Tras haberme disfrazado de corredor eventual. Realmente no era un disfraz, iba vestido correctamente. Lo ocurrido es que verdaderamente mi imagen iba acorde con mi condición de globero, lo incierto, la mentira, la trampa era que me había apropiado de una falsa “personalidad”, la de atleta. Tres minutos largos, más que el año anterior y la pasada por las armas de varios de los presentes en la comida del sábado más el correspondiente adelantamiento en el kilómetro tres del Capitán Bajoca, que me sacó más de dos minutitos en meta, me pusieron en el sitio que me corresponde, en el de “incapaz para la práctica de la carrera a pie”. Con estos antecedentes comenzó la siguiente semana, es decir, esta.
¿Qué podríamos destacar de estos siete días?. La primera es que cada vez me respetan menos mis compañeros de entreno. No hacían más que suplicarme que volviera a la pista para dirigir los E.T. (algo así como señalar con el dedo la puerta para irnos a casa). Mi firme decisión de no volver a semejante lugar durante toda la temporada pasada y mi periodo de descanso de estos días atrás, me había mantenido alejado de aquel sitio. Una vez revocada la norma y finalizado el período vacacional, allí que me presenté el martes pasado. El lunes anterior me había metido 45 minutos de cuestas varias por las colinas que rodean mi casica, un recorrido magnífico si no hubiera sido por dos perracos que aparecieron para ponerme el pulsómetro a más de 300 pulsaciones por minuto y que sólo decidieron dejarme cuando el dueño, varios minutos más tarde, tiempo que a mí me parecieron horas, apareció para cogerlos. Los perros se llevaron un par de “pedrás” y el dueño un “¡Me cago en “t´os tus muertos!”, eso sí, con gran hidalguía y valentía por mi parte, pues se lo grité cuando ya estaba a más de doscientos metros y supongo que no me oía. Más que nada, por si acaso me soltaba de nuevo los chuchos babosos esos… ¡ ¡Qué uno tiene más sangre en la venas y más ganas de lucha que la María Patiño!.
El martes, con el mismo espíritu que siempre ha caracterizado mis entrenos en la pista, es decir, ninguno. Llegué a ella aplicando mi principal lema para estos entrenos: “Sólo con haber ido me lo apunto”, aunque una vez allí me pase la tarde haciéndome sangre en la “pancha” de tanto rascármela. Reunidos bajo la escalera de jueces de la línea de meta, el numeroSO grupo, arengados por mi persona nos dispusimos a comenzar el calentamiento. Dos vueltas al césped por la línea del fuera de banda, diez minutos de tiempo y no más de trescientos metros de distancia. “¡P´habenos matao!”. Tras esto y pensando que todo seguiría en la misma tónica, comenzamos con los quince minutos de ejercicios para los tobillos. ¡Estos no son mis chicos, me los han “cambiao”!. Con disciplina aprendida, por lo visto en la Unión Soviética, el nutrido grupo se formó en parejas y comenzaron con el guión aprendido a realizar los distintos ejercicios. ¡Muerto me quedé!. No hacía falta mi chuleta para ná. “To´el” personal sabía lo que tenía que hacer y se dispusieron a realizarlo con un interés y perseverancia digna de las “abejas”. Allí que me quedé yo tó chafao y echando el bofe para no quedarme el último. Tras aquella demostración de eficacia, como si estuviéramos en la demostración sindical del Primero de Mayo (San José Obrero para los adictos) en el Bernabeu y en presencia del “generalísimo”, las varias decenas de “ETEROS”, por aquello de que hacemos E.T., se entregaron a su desarrollo con entusiasmo y empeño dignos de la mención para una medalla del trabajo. Ya, justo en aquel momento, me di cuenta que mi tiempo ha pasado… Ni dios me escucha y en el tiempo que en otras temporadas hacíamos tres recorridos, los tíos se metieron cinco repeticiones de las estaciones. ¡Esto ya no es para mí, abandono!. Excusándome con la frase: “¡Es que sólo tengo que hacer cuarenta y cinco minutos!”, metí el rabo entre las piernas y salí lijando a la ducha.
El miércoles el Capitán Bajoca me acompañó en mi recorrido por las cuestas que hay tras la casa durante cuarenta y cinco minutos y nos dedicamos a sacarnos el pellejo y a planear nuestro próximo desafío, que no es otro más que la Maratón de Valencia.
Pasó el día y fue el jueves cuando nos reunimos: Xarli, el tío que tiene los dientes más longevos del mundo mundial, pues son de plástico. Juan, que es el “primico político” del Stani y un servidor de las monjas. Este año he dejado el Complejo Deportivo La Flota y he destinado los recursos que éste tenía asignados al Club Natación Murcia. Allí espero aprender y nadar mejor esta temporada. Ello acarrea que no podré usar más el gimnasio de La Flota y por tanto me tengo buscar el gimnasio por otros lugares. Juan, resulta que tiene un coqueto y bonico gimnasio en casa, así que le hemos dicho que lo queremos y lo apreciamos, pero que a cambio de nuestro cariño nos tiene que dejar usar su gimnasio. Juan no es tonto y no se ha creído ni una palabrica, lisonja, ni requiebro que le hemos contado, pero como es un buen amigo nos ha convidado a que acudamos a su casa todos los días que haya que hacerlo. Salimos por entre los carriles de la huerta y embutidos en la hiriente humedad de la huerta en otoño corremos entre estación y estación de ejercicios. Es divertido, nos lanzamos puyicas, nos desafiamos a las más disparatadas aventuras y se nos pasan los noventa minutos más rápidos que si hubiéramos estado viendo por la tele un Madrid- Barça. Vale como triatletas que somos debería haber dicho una final olímpica de triatlón, pero hay que ser honestos y ver eso por la tele nos puede gustar a nosotros, pero para la vil canalla eso es un tostón de tres pares de cojones.
El viernes tendría que haber ido a nadar, pero como no comienzan los entrenos en el club hasta el día uno me planteé dos alternativas. La primera era salir a trotar un rato por los alrededores de casa y la segunda descansar. Como no podía ser de otra manera, elegí la segunda.
El sábado Juan, Stani, Xarly y yo nos fuimos a El Tollé. Una aldea que está camino de la Sierra de La Pila. El recorrido, sin ser duro, si que es entretenido y nos daría un punto de trabajo de fuerza que en estas épocas de entreno nos vendrían bien. En la primera subida, la del Puerto de Santomera, ya me quedé descolgado. Me esperaron muy amablemente en el alto, junto al restaurante. Les amenacé: “¡Cómo me esperéis más, no vuelvo a salir con vosotros!”. En la definitiva subida a El Partidor, volví a quedarme. Es algo que ahora no me preocupa. Quiero acumular trabajo en un segmento de pulsaciones adecuado al entreno que corresponde. Regresamos a casa, para poco más de sesenta kilómetros.
El domingo habíamos quedado Stani y yo para ir a Sierra Espuña. Quiso el cielo ponernos a prueba y mandarnos una lluvia, ni muy fuerte, ni muy pertinaz, pero lo suficientemente intensa como para diluir nuestro frágil entusiasmo. De nuevo se propuso una doble alternativa: Salir a correr por los alrededores de casa o preparar las cosas para la migas que nos íbamos a comer como celebración del vigésimo cumpleaños de mi hijo pequeño. Tras una espectacular lucha intestina entre el “deber” y el “querer”, digna de las tribulaciones de Santa Teresa, opté por quedarme en casa con unos don pedritos, un poquico de cascaruja y el mundial de ciclismo en la tele, esperando que aparecieran los comensales para comenzar la fiesta.
Y ahí, acabó todo. El Alonso ganó, los italianos nos engañaron como chinos en el mundial y las migas me dejaron el estómago con un “ardor” que más parecía que estaba en el puro infierno.
¡Hasta mañana, querido diario!
Hoy no me encuentro bien. La pasada semana me puse la antigripal y nada más que me ha sentado regular. Estoy destemplado y por eso no he ido a nadar. Ahora mismo estoy como si hubiera hecho algo malo… Esto de entrenar tanto es una droga. El no salir un día a entrenar para un tío de mi edad, mi expectativas , es decir para un “gualtrapa” como yo, no tenía porque crearle “recomeyo”. Pues, sí, aquí estoy como si hubiera sido el “que mató a Manolete”, sin ir a la piscina. Ya que hablamos de agua tengo que decir que estoy haciendo verdaderos progresos. Seguro que si le preguntais a mi entrenadora, dirá que “menos lobos”, pero yo si lo noto. Estoy dándome cuenta que lo que hacía en el agua era de todo menos nadar. La teoría ya la estoy pillando, ahora falta que la aplique. El principal problema es que cuando estoy fresco me sale bastante “aceptable”, en cuanto comienza la fatiga, culebreo como una lagartija. Otro problema es que trago cantidades ingentes de agua. Todos los días acabo con un dolor de barriga de un aceptable nivel. Hinchado y dolorido ir a correr es duro… Pero uno es un señor y sale a correr. Nos están saliendo entre una hora treinta y una hora cincuenta de nadar. Su calentamiento, su técnica, la parte principal y el recobro de la calma. Casi nunca hago la parte principal, al menos entera. Trabajamos mucho más la técnica y como consumo tanto tiempo mientras que mis compañeros están haciendo más de cuatro mil metros yo no creo que llegue a más de dos mil quinientos. De momento ni me cuento las vueltas ni nada. No merece la pena. Cuando comenzamos con la técnica pura y dura estoy a lo que manda Isa. Cien metros de así, setenta y cinco de asá, pero al final como hago tantos cien metros de cien maneras diferentes no soy capaz de saber cuando he nadado aproximadamente. Me apunto dos mil quinientos y a lo mejor hasta soy optimista. Pero al final nadaré, ¡joder si nadaré!. En cuanto al peso ya estoy obteniendo algunos resultados. El seis se ha asomado a la ventanita de la báscula. Soy optimista pues realmente lo que marca el 6
9,9 si tuviera un solo mal pensamiento pesaba setenta. Lo importante es que voy bajando. Aunque demasiado lentamente para mi gusto. Si encima los domingos hacemos el ensayo general de la fiesta de jalogüin, pues ayuda poco a que el cuerpo pierda grasas. A pie estoy corriendo bien. Tampoco es que esté haciendo demasiado. Lo justo, lo que pone el “oráculo”. La bici me lleva a mal traer. El sábado ochenta kilómetros con ocho subidas de un kilómetro atrancado a tope y sentado en el sillín. Estamos utilizando la subida al valle desde la Alberca. Marca una pendiente media del 7 por ciento y una máxima de once. Yo creo que nos vale. El domingo de nuevo con los de la Peña de Cobatillas. Los tíos estos parecen que están peleados entre sí. A las ocho y media quedan en la gasolinera y dicen: “¡Ya se vale!” y comienzan a pegarse hachazos desde el primer metro. Con los de la peña de Algezares era más divertido. El ambiente era más familiar y mucho más en plan “verano azul”. Este año me lo estoy queriendo tomar más en serio y he cambiado para esforzarme más. También estos hacen muchos más kilómetros, los de la “Peña de La Cresta” se quedaban muy cortos y después me daba pereza seguir pedaleando para conseguir el kilometraje. Este domingo la etapa era Cobatillas, Librilla, Cola del Caballo, Fuente Librilla, Gebas, Alhama y por la carretera de Mazarrón para casa. Total 112 kilómetros. Me quedé cortado en el 20. La etapa por dura y a solanas se hizo penosa. Son gajes del oficio. Si voy con ellos me es
fuerzo más y al final no me dejarán de rueda. Seguro. También es que me quedo cortado en las rotondas. Es uno de los problemas de no saber montar en bici. La fuerza bruta la tengo… Le doy de seguido a los pedales, pero la experiencia, el dominio de la máquina y el saber colocarme en el grupo aún me falta mucho. Ir en grupos tan grandes es algo a lo que aún no estoy acostumbrado. Tuve varias veces suerte. La primera porque inmediatamente después que yo se quedó cortado uno de la peña que tiene que tener muchos amigos, pues lo esperaron a él. Como le cogí llegando a Librilla, de paso me esperaron a mí. De regreso fue Juan el que hizo la obra de caridad de esperarme. Con el viento de cara sufro aún mucho más y él me llevó hasta que cogimos de nuevo al mismo chico que se cortó por la mañana y los tres juntos llegamos al grupo. De nuevo nos esperaron pero ya en El Palmar a ocho kilómetros de casa. Ya les he dicho que a mí no me esperen. No quiero que cuando me vean llegar empiecen a resoplar pensando que ha llegado el plasta que los hace parar cada cuarenta kilómetros. Aunque espero que pronto no me quede rezagado, al menos no tanto como para que tengan que esperarme. El e
nsayo de jalogüin fue un éxito de público y de crítica. Al final acabamos algo trastornados, algo así como le pasa a Stani, que se trastorna al acabar los triatlones largos. El motivo era apalabrar que va a llevar cada uno. De paso nos comimos todo lo comible y saqueamos la nevera de don pedritos. El “tipo” como dicen los de los carnavales de Cádiz es ir de traje de boda. No valen disfraces ni trajes que no fueran los originales de tan, para unos feliz y para otros desdichado, acontecimiento. Entre las chicas ha habido alguna que se ha confirmado que tienen un pacto con el diablo pues el traje le entra como un guante y eso que se casaron hace más de dos lustros. Otras tendrán que idear soluciones de emergencia. Entre los chicos el resultado es más parejo, a ninguno le viene su traje… Somos creyentes y no pactamos con Belcebú. Por lo demás hoy se han confirmado los resultados de las elecciones a la FETRI, como er
a de esperar no he salido elegido. Trece votos. Gracias a esos doce compañeros que creyeron que podía ayudar a que el triatlón español vaya mejor. Gracias por la confianza y perdón por la pérdida de tiempo. Se pasa página. Finiquitado, archivado y olvidado. El pueblo es soberano, aunque no siempre con un pensamiento acertado. Lo dicho, desconectemos de esto pues sólo me trae calentamientos de cabeza. Espero que esta semana tenga ganas y tiempo para escribir algo que sea divertido. No estoy demasiado inspirado. Me lo he puesto como tarea, escribir algo entretenido. ¡Hasta pronto, querido diario!.
