que con el volumen de entreno que lleve será suficiente. La ventolera me pegó cuando este verano adelanté a algún ciclista, también fui adelantado, que uno no es Montoya, otro gran ciclista vecino mío ya jubilado, que portaban majestuosos y ufanos la zamarra de los 101 con su banderita roja y gualda y la cabra de la legión dibujada. A mí la cabra me hizo tilín y en ese momento me propuse que sería mía. A esta aventura iré con “Special Force”, que es mi gran amigo y sufridor de neuras diversas aunque en los últimos años estamos alejados algo, deportivamente hablando, que de juergas, farras y saraos tenemos y tendremos gran apego. Nos hacemos compañía mutuamente cuando sacamos las guitarras a tocar y las mozas del lugar nos miran con ojos de “corderas degollás”. El amor es “asín”. Los 101 los haremos despacico, con maña, intentando sufrir lo mínimo y con el afán máximo de divertirnos, compartir experiencia y coger en propiedad esa camiseta tan chula que me pienso traer con cabra y todo. De mi bolsillo me pagaré el maillot de ciclista.

Como es día uno y algún día hay que poner para comenzar con la vida espartana, es decir, dejar los don pedritos e iniciar el proceso de perder peso, pues me he puesto a la labor. Comencé el día con 71, 5 y lo terminé

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con 72. Es la mierda está de no engordar. La dieta fue: un vasico de leche por la mañana. Dos manzanas de almuerzo. La comida, la justa, la que me pusieron en el plato, con agua y fruta. De cena un trozo de queso fresco, ni cincuenta gramos, un danone desnatado y una oración “pá quedarme delgao”, el resultado engordar medio kilo. Hoy ya he amanecido con 70,9 y espero seguir bajando. Ya son dos días de vida sana. Los don pedritos los he sacado del frigo pues si están allí, a la vista, fresquicos… Ya lo sabéis: ”El Garban es fuego y los don pedritos estopa, viene el diablo y sopla…”.

Estas son malas fechas “pá ponerse a dieta”. Tras el verano, hinchaos a no hacer ná los murcianos de la capital comenzamos con la Feria. ¡Pá descansar, del ajetreo de la playa!. Toros, cacharritos, fiestas y saraos diversos nos tentarán, pero: “¡A dios pongo por testigo, que haré lo imposible para evitarlos!”… Bueno, tos, toícos, no, que a algún sarao tendré que ir, que luego uno se queda sin amigos.

Bueno pues esto es de momento lo que da la mata, un poco de cada cosa.

Pronto tendrás noticias frescas, querido diario.

7ª Pujada al Castell 2008, Perdóname santica mía, pero una foto con Jandro no se puede dejar en el tintero.

Abierto el plazo para las Candidaturas a la Asmablea de la Federación Murciana de Triatlón

2008-09-02T14:25:00.001+02:00

En cualquier sistema democrático la asamblea, órgano legislativo colegiado, es el punto crítico de la estabilidad y funcionamiento del sistema. Hoy se ha publicado el censo definitivo, ya sabemos quienes y cuantos somos, y comienza el plazo para la presentación de candidaturas a ese órgano. El presentarse a ella no representa más que unas ganas de participar, de dar ideas y de querer que nuestro sistema siga adelante. El presentar una candidatura no quiere decir que desees ser presidente, director o cualquier otro cargo. Después habrán votaciones y sólo estarán los que nuestro colectivo estime que son los más cualificados, tienen más ilusión o, ¡qué terrorífico panorama nos espera si eso es así!, son los únicos que se han presentado. ¡Animo!, si alguna vez hemos tenido alguna idea que aportar, si alguna vez hemos pensado que podríamos ayudar, si alguna vez hemos tenido la necesidad de hacer algo por ayudar a nuestro colega que está junto a nosotros en los boxes en cualquier duatlón o triatlón, presentémonos. El que no salgamos elegidos no es una humillación, nada más que nuestra voluntad por ayudar honra nuestra causa aunque no hayamos sido considerados los idóneos. Os animo a presentaos. Que en la próxima etapa de nuestro proceso electoral nos llevemos la alegría de ser muchos los que optamos a ser servidores de nuestro deporte. Mi candidatura a la asamblea está en camino, por favor, enviad la vuestra, nada más me gustaría que no fuera miembro de la asamblea porque se presentaron tantas personas y con tanta calidad humana, deportiva y cultural que yo me haya quedado fuera. ¡PARTICIPEMOS Y AYUDEMOS AL TRIATLON MURCIANO!.